Моряк

ГЛАВА 20

Бьянка отводит взгляд от Гибсона, смотрит на засохшие брызги на стеклянной перегородке, делящей стол пополам, и думает, что опасно рассказывать ему слишком много. Она уже зашла слишком далеко. Нужно отдавать ровно столько себя, чтобы возникло доверие. Он не должен её полюбить. А если зациклится на ней? Она похожа на его русалок. А если он сбежит?

— Начнём первое интервью? — спрашивает она.

— Ты не хочешь детей, — констатирует он.

— Я откладывала этот вопрос, но нет… не хочу.

— Потому что была бы плохой матерью?

— Нет… хотя, возможно, и была бы. Дело в другом: я так и не научилась разбираться в том, что для меня значат освобождение и свобода… а если есть дети, им ведь нужно давать свободу, даже если тебя это пугает.

— Интересно… но причина не настоящая.

Она пожимает плечами.

— Я одна, — говорит Бьянка и дрожащей рукой проводит по губам. — Было два долгих романа, несколько случайных связей. Своего человека не нашла и начинаю думать, что проблема во мне, что мне недостаёт чего-то необходимого… что-то важное, человеческое, секта во мне разрушила.

— Что? — спрашивает он, глядя напряжёнными, почти лихорадочными глазами.

— Не знаю. Наверное, доверие… Мне трудно доверять людям, открываться… Кажется, я приговорена к одиночеству.

Она смотрит на его сильные руки на столе: короткие ногти, вытатуированное солнце, мышцы плеч, натягивающие ткань свитера.

— Ты сомневаешься, что успех стоил жертвы, — говорит он.

— Я не жалею… Или жалею, довольно часто… хотя знаю, что возвращаться некуда.

— Грехопадение, — кивает он.

— Наверное.

— И что ты делаешь со свободой?

— Немного, — слишком быстро отвечает она.

— Можно вывести девушку из секты, но секту из девушки — нет.

— Было бы ужасно, если бы это оказалось правдой, но… хватит обо мне, — говорит она и прочищает горло.

— Ты одеваешься как современная стокгольмская девушка, но длина юбки говорит о другом… Непрозрачная блузка застёгнута вот досюда, — он указывает на ямку у основания шеи. — На ногах ботинки, но каблуки низкие.

— Не замечала.

— Единственное отклонение от схемы — ты стала блондинкой.

— Хорошо, — слегка нетерпеливо отвечает она.

— Я знаю, что на тебе никогда не бывает того, что называют сексуальным бельём, что ты спишь в простой ночной рубашке, похожей на те, что носила в секте.

— По-моему, ты заходишь слишком далеко.

— Слишком далеко для чего?

— Ты говоришь о моём белье, пытаешься сказать, что я скована, но я так не думаю. Во всяком случае, не больше других.

— Но ты свободна?

— Свободна? Делать что? Убивать?

— Браво… Если Бог мёртв, моральных ограничений не существует, — говорит он.

— Разве Ницше не идеальный переход к разговору о тебе?

— Красиво парировала, — улыбается он.

Гибсон наклоняется вперёд, его глаза внезапно мягкие, как синий бархат. Бьянка думает о насилии. Одной женщине разбили лицо камнем, другую утопили в унитазе. Четверых с какой-то одержимой ненавистью туго обмотали колючей проволокой. Белые тела были покрыты синяками.

— Ты осуждён за шесть убийств, — говорит она, стараясь выдержать его взгляд.

— Да.

— Что чувствуешь сейчас? Прошло две недели пожизненного срока.

— У меня уже есть смертный приговор, — говорит он.

— Ты про опухоль?

— Да.

— Но раз ты не можешь даже надеяться выйти при жизни, я хочу понять, что это за чувство.

— Если я виновен, всё справедливо. Я должен был оказаться здесь гораздо раньше.

— Если виновен? Я знаю, что у тебя проблемы с памятью, но ты всё-таки признался в шести убийствах.

— Да, — вздыхает он.

— Ты рассказывал детали, которых не знал никто другой.

— Правда? — спрашивает он.

— Да… Я ведь присутствовала всё время.

— Ты читала протоколы допросов целиком?

— До суда эти материалы не были общедоступными, но я запросила их, — объясняет она.

— Обычно ты хорошо готовишься, — говорит он, хмурясь.

Бьянка останавливает себя, начав грызть ноготь большого пальца.

— Расскажи мне о Лине-Марии.

— О ком?

— Лина-Мария Юханссон… ты оставил её в Тантолунден.

— Я этого не помню, но… понял, что ударил её поленом по голове так, что кровь долетела до потолка, — говорит он и снова кладёт руку на край стекла.

— Что ты чувствуешь, когда произносишь это? — спрашивает Бьянка, стараясь дышать ровно.

— Что я чудовище… Но у меня нет этих воспоминаний.

— Почему ты обматывал жертв колючей проволокой? — спрашивает она, надеясь, что голос не выдаёт дрожь.

— Чтобы сделать их целомудренными, — отвечает он, опустив глаза.

— Звучит слишком заученно.

— Правда? — спрашивает он, снова глядя ей в глаза.

— Как ты познакомился с Линой-Марией?

По гладко выбритым щекам начинает стекать пот.

— Как обычно. Мы встретились через My Date. Я задавал вопросы, заставлял её честно говорить о себе, слушал, понимал… Мы встретились, меня потянуло к ней, она меня привлекала… и это напугало, я почувствовал угрозу.

— Именно это и написано в опубликованном профиле преступника, — говорит она.

— Знаю.

— Но так и было?

— Понятия не имею… Я никогда не был жестоким, никогда не имел проблем с девушками, — искренне отвечает он. — Может, я немного замкнутый, люблю книги, музыку…

— У тебя были отношения?

— Конечно.

— С женщинами?

— Да.

— Какими они были?

— Похожими на русалок, — улыбается он.

— Серьёзно.

— Вообще-то немного похожими на тебя до того, как ты стала блондинкой, но… Меня тянуло к женщинам моего возраста или на несколько лет старше.

— Я старше.

— Не верю.

Бьянка коротко улыбается и открывает рот, собираясь спросить о его последних длительных отношениях, когда сотрудник объявляет, что время свидания закончилось.