Страница 88 из 148
Я медлю, прежде чем написать ему. Обдумываю текст. После вскрывшейся правды мы продолжаем жить вместе. Продолжаем пересекаться. Продолжаем мучить друг друга. Мы чёртовы мазохисты или грёбаные трусы, но никто из нас ни разу не произнёс слово «развод». Впрочем, и слов друг другу за эти две недели мы сказали столько, что можно пересчитать по пальцам одной руки.
В нашей квартире царит ненависть. Там жутко несёт разочарованием. Оно везде. В крови, под кожей, в каждом вдохе.
Я знаю, что ко мне у Свята его, возможно, даже больше, чем у меня к нему, но скидывать со счетов его косяк не хочу. Он слишком весомый для меня. Слишком удушающе тяжелый. За него я размазала мужа почти беспощадно. Припечатала так, что отыграть всё назад уже вряд ли получится. Впрочем, и не надо.
Я понятия не имею, на какой стадии принятия нахожусь, но меня всё ещё потряхивает, когда я набираю сообщение:
«Меня сегодня не будет дома. Не жди…»
Хмыкаю.
А он ждёт?
Стираю полностью. Каждую букву.
«Привет! Я сегодня у мамы… у подруг… у любовника».
Завожусь, пока отбиваю пальцами по виртуальной клавиатуре. Потому что не сходится. Потому что спокойно переживать период, когда мир переворачивается кувырком, я не умею. Поэтому справляюсь так, как получается.
Пока я методично, с болезненным упорством вбиваю очередной гвоздь в крышку гроба нашего брака, Свят пишет первым:
«Где ты?»
Сердце колотится как ошалелое. Я пролистываю переписку вверх, туда, где между нами всё было хорошо. Или не было, но мне так казалось. И чувствую, как горло душит проклятая ревность.
Я не узнаю собственного мужа. Не чувствую. От него осталась только оболочка. Красивая оболочка. С красивым телом. Но с абсолютно пустой душой. Больше нет того преданного, чуткого и безумно любящего меня Святика. Хотя, возможно, это для меня его больше нет. А для кого-то другого — вполне.
По-хорошему нам бы развестись, пока ещё есть шанс сохранить друг к другу хоть что-то человеческое. Но вместо этого мы продолжаем барахтаться в собственном шторме, утягивая друг друга всё глубже и глубже, хотя единственный шанс спастись — это вовремя отпустить.
«Где-то», — всё-таки отправляю сообщение и прячу телефон под подушку.