Страница 21 из 86
– Элемент неожиданности. – И улыбка. Не добрая. Совсем.
Он проходит мимо меня – слишком близко. Чувствую запах холодного ночного воздуха, мотоциклетной кожи и чего-то ещё… железного.
Замираю. Ник идёт дальше, но мне кажется, что его взгляд остаётся на коже, как след.
Сажусь на корточки, будто собираю что-то с пола, хотя там пусто – просто нужно опуститься, чтобы вернуть дыхание.
Ник идёт вглубь магазина и садится в кресло у окна – развалившись, будто он дома. Закидывает ногу за ногу, руки – за голову. Есть что-то расслабленно-наглое в его движениях. Но расслабленность – это маска, я чувствую кожей: под ней что-то острое, непредсказуемое.
Он закрывает глаза. Но я знаю, что он меня видит – по напряжению в его плечах, по тому, как пальцы легко постукивают по креслу.
Ощущаю взгляд даже сквозь его опущенные веки.
Поворачиваюсь к прилавку. Ставлю стакан подальше от себя, будто это опасный предмет.
Сердце всё ещё бьётся слишком сильно, слишком быстро. Густой страх поднимается по позвоночнику – липкий, вязкий.
И только одно крутится в голове: зачем он вернулся?
Заходит миссис Вэстбрук. Как всегда, в пестром кардигане и с огромной сумкой на плече.
– Доброе утро, Лилиан. Сегодня хочется чего-то солнечного. Но без глупостей. – Она подмигивает, и я киваю, провожая её к полке с лёгкими романами.
– У нас как раз новое поступление, миссис Вэстбрук. Думаю, вам подойдёт «Летний дневник Джун» – там и тепло, и немного грусти.
– Идеально, – отвечает она, листая страницы. – Беру.
Пробиваю покупку, принимаю оплату, улыбаюсь – и краем глаза вижу, как Ник, полулежа в кресле, наблюдает за мной. Его взгляд цепкий, и, хотя он ничего не говорит, в нём всё же читается раздражение.
Следом заходят двое студентов – парень с рюкзаком и девушка с синими волосами. Они смеются, тычут друг друга в бок, а потом подходят к стенду с фэнтези. Я советую им несколько книг – «Войны акации», «Девятую жизнь Блэка» – и они, заулыбавшись, уносят по экземпляру к кассе.
– Видишь, – не удержавшись, киваю в сторону Ника. – Книжный бизнес не такой мёртвый, как ты думал.
Он даже не удостаивает прилавок взглядом, только фыркает, коротко, с насмешливым выдохом:
– О, прости. Должно быть, ошибся.
– Ну, не у всех есть сердце, – вылетает прежде, чем успеваю прикусить язык.
Его губы чуть дёргаются – то ли в усмешке, то ли в предупреждении. Светлые глаза поднимаются на секунду, цепляют взгляд, и в них что-то холодно-оценивающее, без тени раздражения или боли. Только факт: услышал, отметил.
Но он ничего не говорит. Закрывает глаза и откидывается в кресле, заложив руки за голову, словно решил, что я больше не достойна ответа.
Глубоко вздыхаю и отворачиваюсь. Так даже легче. Клиенты идут один за другим: кто-то ищет кулинарные рецепты, кто-то – подарки для внуков, кто-то просто спрашивает, как пройти к автобусной остановке.
Улыбка наклеена на лицо, голос ровный, движения отточены. Помогаю, советую, упаковываю, пробиваю покупки. В голове стучит одно: держись в ритме, не думай, что он сидит за спиной и всё видит.
В какой-то момент чувствую затылком, что кресло у окна опустело. Оборачиваюсь: куртка висит на спинке, Ника нет.
Грудь на секунду сжимает. Слишком резкий провал – будто кто-то дёрнул ковёр из-под ног.
Отгоняю мысль, возвращаюсь к миссис Беннет – она выбирает подарок уже почти сорок минут, всё переспрашивает, смущённо смеётся над собственной забывчивостью.
– Вот этот, с розовой обложкой, пожалуйста… Да, и в подарочную упаковку, милая. Праздник у нас, – говорит она, мягко трогая пальцем корешок.
Киваю, беру книгу, достаю бумагу с лавандовым принтом, аккуратно заворачиваю. Ленты, бантик – машинальные движения рук.
Часы на стене тикают слишком громко. Смотрю на дверь. Ника нет уже почти двадцать пять минут.
Может, ушёл насовсем. Может, и к лучшему.
И в этот момент дверь распахивается так резко, что колокольчик визжит, а у меня сердце падает в пятки.
Ник входит стремительно, как будто его швырнуло внутрь ветром. В руках – бумажный пакет из забегаловки за углом. Почти врезается в миссис Беннет.
– Ох! Молодой человек, вы меня чуть не сбили! – Она хватается за сумочку.
Ник ловит её за локоть, удерживает, и делает это так быстро и точно, будто его тело действует раньше, чем это осознает разум.
– Простите, мэм. Моё невнимание, – коротко бросает парень, чуть наклоняя голову. – Осторожнее на ступеньках.
Голос ровный, без улыбки, без нарочитой вежливости. Просто факт: он должен это сказать.
Смотрю, как Ник помогает миссис Беннет выйти, а внутри растёт странное чувство – будто наблюдаю за человеком, который сосредоточенно контролирует каждый свой жест. Как будто играет роль, которую помнит наизусть.
Он возвращается и оборачивается ко мне. Лицо сразу каменеет, словно кто-то выключил в нём всё человеческое.
– Закрывай, – говорит Ник, бросая пакет на столик у окна. – Перерыв.
– Что? – моргаю, всё ещё держась за край прилавка. – Зачем?
– Потому что ты сейчас рухнешь, – отвечает он без тени шутки. – И вкусно упадёшь лицом в кассу. Но это плохо для бизнеса. Так что переворачивай табличку и запирай дверь.
– У меня нет времени на… – начинаю я, но он даже не даёт договорить.
– Лилиан, – он произносит моё имя спокойно, но в голосе появляется сталь. – Закрывай. Или сам выключу свет, выгоню всех и повешу замок. Выбирай.
Взгляд – твёрдый, без насмешки. Что-то в нём заставляет горло пересохнуть.
С недовольным вздохом и откуда-то взявшейся дрожью в пальцах иду к двери, переворачиваю табличку на CLOSED, поворачиваю ключ. Сзади слышится шелест пакетов. Ник достаёт два контейнера, ставит на стол. Открывает. Запах лосося и тёплого риса бьёт в нос.
– Вот. – Парень толкает один контейнер ближе ко мне. – Лосось терияки, рис, немного овощей. Без сахара, без соуса поверх, без всего, что делает жизнь чуть приятнее. Как раз в твоём стиле.
Глотаю воздух. Это слишком точно. Настолько, что становится не по себе.
– Я не просила, – слова выходят сухими, как щебёнка на языке.
– Знаю. – Он даже не поднимает взгляда. – Ты вообще ничего не просишь. Тебе легче упасть. Но меня дядя убьёт, если ты свалишься в голодный обморок посреди смены. Так что ешь.
– Ты не мой брат, не друг и не врач, – отвечаю я резко.
И слава Богу.