Страница 250 из 947
Компания: Sterling Heritage Trust
Сопровождающий: …
Пальцы замерли.
Сопровождающий.
Оберон.
Ему нужно имя. Личность. История.
Я подняла взгляд.
Он всё ещё сидел на стуле, но поза изменилась – не напряжённая, как раньше. Расслабленная. Почти ленивая. Одна нога закинута на другую, руки скрещены, голова слегка наклонена, золотые глаза полузакрыты.
Но он не спал.
Я видела, как его взгляд скользнул ко мне – быстро, украдкой – и тут же вернулся к окну.
Свет неона мигал. Падал на его лицо – розовый, тревожный, отбрасывая тени в углублениях под скулами, в изгибе губ.
Красивый. Даже с синяком. Может, особенно с синяком. Он делал его… реальнее. Опаснее. Человечнее.
Хватит, Кейт.
– Как тебя будут звать? – спросила я, и голос прозвучал хрипло.
Он открыл глаза. Полностью. Золото в полумраке.
– Что?
– На балу. Тебе нужно имя. – Я повернула ноутбук к нему. – Что‑то аристократическое. Британское. Убедительное.
Он задумался. Пальцы постучали по локтю – медленно, ритмично, как счёт секунд.
– Феликс, – произнёс он.
Я подняла бровь.
– Феликс?
– Значит "удачливый". – Краешек губ дрогнул. – Ирония.
Усмешка сорвалась с моих губ прежде, чем я успела её остановить.
– Феликс… что? Нужна фамилия.
Пауза.
– Торнхилл. – Он пожал плечами. – Звучит достаточно напыщенно?
Я проговорила имя вслух, проверяя звучание.
– Феликс Торнхилл. – Перекатила слова на языке. – Да. Подходит. – Пальцы вернулись к клавишам. – Значит, ты мой… что? Консультант? Партнёр по фонду?
– Любовник.
Пальцы замерли.
Сердце ударило в рёбра – один раз, сильно, болезненно.
– Что? – выдохнула я.
– Мы пара. – Он наклонился вперёд, локти на коленях, золотые глаза прикованы ко мне. – Молодая наследница и её спутник. Это объяснит, почему мы вместе. Почему держимся близко. Почему ты мне доверяешь.
Воздух в комнате стал гуще. Тяжелее.
– Мы уже притворялись, – пробормотала я. – В кафе.
– Именно. – Он не отводил взгляда. – И это сработало. Люди поверили. Потому что любовь – это прикрытие, которое не требует объяснений. – Пауза. – Никто не задаст вопросы паре. Никто не усомнится.
Логика была… правильной.
Идеальной.
Но мысль о том, чтобы стоять рядом с ним в вечернем платье, притворяться, что я его, что мы…
Желудок скрутило узлом.
– Ладно, – выдавила я. – Пара. Но никакого… – Я махнула рукой расплывчато. – …лишнего.
Его губы изогнулись в улыбке – медленной, хищной, обещающей.
– Конечно, – пробормотал он мягко. – Никакого лишнего.
Я не поверила ни на секунду.
***
Два часа спустя.
Глаза горели – сухие, воспалённые, будто в них насыпали песка. Спина ныла. Шея затекла. Но работа была сделана.
Я создала нам цифровые следы – банковские счета с историей транзакций на сотни тысяч фунтов, профили в социальных сетях с фотографиями с благотворительных вечеров (украденные с чужих страниц, отфотошопленные так, чтобы лица были размыты, но узнаваемы), упоминания в светских хрониках. Катарина Стерлинг существовала уже три года, спонсировала реставрацию викторианских особняков и коллекционировала редкие артефакты. Её спутник, Феликс Торнхилл, был консультантом по античному искусству с безупречной родословной и склонностью к закрытым аукционам.
Идеальная пара для маскарадного бала.
Осталось последнее – приглашения.
Я взломала систему рассылки Холлоуэя, скопировала шаблон, внесла наши имена в список гостей в самый конец, где их вряд ли проверят. Один клик – и два приглашения ушли на печать в ближайшую типографию, работающую круглосуточно.
Я откинулась на подушки, и кровать заскрипела – жалобно, протяжно. Закрыла ноутбук. Выдохнула – долго, медленно, чувствуя, как напряжение уходит из плеч, из шеи, оседает где‑то внизу живота тяжёлым грузом усталости.
– Готово, – пробормотала я в тишину, закрывая глаза. – Мы в списке. Завтра заберём приглашения.
Тишина.
Слишком долгая тишина.
Я открыла один глаз.
Оберон всё ещё сидел на стуле, но тело его обмякло. Голова склонилась набок, прислонившись к стене. Глаза закрыты. Ресницы – длинные, тёмные – веером лежали на скулах. Дыхание ровное, глубокое, грудь поднималась и опускалась в медленном, гипнотическом ритме.
Он спал.
Я застыла, наблюдая.
В полумраке, под мигающим неоном, он выглядел… другим. Моложе. Уязвимее. Линии напряжения, которые обычно были вырезаны на его лбу, между бровями, разгладились. Губы слегка приоткрыты. Дыхание мягкое, почти беззвучное.
Он выглядел как человек. Не как король. Не как бессмертный фейри, правивший Летним двором сотни лет.
Просто… измученный мужчина, который слишком долго держался. Который забыл, как отпускать.
Что‑то сжалось в груди – тугое, болезненное, словно кто‑то намотал проволоку вокруг сердца и медленно затягивал.
Не смотри на него так, Кейт.
Но я не могла оторвать взгляд.
Чёрт.
Я не должна была этого чувствовать.
Не должна была замечать, как его ресницы дрожат во сне. Как губы расслабились. Как руки, обычно напряжённые, готовые к драке, лежат безвольно на коленях.
Не должна была хотеть… что? Коснуться? Убрать прядь волос, упавшую на лоб? Проверить, тёплый ли он?
Это опасно, Кейт. Опасно и глупо.
Но я всё равно сделала это.
Я тихо сползла с кровати, осторожно перенося вес на исцелённую ногу. Лёгкое покалывание в лодыжке – будто отсидела, – но не боль. Зелье Морриган сделало своё дело. Подошла к шкафу на носках, стараясь не скрипеть половицами.
Вытащила единственное тонкое одеяло – серое, с запахом нафталина и старости, грубое на ощупь, но тёплое.
Подошла к нему. Осторожно. Беззвучно. Каждый шаг – как шаг по минному полю.
Накинула одеяло на его плечи.
Мир взорвался движением.
Он дёрнулся. Инстинкт сработал раньше, чем сознание. Мышечная память хищника, который никогда не спит по‑настоящему. Золотые глаза распахнулись, дикие и спутанные, полные остатков сна и чего‑то первобытного.
Его рука метнулась вверх молниеносно, и пальцы сомкнулись на моём запястье раньше, чем я успела вдохнуть. Раньше, чем успела отпрыгнуть.