Страница 64 из 128
— Он не шутит, — Елена посмотрела на мою юбку, на мокрые пятна на бёдрах, на следы его пальцев, которые уже проявились на коже. — Валерия, у тебя синяки.
— Знаю.
— И ты… ты… — она запнулась, не зная, как спросить.
— Да, — сказала я просто. — И мне это нравится.
Вечером, когда небо снова стало чистым и звёздным, мы сидели на террасе. Я надела сухое платье и босоножки, Марко принёс вино, Сильвия — оливки, Маргарита — свой фотоаппарат. Елена всё ещё краснела, когда наши взгляды встречались.
— Ну, — Кьяра разлила вино по бокалам, — рассказывай. Где вы пропадали три часа?
— Гуляли, — ответила я.
— Под дождём?
— Да.
— И что, просто гуляли?
Я посмотрела на Марко. Он улыбнулся, и я увидела в его глазах тот же вопрос —
расскажешь или нет?
— Нет, — ответила я Кьяре. — Не просто.
— А конкретнее?
— Беседка, — сказал Марко, отпивая вино. — Старая беседка у стены.
— Там, где инструменты деда? — переспросила Сильвия.
— Да.
— И вы… — Сильвия не закончила.
— И мы, — подтвердил он.
Елена закрыла лицо руками. Маргарита подняла камеру и сделала снимок — чёрно-белый, в контражуре, на котором я сижу с бокалом и улыбаюсь, как девчонка после первого поцелуя.
— Соседи не жаловались? — спросила Кьяра.
— А кто бы услышал? — ответила я. — Гром гремел.
— А ты?
— Я громче.
Подруги засмеялись, и этот смех смешался с шумом прибоя и стрекотом цикад. Я смотрела на море, на Марко, на подруг, и думала:
вот оно. Это и есть то, что я искала. Не идеального мужчину, не исцеление, не любовь. А просто — разрешение. Быть мокрой. Быть громкой. Быть собой.