Сквозь Мглу

Бросок по Предшпилью (Часть 1)

Паркон был не очень разговорчив, играл в молчанку после нашей первой перепалки. Без эмоций, будто я приведение. Меня это устраивало. Меньше слов — меньше вранья. Или он ещё умнее чем казалось. Очередной хитрожопый дед на мою голову. А вот Инеж, наоборот, сменила тактику, её цепкий взгляд немного смягчился.

Повсюду простиралась желто-бурая степь, поросшая колючим ковылем и чахлыми, упрямыми кустами полыни, от которых тянуло горьковато-пряным ароматом. Местность на которую глядел не была идеально ровной; она медленно, лениво вздымалась и опадала, словно застывшие волны окаменевшего моря.

Именно эти волны местности прятали в своих глубоких ложбинах те самые небольшие прогалины леса. Деревья цеплялись корнями за камень, их ветви были изогнуты в одну сторону — туда, откуда дули преобладающие ветра.

На самом краю мира, окаймляя местность со всех сторон, стояли горы. Не дружелюбные, зеленые холмики, а суровые, сизые великаны. Невиданное прежде зрелище. Их пики были укутаны рваными, клочковатыми облаками. Красиво и не привычно. После Куртова, который я почти не покидал, всё ощущается по другому.

Первая стража досталась мне. Без споров, занял удобную позицию и наблюдал, сон все равно бы не пошёл. Я был на взводе. С темной дороги вообще глаз не спускал. В довершение ко всему душу мотал этот чёртов костёр. Яркий, веселый, он был как маяк в ночи с надписью: «Эй, уроды, мы здесь, тепленькие! Подходите, режьте!» Оставалось надеяться, что если гости всё-таки нагрянут, пушка в клешне старика успеет объяснить им правила вежливости раньше, чем в меня прилетит перо. Но потом мимо протащился груженный литопод, а следом прогарцевал одинокий всадник. Тракт. Главный, мать его, тракт. Даже ночью здесь было довольно оживлённо. Узел в животе немного развязался. Можно было подумать. Разложить по полкам свежие события.

Ну что у нас там самое свежее?

Первое: Убийство того человека в таверне. И самое странное — как легко это оказалось для души, не для рук. Никакого надлома, о котором пишут в романах. Просто устранил препятствие. Видимо, плутовская гниль въелась в меня глубже, чем думал. Ожидал шока, а почувствовал… ничего. Это полезное открытие. Значит, когда прижмет снова, я уже точно не дрогну.

Второе: Джулиан и Ремилия. Здесь всё просто — дрейф по течению. Когда найдут — объяснюсь. Живая мишень, к счастью, вызывает у них любопытство. А любопытство — отличная валюта, на ней можно долго прожить. Слава Орфину… или кому там молятся, сидя по уши в дерьме.

Третье: Ресурсы. Быстрый шмон телеги принес результат. Сушеное мясо. Твердое, как подошва старого сапога, и соленое, как слезы вдовы. Дрянь редкостная, но калорийная. Если жевать медленно и запивать водой, протяну очень долго. По крайней мере, не придется гоняться за ящерицами по плато или лишний раз светить рожей на стоянках. А дальше — по обстоятельствам.

А вот с местностью проблема. Вокруг — лишь чужая пустота и давящая тишина, от которой звенит в ушах. В городе затишье — это всегда предвестник беды, здесь же — естественное состояние. И это дико выводит из себя.

Память услужливо подкинула образ лавки Хэмлока. Ту пыльную нору, набитую крадеными секретами, которая заменила мне школу. «Сажевые Крысы» таскали ему хлам, а я получал доступ к «сокровищам» — схемам, чертежам, атласам. Эти знания поглощались жадно, с одной целью — разобрать этот чертов мир по винтикам. Хэмлок вбил в голову свою истину: всё сущее — это система. Неважно, что перед тобой: хитрый замок, паровой котел или патруль стражи. У всего есть свой ритм, свои дыры в защите и рычаги, на которые нужно просто надавить.

Куртова — вот где была понятная территория. Там интуитивно понятно, куда надавить, чтобы открылась любая дверь. В городе ощущалась принадлежность к системе, роль смазки в скрежещущих суставах большого города. А здесь? Здесь я лишняя деталь. Бракованная запчасть, брошенная на голой, просматриваемой насквозь равнине. Ни теней, ни углов, ни спасительной толпы. Если не просечь повадки этой пустоши так же, как читались грязные переулки, она сожрет и даже не рыгнет. Вывод напрашивается сам: нужно рвать когти обратно в каменные джунгли. И чем быстрее, тем лучше.

Хотя… стоп. Вернуться, чтобы снова гнить в подворотне? Снова шарить по чужим карманам как-то мелко. Да, я не великий мыслитель, но механика и шестеренки — это верный кусок хлеба, а не вечный риск сгнить в петле или на каторге. Вот это уже другой разговор. Вот что мне интересно. Конечно, если дно снова потянет к себе — я подрежу кошель и глазом не моргну. Заставят выживать — выживу, тут без иллюзий. Но зачем жрать дерьмо, если появится шанс на нормальную работу? Только для такого рывка нужен трамплин. И правда в том, что мой билет в эту новую жизнь возможно, сейчас прямо передо мной.

Я покосился на лежачего на боку Паркона. Кто он? Старый солдат, тертый калач из Подшпилья. Он не пристрелил меня, когда поймал за руку, а предложил сделку. Что ж, суть договора не изменилась — мы все еще просто попутчики. Но если уж использовать их, то по максимуму, выжимая из этого любой шанс для себя. Строить из себя перед ним раскаявшегося щенка, ищущего «правильный путь» — дохлый номер.

Значит, план другой. Меньше трепа, больше дела. Я буду помогать и подкидывать толковые мысли, когда придет время. Мне нужно доказать ему, что от меня есть толк. На улице закон простой: хочешь, чтобы с тобой делились — стань полезным. И я таковым стану.

Послышался шелест, потом сдавленное кряхтение. Я обернулся как раз в тот момент, когда Паркон поднимался на ноги. Механизм протеза протестующе скрипнул. Он качнулся, проверил взглядом дочь, а потом его глаза нашли меня в темноте. Шаги по каменистой почве были грузными, но ритмичными. Никакой старческой немощи. Каждый шаг — выверенное, взвешенное движение. Этот дед был опаснее, чем хотел казаться.

— Голова на месте? Мысли не разбежались? — голос Паркона был низким, прокуренным, без тени сонливости. Будто он и не спал вовсе, а просто лежал с закрытыми глазами.

Я кивнул, не отрывая взгляда от сервоприводов на его протезе.

— Крутятся. Как шестеренки в этой твоей штуке.

Он хмыкнул, поняв мой приглашающий жест. Подошел и без лишних слов опустился на бревно рядом.

— Бывает. Иногда лучше дать им докрутиться, — старик глубоко вздохнул и перевел взгляд на огонь. — Спать пойдешь? — Нет, посижу с тобой. — Как скажешь, парень. — Меня зовут Вэйкор, — сказал погодя. Я ведь так и не представился во время акта кражи клаттера. Хватит быть безымянным.