Страница 2 из 13
Глава 2
Леша
Я толкаю тяжелую стеклянную дверь зала ровно в семь утра, и привычный запах резины, металла и лёгкого пота сразу обволакивает, как старый друг. Здесь всё своё: приглушённый свет над беговыми дорожками, гул вентиляторов, ритмичный стук блинов о пол. Мы с Маратом могли бы приходить в любой из наших премиум-залов - с мраморными раздевалками, кофемашинами за сто тысяч и персональными тренерами, которые знают нас по имени. Но нет. Мы оба предпочитаем этот старый добрый филиал на окраине, где пахнет настоящим трудом, а не маркетингом. Здесь никто не делает селфи у зеркал, никто не позирует с протеиновым шейком. Просто люди, которые хотят чувствовать себя живыми
Марат уже внутри - стоит у стойки с гантелями, медленно разминает плечи. На нём чёрная футболка без логотипов, шорты, кроссовки, которые он носит уже третий год. Он не любит менять вещи, пока они не развалятся окончательно. Я улыбаюсь уголком рта и подхожу, хлопаю его по спине чуть сильнее, чем нужно
Доброе утро, мистер Молчание. Готов рвать железо или опять будешь делать вид, что медитируешь с двадцаткой в руках?
Он поворачивает голову, смотрит спокойно, без улыбки, но в глазах мелькает что-то тёплое.
Это наш язык - короткие взгляды, полупонятные фразы. Мы дружим уже двенадцать лет, строили бизнес вместе, делили убытки и первые серьёзные деньги. Я болтаю без умолку, он слушает и иногда одним словом ставит точку в любом споре. Идеальный баланс.
- Начинай разминку, - отвечает он тихо, но твёрдо. - А то опять через десять минут будешь ныть что спина не тянет.
Я смеюсь, бросаю сумку у шкафчиков и иду на дорожку. Мы занимаемся по очереди: я делаю подход, он страхует, потом меняемся. Всё отлажено, как часы. Сегодня я уже на третьей минуте кардио, когда краем глаза замечаю её.
Она появляется в дверях, словно случайно забрела не туда. Маленькая, худенькая, но не из тех, кто специально держит себя в форме - скорее из тех, кто просто забывает поесть. Старые кроссовки с потёртым носом, легинсы, которые явно покупались не в спортивном магазине, свободная футболка, сползающая с одного плеча. Волосы собраны в неряшливый хвост, на лице смесь решимости и полной растерянности. Она оглядывается, будто ищет кого-то, кто объяснит, куда идти и что делать.
Я толкаю Марата локтем, не отрывая глаз от неё.
- Смотри. Новенькая. И, судя по всему, первый раз в жизни увидела штангу.
Марат поворачивает голову медленно, как всегда. Смотрит долго, внимательно. Не оценивает, не раздевает взглядом - просто изучает. Я знаю этот его взгляд: он видит больше, чем говорит. А говорит он мало
Она подходит к стойке с гантелями, берёт самую лёгкую пару - по два с половиной кило.
Держит их неправильно, за гриф, а не за ручки, и когда пытается поднять - чуть не роняет. Металл звякает, она краснеет до корней волос, быстро оглядывается - не заметил ли кто. Мы заметили. Я чувствую, как уголки губ сами ползут вверх. Не насмешка, нет. Что-то другое. Умиление? Интерес?
Не знаю. Но оторваться не могу.
Она отходит в угол, к свободной скамье, садится и достаёт телефон. Набирает номер, прижимает трубку к уху. Голос тихий, но в пустом зале по утрам слышно всё.
- Катя, привет... Да, я здесь. Уже... Нет, пока ничего не поняла. Тут всё такое... тяжёлое.
Пауза. - Слушай, а точно XS? За неделю? Я же не успею... - Ещё пауза, длиннее. - Понимаю.
Деньги нужны, да... Я не могу отказаться. Просто... страшно немного. Ладно, попробую.
Она говорит устало, но в этой усталости нет ни капли слабости. Скорее упрямство. Как будто она уже тысячу раз падала и всё равно вставала. Я ловлю себя на том, что наклоняюсь чуть ближе, чтобы расслышать. Марат тоже смотрит в её сторону, не мигая.
Я возвращаюсь к нему, вытираю пот полотенцем.
- Слышал? Два размера за неделю. XS. Диета, тренировки, всё сразу. И ей реально нужны эти деньги.
Марат молчит. Смотрит на неё ещё несколько секунд. Она тем временем встаёт, подходит к беговой дорожке, неуверенно нажимает кнопки. Дорожка трогается слишком резко, она чуть не теряет равновесие, хватается за поручни. Смеётся нервно, над собой. Этот смех - короткий, но искренний - почему-то цепляет меня сильнее, чем всё остальное.
- Мы же не можем просто смотреть, - говорю я тихо, почти себе под нос. - Она сейчас себя угробит. Неправильная техника, голод, стресс. Через три дня сломается.
Марат наконец отводит взгляд от неё и смотрит на меня. В его глазах нет удивления, нет споров. Только спокойное понимание.
- Не можем, - соглашается он. Короткий ответ. Но в нём всё.
Я выдыхаю. Вот и всё. Решение принято. Мы не из тех, кто лезет в чужую жизнь без спроса. Но иногда... иногда просто невозможно пройти мимо. Особенно когда девушка с таким взглядом - смесь отчаяния и железной воли - пытается удержаться на беговой дорожке, которая явно быстрее, чем она ожидала.
Я улыбаюсь Марату, хлопаю его по плечу.
- Тогда завтра подойдем. Просто поможем. А там посмотрим.
Он кивает. Один раз. Коротко. Но я знаю: если Марат кивнул - значит, он уже в деле. По- настоящему.
Мы возвращаемся к своим подходам, но я то и дело бросаю взгляд в её сторону. Она уже перешла к гантелям снова - на этот раз берёт их правильно, хотя и дрожит от напряжения. Пот выступил на лбу, щёки раскраснелись. Она не сдаётся. И от этого внутри что-то шевелится - не жалость, нет. Уважение. И еще что-то, чему я пока не готов дать имя.
Зал постепенно заполняется людьми, но она остаётся в центре моего внимания. Маленькая, упрямая, потерянная - и в то же время невероятно живая. Я ловлю себя на мысли, что жду завтрашнего утра гораздо сильнее обычного. И, судя по тому, как Марат время от времени смотрит в её сторону, он тоже.