Страница 3 из 31
Человек, едва различимый. Не прозрачный, но и не совсем настоящий. Тот самый человек, который видел, как они пришли, но на этот раз не оставшийся незамеченным. Человек, поразительно похожий на самого Уилбура. Двойник. Те же сандалии, расклешенные джинсы, зеленая рубашка с короткими рукавами и огромным воротником. Растрепанные волосы и широкие бакенбарды. Стройный, ростом в сто восемьдесят пять сантиметров. Двадцатидевятилетний Уилбур образца августа 1974 года. Тот, перед которым лежит весь мир.
Другой Уилбур, казалось, увидел, что его заметили, и помахал, как будто ничего необычного не происходило. Уилбур слегка поднял руку.
– Уилбур, все хорошо? – обеспокоенно спросила Мэгги.
Он не хотел ее волновать и покачал головой.
– Ага. Просто крыша от жары немного едет.
– Ну же, приятель, – сказала она, преувеличивая свой северный акцент. – Прописываю тебе добротную жутковатую церковь и Тициана, от которой челюсть отвиснет.
Он рассмеялся. Но, спускаясь по пандусу, он услышал что-то еще.
Слабый свист, ритмичное пыхтение.
Словно поезд, отъезжающий от станции.