Страница 70 из 88
— Я никогда не была против тебя, Марина, — говорит тихо. — Никогда. Потому что Савва любил и любит тебя. По-настоящему. С детства. Если ты помнишь, я сделала всё, чтобы наш Славик появился на свет. Ты была сама совсем ребёнком. Девчонка, а уже мать. Твоя мамаша тогда только скандалы закатывала и самоустранилась — ей было не до тебя, не до внука. А мы с отцом отвезли тебя к бабушке, где и родился Славочка. Бабушка моя, царство ей небесное, помогала, чем могла. Сидела со Славкой сутками, пока Савка учился и ты тоже. Я ни разу тебя не упрекнула...
Слушая свекровь, молчу. Слёзы текут по щекам, я даже не вытираю их.
— Я знала, что история повторится, — продолжает она тихо. — Не знала как, но знала, что беда придёт. Савва виноват. Понимаю. Что он сделал — того не исправить. Но... для него ты, дети и семья — всё. Всё, Марина. Понимаешь? Всё. Подумай об этом, — шепчет она. — Пока не поздно.
Свекровь замолкает. Смотрит на меня. Глаза её снова становятся мутными — болезнь возвращается, крадя сознание.
Свёкор подходит к ней, берёт за руку.
— Пойдём, Анюта. Пойдём, родная. Тебе отдыхать надо.
Свекровь встаёт, послушно идёт за мужем. На пороге оборачивается.
— Савка вернётся, — говорит. — Он всегда возвращается. Ты главное — дождись.
Родители Саввы уходят. Я остаюсь сидеть в гостиной, среди фотографий, среди памяти, среди всего, что было и что могло бы быть.
Встаю. Свёкор возвращается, стоит напротив.
— Прости, дочка, — говорит. — Нас за сына. Ну, и то, что про документы не сказали. Прости, — повторяет он.
— Не за что, папа…
Смотрю на папку. Документы.
— Спасибо, — шепчу тихо. — Спасибо вам за всё.
Прощаюсь. Выхожу. Сажусь в машину. Смотрю на синее небо, на дом людей, которые на самом деле сделали для меня и Саввы много.
Перевожу взгляд на папку с документами, открываю снова: остров Гранд-Терк. Карибское море. Вилла «Casa de los Sueños».
— Дом мечты, — шепчу я, смакуя название. — Ты построил дом мечты, Савва. Теперь и я прилечу в этот дом...
Завожу машину. Еду домой. В наш пустой дом, где счастье разбилось о реалии жизни, откоторой я не мечтала.
Внутри меня — огонь. Тлеющий, маленький, но живой. Я разожгу его. Обязательно.
Ради них. Ради нас. Ради себя…