Страница 81 из 128
Вечером мы сидели на террасе. Я оделась в длинное платье с длинным рукавом, чтобы скрыть синяк от падения. Марко был в чистой рубашке — он всегда умудрялся выглядеть так, будто только что из салона, даже после падения в душе. Кьяра разливала вино, Сильвия жарила овощи на гриле, Елена раскладывала тарелки.
— Почему ты хромаешь? — спросила Сильвия, заметив, как я сажусь на стул.
— Упала.
— Где?
— В душе. Скользко было.
— А почему у тебя синяк на шее? — спросила Маргарита, которая никогда ничего не упускала.
Я провела рукой по шее. Точно — синяк. Там, где Марко прижался губами, когда мы падали.
— Мыло попало, — сказала я.
— Куда? — уточнила Кьяра.
— В глаз. Я не видела, куда иду.
Подруги переглянулись. Елена покраснела. Сильвия покачала головой и налила мне вина побольше.
— Валерия, — сказала она, — ты стала опасной для себя. Сначала зеркало, потом лестница, теперь душ. Что дальше? Кровать?
— Кровать уже, — ответила я, вспомнив ту ночь, когда ножка подломилась.
— Тогда будем осторожнее.
— Не обещаю.
Марко взял меня за руку под столом. Его пальцы — тёплые, чуть шершавые — гладили мою ладонь. Я сжала их в ответ.
— За мокрые полы, — сказала Кьяра, поднимая бокал.
— За падения, — добавила Сильвия.
— За то, чтобы всегда было с кем упасть, — закончила я.
Мы выпили. Я смотрела на море, на закат, на подруг, на него. И думала:
десять лет я боялась упасть. Боялась показаться смешной, неловкой, слабой. А теперь упала — и оказалось, что это не страшно. Это весело. Это мокро. Это — жизнь.