Страница 13 из 19
Он начал двигаться — сначала медленно, растягивая удовольствие. Но я хотела больше. Я
вцепилась ногтями в его ягодицы, притягивая ближе, насаживаясь глубже, и он понял.
Ускорился. Его толчки стали резче, жёстче, глубже. Диван скрипел под нами в каком-то диком
ритме. Мои стоны становились громче, и он зажимал мне рот поцелуем — не потому, что боялся,
что кто-то услышит, а потому, что хотел проглотить каждый мой звук.
Второй оргазм подкрался незаметно — не взрывной, как первый, а тягучий, глубокий, волнами
расходящийся от низа живота. Я выгнулась, застонала ему в губы, и он кончил следом — с моим
именем на губах, вжимаясь в меня до упора, дрожа всем телом.
Потом мы лежали молча. Моя голова покоилась на его плече, его пальцы лениво перебирали мои
спутанные волосы. За окном шёл дождь — тихий, уютный. В комнате было тепло и пахло чаем с
малиной, нами и чем-то ещё — может, счастьем.
— Я, кажется, влюбился, — сказал он вдруг, глядя в потолок.
Я замерла. Сердце пропустило удар.
— Что?
— То, что слышала. Я влюбился в тебя, Кира Мелихова. В твои ямочки на щеках, в твой острый
язык, в твои дурацкие принципы «не спать с начальством», в твою пижаму с единорогами и в то,
как ты пахнешь ванилью, даже когда болеешь. Я люблю тебя.
— Это просто секс, — прошептала я. — Просто гормоны, адреналин, окситоцин. Ты просто… это
после оргазма. Все так говорят.
— Это не просто секс, Кира. Это не просто секс уже очень давно. С того самого дня, как ты
начала спорить со мной на планёрке. Я тогда вышел и понял, что пропал. Полностью. Ты сама
знаешь.
Я закрыла глаза. Знала. Конечно, знала. С самого первого взгляда, с самого первого спора, с
самого первого поцелуя в ординаторской, который я так безуспешно пыталась забыть.
— Я боюсь, Артём. Честно. Боюсь, что ты наиграешься и уйдёшь. Что однажды проснёшься утром,
посмотришь на меня и поймёшь, что я — не то, что тебе нужно. Что ты достоин кого-то более…
более подходящего. Более соответствующего твоему статусу. Более красивой, более стройной,
более…
Он приподнялся на локте и посмотрел на меня серьёзно, без тени улыбки. Его пальцы легли на
мой подбородок, заставляя смотреть ему в глаза.
— Кира, мне тридцать пять лет. Я не мальчик. Я знаю, чего хочу. Я видел достаточно женщин —
и стройных, и модельных, и каких угодно. Мне не нужна «подходящая». Мне нужна ты. Конкретно
ты. С твоими формами, с твоим смехом, с твоими ямочками и с твоим невыносимым характером. Ты
— та женщина, которую я искал. Понимаешь?
Я не ответила. Просто прижалась к нему крепче и закрыла глаза. За окном шумел дождь, а
внутри, под всеми слоями страха, неуверенности и старых обид, распускалось что-то тёплое.
Что-то, чего я не чувствовала уже много лет. Что-то очень похожее на надежду.
И на любовь.