Страница 50 из 171
В этот раз я был к ней готов. Первая волна — физический вкус: медь, соль, эль, железо. Вторая — информация: возраст (сорок три), здоровье (печень пошаливает от эля, но в целом крепок), недавняя еда (ржаной хлеб, сыр). Третья — эмоции: усталость (коричневый), покой (зелёный), лёгкая тревога о завтрашнем дне (жёлтый), и — глубоко-глубоко, под всеми слоями — любовь. К детям. К жене. К этой короткой, грязной, смертной жизни.
Я пил — и с каждым глотком он становился чуть меньше. Не физически — душевно. Его усталость растворялась — но вместе с ней растворялась и его любовь. Его тревога — но и его радость. Кровь уносила с собой не только жизнь — но и сущность. Силас был прав: каждый раз, когда я пил, я забирал часть человека. Не его тело — его «я».
Современник считал: «Раз, два, три, четыре, пять…» Метагеймер фиксировал объём: «~200 мл, половина лимита. Продолжай.» Малкавиан слушал периметр — тишина, только сова на дереве и далёкий собачий лай. Зверь наслаждался.
«…шесть, семь, восемь, девять, ДЕСЯТЬ.»
Я оторвался от шеи. Провёл языком по ранкам — инстинктивно, без инструкции. Слюна вампира закрыла проколы, оставив только два крошечных розовых пятнышка — завтра их не будет.
Кузнец пошатнулся. Я придержал его, прислонил к стене таверны. Его глаза были полузакрыты, на лице расплывалась та самая блаженная улыбка — эйфория от укуса, короткий наркотический сон, подаренный вампирской слюной. Он проснётся через минуту — может, две — и ничего не вспомнит. Только смутное ощущение странного, яркого сна. Про волка. Или про ангела. Или про то и другое сразу.
Я отступил в тень. Сердце колотилось — чужое, не моё. Моё стояло. Мышцы пели от насыщения. Зверь внутри мурлыкал, как довольный кот, — но поводок держал.
«Охота завершена. Статус: успех. Объём: ~400 мл. Превышения лимита: нет. Потери Humanity: 0 (контролируемое кормление). Протокол v2.0 подтверждён. Достижение разблокировано: Solo Feeding.»
Я стоял в темноте, прислушиваясь к ощущениям. Это было… странно. Не стыдно — но и не радостно. Скорее, профессиональное удовлетворение. Я справился. Я доказал себе — и Силасу, и Каэлю — что могу быть вампиром, не становясь чудовищем.
Надо было написать раньше, но текст льётся, а места, куда приткнуть данную сноску найти я так и не смог. Итак, Тактический Анахронизм — моё Проклятие. Часть его. Уникальное состояние сознания, вызванное наложением глубоких воспоминаний о технологическом прогрессе XXI века на мистическую природу Крови Малкавиан. Это не классическая Дисциплина, а когнитивный фильтр, позволяющий интерпретировать хаос средневекового мира через призму структурированных данных и алгоритмов. Плюсы: мир для меня — набор векторов, структурных узлов и потоков информации. Траектории стрел, точки напряжения в боевых стойках, поведение существ как предсказуемые алгоритмы. Визуализация причинно-следственных связей, недоступная ни одному смертному этого столетия. Минусы: при провале концентрации — риск фатального разрыва с эпохой. Визуальные артефакты, «глитчи», галлюцинации и дезориентация в пространстве. И самое «весёлое» — социальный штраф. Я срываюсь на терминологию XXI века — «логика», «система», «данные», — что вызывает подозрение, страх или непонимание у окружающих в X веке. Думаю, вы это заметили. Возможно, исправлю когда-нибудь при редактуре этих мемуаров. Но та ночь — ночь первой встречи с Гармом — стала моментом, когда Тактический Анахронизм впервые сработал на полную. Не на тренировке. Не в теории. В реальной опасности. Чисто. Без помех. Как хорошо отлаженная программа. И это, пожалуй, напугало меня не меньше, чем сам оборотень.
А потом я почувствовал запах.
Он ударил в нос резко и мощно — мускусный, звериный, дикий. Запах мокрой шерсти, мускуса и чего-то ещё — чего-то древнего, первобытного, не поддающегося классификации. Запах, от которого у меня — вампира! высшего хищника! — волосы на загривке встали дыбом.
Оборотень.
Мой нос засёк его за полкилометра — может, дальше. Но ауры я не видел: оборотни не излучали эмоций в том спектре, который читал Auspex. Или излучали что-то другое — что-то, к чему моё восприятие ещё не было настроено.
Я замер. Не страх — оценка. И в этот момент Метагеймер включил Тактический Анахронизм — осознанно, чисто, без помех.
Мир расчертился полупрозрачными векторами. Запах оборотня обрёл пространственную форму — конус распространения, дистанция, скорость перемещения источника. Траектория возможного прыжка легла красной дугой через переулок: тридцать два метра, время сближения при максимальной скорости Hispo-формы — одна и две десятых секунды. Не увернуться. Стена таверны за моей спиной окрасилась сеткой структурных напряжений — точка максимальной нагрузки на каменную кладку подсвечивалась оранжевым. Бесполезно: он пробьёт её, как бумагу. Кинжал в моей руке — линия вероятного удара, угол атаки, глубина проникновения относительно расчётной плотности шкуры… ноль и шесть десятых сантиметра. Недостаточно.
Метагеймер закончил просчёт за треть секунды и выдал резюме: «Бежать — заметит, догонит. Атаковать — самоубийство. Прятаться — текущий уровень Obfuscate не работает в движении. Даже если оставаться неподвижным и Obfuscate 1 обманет все 5 чувств, вероятность что у гаруу есть Sense the Wyrm критически велика. Ждать. Контролировать движения. Не провоцировать.»
И я ждал. Рука сама отпустила рукоять кинжала. Оружие бесполезно. Единственное оружие сейчас — спокойствие.
Он вышел из леса.
Огромный. Чёрный. Движения — текучие, как ртуть, абсолютно бесшумные, несмотря на размер. Он шёл на четырёх лапах — массивная форма Hispo, боевая ипостась, — и его глаза, золотые, как расплавленный металл, отражали свет, которого не было.
Он не нападал.
Просто стоял и смотрел. На расстоянии метров тридцати — достаточно близко, чтобы я чувствовал его запах каждой клеткой своего вампирского тела, достаточно далеко, чтобы не спровоцировать атаку.
Я не знал, кто он. Не знал, почему он здесь. Знал только одно: он не нападает. И это — пока — всё, что имело значение.
Мы смотрели друг на друга — вечность, сжатую в минуту. Я видел, как ветер шевелит его шерсть. Он видел, как кровь кузнеца — ещё тёплая, чужая — пульсирует в моих жилах.
А потом — послание. Не слова, не образ — ощущение. Короткая вспышка эмоции, переданная через то ли Сеть, то ли что-то более древнее, то ли саму землю под нашими ногами:
«Жди.»