Страница 84 из 85
III. Экран
Он посмотрел на экран через месяц.
Не потому, что хотел. Не потому, что ждал. Просто — вспомнил. Просто — захотел узнать. Просто — посмотреть.
Общий запас времени: 4 часа 12 минут 38 секунд.
Последователи: 14,382.
Доход: +45 секунд в день.
Новое: запас времени не тратится автоматически. Только по вашему желанию.
Он смотрел на это. Долго. Молча.
«Четыре часа. За месяц. Я копил. Медленно. Тихо. Но — копил. И — не тратил. Не использовал. Не жёг. Не летал. Не убивал. Просто — копил. Просто — ждал. Просто — жил.»
Он улыбнулся. Тихо. Без голливудской улыбки. Без маски. Просто — улыбнулся.
«Я не знаю, зачем мне это время. Не знаю, буду ли использовать. Не знаю, понадобится ли оно. Но — оно есть. И это — хорошо. Это — спокойно. Это — надёжно. Как… как сбережения. Как что-то, что лежит в банке. На чёрный день. На случай, если… если он придёт.»
Он посмотрел в сторону. На лес. На дорогу. На горизонт.
«Бутчер. Он где-то там. Ждёт. Готовится. Он не остановится. Он никогда не останавливался. И однажды — он придёт. И тогда — тогда мне понадобится это время. Понадобится сила. Понадобится всё, что у меня есть. Потому что он — не остановится. Пока не убьёт. Или пока я не убью его.»
Он закрыл глаза. Выдохнул.
«Но — не сейчас. Не сегодня. Сегодня — я просто живу. Просто помогаю. Просто коплю. И — жду. Жду, когда он придёт. Жду, когда всё начнётся. Жду, когда я снова стану богом. Не для того, чтобы править. Не для того, чтобы убивать. А для того, чтобы защитить. Тех, кого я… кого я начал…»
Он запнулся. Внутри себя.
«Кого я начал любить. Может быть. Может быть, это — любовь. Может быть, это — что-то другое. Я не знаю. Я никогда не знал. Но — это что-то. Что-то важное. Что-то, за что стоит бороться. Что-то, за что стоит — жить.»
Он открыл глаза. Посмотрел на Селину. Она спала. Рядом. Всё ещё рядом.
Он улыбнулся. Тихо. Нежно. Как не улыбался никогда.
IV. Бутчер
Он лежал на пепле три дня.
Не мог двигаться. Не мог встать. Тело — сломанное. Кости — раздробленные. Кровь — запёкшаяся. Он лежал. Смотрел в чёрное небо. Дышал. Еле-еле. Хрипло. С трудом.
Он не думал ни о чём. Не мог. Боль — была слишком сильной. Мысли — слишком медленными. Он просто — лежал. И — ждал. Чего? Не знал. Смерти? Может быть. Может быть, смерти. Он не боялся. Он никогда не боялся.
А потом — пришло.
Оно не было звуком. Не было светом. Не было чем-то, что можно увидеть или услышать. Оно было — присутствием. Тяжёлым. Древним. Холодным. Как будто кто-то — что-то — вошло в него. В его тело. В его разум. В его душу.
«Ты…»
Голос. Не его. Чужой. Низкий. Гулкий. Как из колодца. Как из могилы. Как из тьмы.
«Ты — тот, кто убил меня. Не напрямую. Но — ты. Ты был там. Ты видел. Ты — тот, кто остался. Ты — тот, кто может.»
Бутчер не отвечал. Не мог. Тело — не слушалось. Голос — не шёл. Он просто — чувствовал. Как что-то — чужое, тёмное, могущественное — ползёт по его венам. По его костям. По его мыслям.
«Я — Повелитель Демонов. Я. Я — тот, кто выжил. Я — тот, кто ищет. Ищет носителя. Ищет тело. Ищет — тебя.»
Бутчер смотрел в небо. Молча. Долго. А потом — усмехнулся. Криво. Кровь на губах. Больно. Но — усмехнулся.
— Ну здорово, — сказал он тихо. — Ещё один ёбаный бог. Который хочет меня использовать.
«Я — не бог. Я — больше. Я — тьма. Я — вечность. Я — то, что было до всего. Я — то, что будет после. Я — Повелитель. И я — предлагаю тебе сделку.»
— Сделку? — Бутчер усмехнулся. — Какую?
«Я — слаб. Я — почти мёртв. Моё тело — уничтожено. Моя сила — рассеяна. Мне нужно — тело. Нужна — оболочка. Нужен — носитель. Ты — подходишь. Ты — силён. Ты — зол. Ты — ненавидишь. Ты — хочешь мести. Я — дам тебе силу. Дам тебе мощь. Дам тебе всё, что нужно. Чтобы убить его. Чтобы уничтожить. Чтобы стереть с лица земли. Ты — только позволь. Только прими. Только — откройся.»
Бутчер молчал. Смотрел в небо. Долго. Очень долго.
— Ты хочешь, чтобы я стал твоей марионеткой, — сказал он. — Твоей сукой. Твоим псом. Который будет делать то, что ты скажешь. Который будет убивать тех, кого ты укажешь. Который будет жить, пока ты позволяешь. А потом — ты меня сожрёшь. Как всех. Как всегда.
«Нет. Ты — не марионетка. Ты — не пёс. Ты — партнёр. Равный. Я — дам тебе силу. А ты — дашь мне тело. Мы — сольёмся. Мы — станем одним. Мы — убьём его. Вместе. А потом — ты будешь свободен. Я — уйду. Я — оставлю тебя. Я — не трону.»
— Врёшь, — сказал Бутчер. Тихо. Спокойно. — Ты — врёшь. Как все. Как всегда. Ты — просто ещё один бог. Который думает, что он — лучше. Который думает, что он — выше. Который думает, что он — тот, кто решает. Но ты — не бог. Ты — тварь. Которая проиграла. Которая сдохла. Которая теперь ползает по чужим телам. Как паразит. Как червь. Как ничто.
Тьма — внутри него — дрогнула. Что-то — злое, холодное — шевельнулось. Впилось в его мысли. В его разум. В его душу.
«Ты… ты смеешь…»
— Смею, — сказал Бутчер. — Смею. Потому что я — не ты. Я — не бог. Я — не тварь. Я — не паразит. Я — Билли Бутчер. И я — не твой. Не буду твоим. Никогда.
Он сжал кулак. Медленно. Больно. Но — сжал. И — почувствовал, как что-то — чужое, тёмное — сопротивляется. Как оно — рвётся. Как оно — хочет его сломать. Как оно — пытается.
Он не сломался.
Он сжал сильнее. Внутри — что-то — рвалось. Что-то — кричало. Что-то — умирало. Повелитель Демонов — тьма, вечность, то, что было до всего, — бился в нём. Как зверь в клетке. Как птица в силке. Как ничто — в руках того, кто не боится.
— Ты думаешь, что ты — сильный? — сказал Бутчер. — Думаешь, что ты — страшный? Думаешь, что ты — можешь меня сломать? Я — Билли Бутчер. Я — тот, кто убил Хоумлендера. Тот, кто пережил всё. Ты — не первый бог, который пытается меня использовать. И ты — не последний. Но — ты — самый глупый. Потому что ты — не понял. Не понял, с кем связался.