Страница 6 из 13
Глава 6
Леша
Я стою у силовой рамы и смотрю, как Настя делает последние повторения в жиме гантелей лёжа. Уже середина недели, и всё изменилось. Тренировки больше не просто тренировки - они превратились в нечто живое, тёплое, с лёгким электричеством в воздухе. Она уже не краснеет, когда мы подходим ближе, не отводит взгляд, когда я шучу. Она отвечает. Отшучивается. И это чертовоки приятно
Сегодня она в чёрных легинсах и облегающем топе - не новом, но чистом, и он сидит на ней так, что я невольно задерживаю дыхание, когда она поднимает гантели. Пот блестит на ключицах, волосы выбились из хвоста и прилипли к шее. Она выдыхает на последнем повторении, опускает руки, и я подаю ей полотенце - не Марат, а я. Она берёт, улыбается уголком губ.
Спасибо. Думала, сегодня умру на этом подходе.
Ты? Умрёшь?
я усмехаюсь, наклоняюсь чуть ближе, чем нужно. - Да ты только разогрелась, чемпионка. Ещё три подхода, и я лично разрешу тебе назвать меня своим личным спонсоом мечты
Она фыркает, вытирает лицо, но глаза смеются.
- Мечты? Серьёзно? Ты же знаешь, что я сейчас мечтаю только о душе и горизонтальном положении. Без тебя.
Ого. Прямо в точку.
- Я поднимаю брови, делаю вид, что обиделся. - А я-то думал, ты уже оценила мои обаяние и мускулы.
Оценила,она смотрит на меня снизу вверх, и в этом взгляде столько лукавства, что внутри всё переворачивается. - Мускулы - пять баллов. Обаяние... ну, скажем, четыре с плюсом.
Минус за то, что ты слишком много болтаешь.
Я смеюсь в голос. Она тоже. И этот смех - лёгкий, искренний - звучит в зале громче, чем музыка из колонок.
Марат стоит рядом, молча страхует её на следующем упражнении - тяга верхнего блока.
Когда она тянет рукоять вниз, он кладёт ладонь ей на поясницу - якобы корректирует технику. Но задерживает чуть дольше, чем требуется. Пальцы чуть сжимаются, потом отпускают. Она не отстраняется. Только на секунду замирает, потом продолжает движение. Я вижу это всё. И, чёрт возьми, мне не хочется его оттолкнуть. Не хочется соревноваться. Потому что я знаю: ему она тоже нравится. И это нормально. У нас с ним давно так - мы не делим. Мы просто... есть. Два человека, которые понимают друг друга без слов. Двенадцать лет дружбы, бизнеса, общих ночей и общих тайн научили нас одному: если женщина важна - мы не дерёмся за неё. Мы даём ей выбор. И если она выберет обоих
- или одного -- или никого -- мы примем.
После тренировки мы втроём идём к выходу. На улице уже темнеет, осенний ветер холодит разгорячённую кожу. Настя кутается в тонкую куртку, которую я видел уже сто раз - она явно не по сезону.
- Подвезти? - спрашиваю я.
Она качает головой.
Пройдусь. Хочу воздухом подышать.Уверена? Дождь вот-вот пойдёт.Уверена. Спасибо.
Она улыбается нам обоим - сначала мне, потом Марату. И уходит, чуть ускоряя шаг, будто боится, что мы передумаем и всё-таки настоим. Мы смотрим ей вслед. Марат молчит дольше обычного.
Вечером мы у меня дома. Квартира большая, но уютная - кожаный диван, низкий столик, приглушённый свет. Мы сидим с бутылками пива, ноги вытянуты, телевизор выключен. Просто молчим сначала. Потом я не выдерживаю.
- Она тебе нравится.
Это не вопрос. Утверждение.
Марат смотрит в бутылку, крутит её в руках. Потом кивает - коротко, как всегда.
- Тебе тоже.
Я усмехаюсь.
- Очевидно.
Пауза. Длинная, но комфортная. Мы не из тех, кто заполняет тишину лишними словами.
- И что будем делать? - спрашиваю я наконец.
Он поднимает взгляд. В глазах спокойствие. Ни ревности, ни напряжения.
- Ничего. Пусть она решает. Если захочет.
Я выдыхаю через нос, откидываюсь на спинку дивана.
- А если захочет обоих?
Марат пожимает плечами. Лёгкое движение, но в нём вся суть.
- Тогда посмотрим. Главное - не давить.
Я киваю. Потому что он прав. Мы оба это знаем. Она не из тех, кого можно завоевать напором или подарками. Она из тех, кто сама решает, когда подпустить ближе. И если она подпустит - мы будем готовы. Без драмы. Без сцен. Просто честно.
Я допиваю пиво, ставлю бутылку на стол.
Она сегодня отшучивалась уже как профи. Ещё пара дней - и я вообще не узнаю ту потерянную девчонку с первого дня.
Марат улыбается - редко, но когда улыбается, это всегда по-настоящему.
Она растёт. Быстро. Да. И это красиво.
Мы замолкаем снова. Но теперь в тишине нет напряжения. Только тепло. И предвкушение.
Потому что завтра снова утро, снова зал, снова она. И каждый день с ней становится ярче предыдущего.
Я думаю о том, как она смеялась сегодня, как смотрела на нас обоих, как не отстранилась от руки Марата на талии. И внутри разливается что-то тёплое, почти нежное. Не собственническое. Не жадное. Просто хорошее. Потому что она - это она. А мы - это мы. И если что-то случится между нами троими - оно случится естественно. Без борьбы. Без боли.
Я встаю, иду к окну. Смотрю на город внизу - огни, машины, дождь, который всё-таки начался.
И улыбаюсь сам себе.
Завтра будет новый день. И я уже жду его больше, чем когда-либо