Малая! Будешь. Моей

Он достал телефон, чтобы написать Кристине короткое, отрезное: «После пар ко мне». Но экран тут же погас, сменившись входящим вызовом. Отец. Кирилл устало усмехнулся. Быстро. И никакой интриги.

Голос в трубке рявкнул без предисловий: «Немедленно в мой кабинет! Что ты опять творишь?!»

Кирилл не спешил. Докурил одну сигарету, закурил вторую, прикончил её до самого фильтра. И только потом медленно побрёл к административному корпусу. Дверь в приёмную открыл с ноги не церемонясь. Секретарша аж подпрыгнула, прижимая папку к груди, но Кирилл лишь окинул её ледяным, пустым взглядом и шагнул в кабинет.

Отец сидел в кресле, багровый от гнева.

— Ты что, с ума сошёл?! — заорал он, едва Кирилл переступил порог. — Угрожаешь преподавателю?! Да ты забыл, кто ты и чей ты сын?!

Кирилл усмехнулся, подходя ближе. В его голосе не было страха, только глухая, накопленная годами усталость.

— Кто я? Это я как раз очень хорошо помню. Полное разочарование. И никому я не угрожал. Хотя кто я такой, чтобы родной отец верил мне на слово?

Отец ударил ладонью по столу, вскочил, нависая над Кириллом, дыхание стало тяжёлым.

— Хватит! Твоё поведение достало меня в конец. Больше я не буду тебя прикрывать. Никаких академических отпусков, никаких «заметаний следов». Ещё один проступок — и ты вылетишь отсюда, как пробка. В армию, на улицу, в притон — мне плевать!

Кирилл покивал, будто слушал прогноз погоды за окном.

— А тебе всегда было плевать на всех, кроме себя и своей репутации, — тихо сказал он. — Потому мать и сбежала от тебя. Не выдержала клетки.

Отец побагровел ещё сильнее, рот открылся, чтобы выпалить очередное проклятие, но Кирилл лишь махнул рукой, отрезая воздух.

— Хорош.

Развернулся и вышел. Настроения донимать Ксюшу больше не было. Как и кувыркаться с Кристиной, имитируя страсть, которой не существовало.

Кирилл вышел на улицу, сел на байк, завёл мотор и уехал в гараж. Там, среди запаха масла, старого бетона и абсолютной тишины, ему было спокойно. Полное одиночество.

Припарковав Ducati, он заметил в углу бежевый скутер.

— Привет, Аска, — буркнул Кирилл. Поняв, что он сказал, Кирилл не смог сдержать смеха. — А шиза-то заразная.

Выдохнув, он попытался расслабиться. Включил музыку, взялся за разборку выхлопной системы, но телефон в кармане снова начал названивать. Кристина. Не выдержав, Кирилл вытащил смартфон, принял вызов.

— Чего тебе?

Голос Кристины зазвучал так, что Кирилл тут же увидел перед собой её заискивающее лицо и надутые губы.

— Кир! Ну где ты опять пропадаешь? Не звонишь, не пишешь. Я соскучилась… Может мы?..

— Нет. — Отрезал Кирилл.

— Да что «нет»? Ты ведь даже не дослушал!

Кирилл устало вздохнул.

— Я задолбался тебя слушать. И сообщения твои меня задолбали. Сто раз ведь просил…

На этот раз Кристина перебила его.

— Прости-прости-прости-прости. Мне просто так плохо без тебя…

Кирилл усмехнулся. У Кристины была такая «говорящая» репутация, что все эти фразочки в её исполнении звучали, как заложенный скрипт.

— Ты меня достала. — Вдруг проговорил Кирилл. — Мы расстаёмся. Не пиши и не звони. Хотя… лучше я тебя заблокирую. До тебя же всегда туго доходит.

Бросив трубку, Кирилл глянул на скутер Ксюши, развёл руками.

— Да-да, вот такое я дерьмо.

Сам не заметил, как подошёл к «табурету». Какой же всё-таки нелепый транспорт, под стать хозяйке. И тут Кирилл вспомнил, что обычно под сидушками у таких штук есть что-то типа багажника.

Он потянул сиденье, и оно открылось. Под ним нашлись запасные ключи, какая-то сопливая книжка в мягкой обложке и дорожная косметичка. А на молнии… о Боги. Бирка с адресом хозяйки.

Кирилл прищурился. Решил, что это знак свыше. Что Ксюше срочно нужно сделать макияж. А кто он такой, что перечить знакам? Заодно журнал её дурацкий вернёт. Странно, что она ему ещё телефон из-за него не оборвала. Хотя… она же не Кристина.

Собравшись, Кирилл взял косметичку, сел на байк и поехал по указанному адресу.

Дом оказался большим и красивым. В одном из современных ЖК, которые принято называть «элитными».

Кирилл припарковался в тени старых лип, заглушил мотор. И тут же увидел их.

У подъезда стоял Ян. В руках — огромный, роскошный букет тюльпанов, пахнущих весной и деньгами. Ксюша стояла напротив, в зелёном кигуруми, растрёпанная, но от этого только более живая, настоящая. До Кирилла донёсся лишь конец разговора.

Свидание. Официальное. В ресторане.

Кирилл не стал подходить. Сидел в тени, сжимая руль так, что пальцы заболели, а в висках застучала кровь. И вдруг холодная, тяжёлая ясность обрушилась на него: это свидание не должно состояться.

Только вот что это за странное чувство шевелилось в груди, как мерзкий червяк в спелом яблоке?.. Он что, ревновал? Пф. Нет. Полный бред. Он должен был отомстить Яну за столовую, за этот высокомерный взгляд, за то, что мажорик посмел назвать Ксюшу своей. Кириллу просто снова подвернулся удобный повод. Идеальный момент, чтобы сломать их безупречный вечер. Чтобы доказать, что хаос всегда побеждает порядок, а он, Кирилл Темников, пишет правила сам.

Он усмехнулся, но в усмешке не было веселья. Только азарт. И что-то тёмное, тягучее, от чего захотелось немедленно действовать.