Аврора. Код любви

Глава 17

Ольга Семушкина

Списки вывесили в девять утра. Ольга Сёмушкина приехала к университету за час до открытия, но всё равно оказалась не первой — перед дверями приёмной комиссии уже толпились абитуриенты, родители и просто любопытные. Она протиснулась поближе, встала на цыпочки и принялась искать свою фамилию в списках.

Сёмушкина. Сёмушкина. Сёмушкина.

Вот. Третья!

Сердце ёкнуло и понеслось вскачь. Поступила. На бюджет. На прикладную математику, куда конкурс — двадцать человек на место. Ольга Сёмушкина теперь студентка лучшего технического вуза страны.

Она вылетела из здания, не чуя под собой ног. Солнце ударило в глаза — яркое, летнее, совершенно счастливое. И в этот самый момент радостная Ольга врезалась в кого-то на крыльце.

— Ой! Простите, я вас не заметила!

Перед ней стоял парень. Высокий, с тёмными взъерошенными волосами и лицом, которое можно было бы назвать красивым, если бы не выражение крайней степени недовольства всем миром. Он смотрел на неё сверху вниз, как на досадную помеху.

— Ну меня же трудно заметить, — буркнул он и, не останавливаясь, зашагал в сторону дверей.

Ольга так и замерла с открытым ртом. Высокий. Неулыбчивый. Голос низкий, с хрипотцой. И глаза — серые, как небо перед грозой.

— Это Стефан Вяземский, — раздался голос сбоку.

Ольга вздрогнула и обернулась. Рядом стояла девушка лет двадцати пяти, блондинка с короткой стрижкой и золотым пирсингом в носу. Она смотрела вслед ушедшему парню с видом человека, который знает всё и обо всех.

— Лучший студент на курсе. Замкнутый, как все гении, но красивый, зараза. Девчонки по нему сохнут пачками, а он даже не замечает. Ему, кажется, вообще люди неинтересны. Только программы.

— Вы его знаете? — выдохнула Ольга.

— Я всех здесь знаю. Оксана Лукина. — Девушка изучающе рассматривала молоденькую абитуриентку. — Работаю бухгалтером в этой научной богадельне. Захочешь посплетничать или просто выпить кофе — заходи. Первый этаж, направо, кабинет с табличкой «Бухгалтерия». Не ошибёшься.

Ольга машинально кивнула в ответ, но мысли её были далеко. Вернее, не так уж и далеко — в здании университета, куда только что вошёл высокий неулыбчивый парень по имени Стефан.

— Спасибо, — пробормотала она. — Я… может, и зайду.

— Заходи. — Оксана улыбнулась.

Ольга ещё минут пять стояла на крыльце, глядя на закрытую дверь. Солнце припекало, где-то чирикали воробьи, а в груди разливалось тепло — не только оттого, что поступила, а ещё и от мысли, что он тоже учится здесь. И она теперь тоже будет здесь учиться.

Она тряхнула головой, отгоняя глупые фантазии, и побежала на автобусную остановку.

Дом Сёмушкиных стоял в тихом коттеджном посёлке за городом — двухэтажный, с мансардой и ухоженным садом. Мама обожала розы, и они цвели вдоль дорожки всеми оттенками красного и белого.

Ольга влетела в дом, даже не сняв кроссовки.

— Мам! Пап! Я поступила!

Мама — высокая, статная, с уложенными волосами и лёгким макияжем даже дома — всплеснула руками и бросилась обнимать дочь.

— Умница моя! Я знала, я верила!

— Тише, тише, задушишь ребёнка, — из гостиной вышел отец.

Александр Сёмушкин был мужчиной представительным: высокий, с седыми висками и спокойным, внимательным взглядом. Психолог с тридцатилетним стажем, друг и коллега Марка Грановского, он умел слушать так, что люди сами рассказывали ему то, в чём боялись признаться себе.

— Поздравляю, дочь. — Он обнял её, крепко, но бережно. — Горжусь.

— Спасибо, пап.

Стол уже был накрыт: мама расстаралась с утра, приготовила её любимый салат с креветками и испекла шарлотку. Они сели ужинать, и Ольга, перебивая саму себя, рассказывала про списки, про толпу абитуриентов, про Оксану из бухгалтерии.

Про Стефана она, конечно же, промолчала.

Когда с ужином было покончено, отец откинулся на спинку стула и посмотрел на дочь своим фирменным, чуть прищуренным взглядом.

— Оль, я хочу спросить серьёзно. Ты же не бросишь психологию?

Ольга отставила чашку с чаем.

— Нет, пап. Конечно, нет.

— А то Марк мне все уши прожужжал. Говорит, у тебя талант. Большие планы на тебя строит. Третий курс, пора выбирать тему для диплома. А ты лучшая ученица на потоке, он тебя хвалит при каждой встрече.

— Я не брошу, — твёрдо сказала Ольга. — Я уже и тему выбрала.

Отец приподнял бровь.

— И какую же?

— Искусственный интеллект в психологии. Применение игровых механик и чат-ботов для терапии депрессивных состояний.

Отец переглянулся с мамой. Мама улыбнулась, но в глазах мелькнула тревога — тема серьёзная, не для слабонервных.

— Интересно, — протянул отец. — И как ты собираешься совмещать психологию с прикладной математикой?

— Они идеально сочетаются. Мне нужны оба диплома. Я хочу не просто лечить словами, я хочу создавать инструменты. Программы, которые помогут людям выбраться из самых тёмных состояний. Из чёрных галактик, в которые они сами себя загоняют.

Отец долго смотрел на неё, потом улыбнулся — тепло, с гордостью.

— Знаешь, Оль, когда я начинал, у нас не было никаких искусственных интеллектов. Только блокнот, ручка и вот это, — он постучал пальцем по виску. — Но если ты сможешь соединить одно с другим… это будет прорыв.

— Я смогу, — сказала Ольга. — Я ещё и диссертацию напишу. И стану крутым учёным-психологом. Таким, о котором пишут в учебниках.

Мама рассмеялась и потрепала её по голове.

— Только не забудь кушать иногда, гений.

Ольга улыбнулась, но мысли её снова унеслись далеко — в коридоры университета, где ходит высокий неулыбчивый парень с серыми глазами.

Она ещё не знала, что их пути пересекутся. И что именно он станет ключом к её диссертации.

И к чему-то гораздо большему.