Страница 89 из 108
Конец фразы тонет в дикой симфонии, когда мой взгляд цепляется за портрет, висящий на стене за его спиной. Он последний в ряду множества массивных масляных полотен. Позолоченные рамы обрамляют суровые лица мужчин в строгих черных костюмах. Их темные взгляды бездонны и холодны, от них исходит аура подавляющей власти. Черные короны из зазубренного стекла на их головах не оставляют сомнений в том, кто они такие.
Дьяволы. Все до единого.
— Бри, почти полночь. Маска…
— Ты же говорил, что твой брат — близнец не однояйцевый? — спрашиваю я, обходя Люка, чтобы подойти к портрету. Я останавливаюсь перед ним, глядя снизу вверх на знакомое лицо.
— Да, так и есть.
Голос Люка звучит подавленно. Я поворачиваюсь к нему лицом и тут же жалею об этом. Его маска словно исчезла. Его выражение лица выдает каждую унцию вины, пока он сглатывает, судорожно отыскивая слова — ложь, которой больше нет. Кажется, колодец иссяк.
— Я всё тебе расскажу, только не здесь, — наконец обещает он.
— Как забавно. — Я даже не смеюсь, когда последний кусочек пазла встает на свое место. — А я-то думала, мы уже рассказали друг другу всё. Ты показываешь мне свое, я тебе — свое, верно? Мы же обещали это вчера.
Я знаю, что уже почти полночь, что дьявол появится с минуты на минуту, создавая идеальную возможность ускользнуть. Но внезапно я перестаю понимать, от какого именно дьявола мне следует бежать — от того, что приближается, или от того, что стоит прямо передо мной.