Страница 3 из 13
Глава 3
Настя
Я стою посреди зала, чувствуя, как пот уже начинает стекать по спине под футболкой. Дорожка только что выгнала меня из себя - я продержалась на ней целых восемь минут, но ноги дрожат, а дыхание сбивается, будто я пробежала марафон, а не разминку. Перехожу к гантелям. Беру те же два с половиной килограмма, которые вчера чуть не уронила. На этот раз держу правильно - хотя бы это я запомнила из вчерашнего позора. Поднимаю руки в стороны, медленно, стараясь не трястись. Мышцы горят уже на третьем повторении. Я стискиваю зубы и думаю: ещё десять. Ещё пять. Ещё хоть одно. Потому что если я сейчас остановлюсь, то всё - значит, сдалась.
Вокруг люди занимаются своим делом: кто-то жмёт штангу, кто-то тянет блоки, кто-то просто ходит кругами с бутылкой воды. Никто не смотрит на меня. И всё равно кажется, что все видят, какая я здесь чужая. В старых кроссовках, в растянутой футболке, с лицом, на котором написано:
«Я не знаю, что делаю, но очень стараюсь». Я делаю ещё подход, потом ещё. Упорно. Неуклюже.
Но не сдаюсь
И тут я чувствую - на меня смотрят.
Не просто так, мельком. А внимательно. Двое. Они стоят у силовой рамы метрах в пяти, оба высокие, широкоплечие, в чёрных футболках, которые сидят идеально, будто сшиты по телу. Один - светловолосый, почти рыжий, с лёгкой улыбкой, которая не сходит с лица даже когда он делает становую. Другой - темноволосый, с короткой стрижкой, лицо спокойное, почти неподвижное, но взгляд... взгляд тяжёлый, цепкий, как будто он уже всё про меня понял.
Я опускаю гантели, стараюсь не смотреть в их сторону. Сердце стучит быстрее, чем от упражнения. Я знаю этот тип мужчин: уверенные, красивые, привыкшие, что мир крутится вокруг них. Такие обычно не подходят «просто так». Либо им скучно, либо им что-то нужно. А мне сейчас не до игр. Я пришла сюда за результатом, а не за вниманием.
Но они уже идут. Прямо ко мне.
Светловолосый улыбается шире, останавливается в паре шагов. Голос у него лёгкий, тёплый, с лёгкой хрипотцой, как будто он только что посмеялся над хорошей шуткой.
- Привет. Я Лёша. А это Марат, - он кивает на своего друга.
- Мы тут каждый день торчим
Заметили, что ты вчера впервые появилась. И сегодня снова. Решил спросить: нужна помощь?
Я выпрямляюсь, вытираю ладони о легинсы. В горле пересохло.
- Нет, спасибо. Справляюсь
Говорю это слишком быстро, слишком резко. Но внутри всё сжимается. Привычка: если кто-то предлагает помощь бесплатно - жди подвоха. Мама всегда говорила: «Никто ничего просто так не делает, Настя. Всегда есть Цена». И я верю. Потому что видела, как эта цена выглядит: долги, обещания, потом слёзы и пустой холодильник
Лёша не обижается. Только поднимает брови, чуть наклоняет голову.
Серьёзно? Потому что ты сейчас делаешь боковые подьёмы с прямой спиной, а это... ну, скажем так, не самый эффективный способ нагрузить дельты. И локти у тебя разъезжаются. Через неделю будешь ныть, что плечо болит.
Я краснею. Не от злости - от стыда. Потому что он прав. Я чувствую это в каждом движении.
Марат молчит. Просто стоит рядом, смотрит на меня спокойно, без улыбки, без осуждения. А потом говорит - тихо, ровно, как будто констатирует факт:
- Ты же за неделю хочешь результат? Одна не справишься. Не потому что слабая. Потому что физиология
Эти слова ложатся на меня, как холодная вода в жару. Он не сюсюкает, не говорит «давай, девочка, ты сможешь». Он говорит по делу. Без жалости. Без приукрашивания. Просто правда.
И это цепляет сильнее, чем любые шутки Лёши.
Я смотрю на него. В его глазах нет ни насмешки, ни жалости. Только внимание. Настоящее. Как будто я для него не случайная новенькая, а человек, который сейчас делает что-то важное.
Лёша добавляет, уже мягче:
Мы не кусаемся. И не собираемся тебя вербовать в личные тренеры за деньги. Просто поможем составить программу на эти семь дней. Чтобы ты не угробила себя и всё-таки дошла до цели. Бесплатно. Честно.
Я молчу. В голове каша. Хочу сказать «нет» - привычка сильнее меня. Но тело уже устало, мышцы ноют, а в голове крутится только одно: XS. Фотосессия. Деньги. Вика, которой нужны новые кроссовки. Мама, которая опять позвонит завтра. И я понимаю: если я откажусь сейчас, то останусь одна со своими двумя килограммами и гуглом. И ничего не изменится.
Я выдыхаю. Долго. Медленно.
- Ладно, - говорю наконец. Голос дрожит, но я заставляю его звучать твёрже. - Но только на пробу. Один день. Если мне не понравится - ухожу. И никаких... обязательств.
Лёша улыбается - теперь уже по-настоящему, глаза загораются.
- Договорились. Один день. Без обязательств.
Марат кивает. Один раз. Коротко. Но в этом кивке я чувствую что-то надёжное. Как будто он уже решил, что будет рядом, пока я не скажу «хватит».
Они отходят на минуту, переговариваются тихо. Я стою, обнимаю себя руками, пытаюсь унять дрожь в коленях. Не от страха. От чего-то другого. От того, что впервые за долгое время кто-то посмотрел на меня не как на проблему, которую нужно решить, и не как на объект, который можно использовать. А просто как на человека, который хочет чего-то добиться.
Лёша возвращается первым.
- Начнём с разминки по-другому. Пойдём на коврики. Покажу, как правильно включить корпус, чтобы потом спина не отваливалась.
Я киваю. Иду за ними. Сердце стучит так сильно, что кажется - они слышат. Но я иду. Потому что этот «один день» вдруг кажется самым важным днём в моей жизни за последние годы.
Я не знаю, что будет завтра. Не знаю, поверю ли я им до конца. Но сейчас, в этом зале, под их спокойными взглядами, я впервые чувствую, что, может быть, не одна. И от этого внутри разливается тепло.