Сын пекаря

Глава 11

Улица Сандальщиков называлась так потому, что на ней работали сандальщики. Просто и без затей. Здесь делали всё. И солдатские калиги, и закрытые башмаки-кальцеи, и изысканную обувь, украшенную позолоченными лентами. В таких щеголяли господа дьяконы и чиновники не из последних. Ну и простенькие сандалии, наподобие тех, в которых шел Марк, делали тоже. Подошва, ремешки и завязки. Две силиквы или двенадцатая часть солида. Не так уж и мало.

Здесь пахло кожей, и немудрено. Эта улица потребляла ее целыми кипами. Марк едва нос не зажал, когда мимо него проехала телега, груженая выделанными воловьими шкурами.

— Не зря кожевенников за Тибр вывели, — проворчал он. — Как они тут живут? Мы пришли, Север!

— Сюда? — показал африканец на попину, откуда доносились взрывы хохота и визгливый женский смех. — Поганое место.

— Ну а где еще искать разбойников? — пожал плечами Марк. — В церкви? В библиотеке? Или в мастерской пекаря? Его здесь видели.

Грузный мужчина в серой тунике вышел из харчевни и начал поднимать подол. Амфора для мочи у самого входа стоит. Завтра утром ее заберут фуллоны и поставят взамен чистую. Они еще и приплачивают хозяину за эту возможность. Мужик зажурчал, с облегчением потряхивая самым дорогим, а потом скрылся в дымном чаде попины.

Марк пошел за ним. Он открыл дверь, и его обдало запахами пота, кислого вина и дыма. Низкая стойка, в которую вмурованы горшки-долии, исходит ароматами незатейливой еды. Вечер. Люди хотят есть. Один столик заняли крепкие мужики с проститутками. Они пьют и закусывают. Шлюхи понемногу таскают у них из тарелок, но не слишком наглеют. За такое и поколотить могут. На столе стоит кувшин вина. Судя по красным лицам — уже не первый. Мужики гогочут, а бабы старательно хихикают, заглядывая им в глаза.

За другим столиком пьют и играют в кости, а за третьим сидят двое. Они не зря выбрали темный угол, куда почти не добивает свет масляной лампы. Они говорят что-то, но Марк видит лишь шевелящиеся губы. Он не слышит ни звука из их шепота.

Попинарий стоит за стойкой, лениво протирая кубок для вина грязным фартуком. Зря он это делал. Судя по виду фартука, кубок был до этого намного чище.

— Еды? Вина? Девочку? — лениво посмотрел на них содержатель харчевни. — Чего хотели, парни?

— Орфея ищу, — сказал пекарь. — Я Марк со Спуска. Тот самый, что ему задницу надрал.

— А сюда зачем пришел, паренек? — напрягся попинарий.

В харчевне установилась гробовая тишина. Все лица повернулись в сторону Марка, искаженные пугливым изумлением. Даже двое в углу перестали разговаривать и застыли. Один из них поднялся и пошёл к выходу.

— Орфея сегодня здесь видели, — пояснил Марк.

— И зачем он тебе? — полюбопытствовал кабатчик.

— Он моего раба убил, соседей обидел, — сказал Марк. — Вот, пришел спросить с него. Если у него яйца есть, пусть придет. Один на один, без ножей. Пусть покажет, чего он без своей шайки стоит.

— Ты болен, паренек? — участливо посмотрел на него попинарий. — Тут таких нет и не было никогда. Иди отсюда, пока я стражу не позвал.

— Я на улице подожду, — ответил Марк и вышел на свежий воздух.

— Хорошенький, — всхлипнула проститутка и вытерла слезу, отчего слегка размазала краску на лице. — Жить бы еще и жить! Да что же вы, мужи, дураки такие!

Ожидание не затянулось. По всей улице побежали мальчишки, звонкими голосами сообщая весть о неслыханном зрелище. Захлопали открывающиеся ставни, показались из окон заспанные лица. Самые любопытные прибежали к месту драки, образовав немалый круг. Начали биться об заклад, но ставки оказались удивительно однообразны. Самые смелые спорщики ставили на то, что Марк один раз все-таки достанет противника. Тут же крутились все четыре Зоиных отпрыска, выглядевших довольно бледными. У них сегодня своя роль.

Орфей вынырнул из арки, сияя счастливой улыбкой. Он приоделся. На нем чистая туника, золотой обруч на шее, золотые же серьги и серебряные браслеты. Он покровительственно смотрел на притихшую толпу. Пятеро подручных шли немного позади.

— Привет, малыш! — радостно оскалился Орфей. — Ты меня искал?

— Всего пятеро? — Марк посмотрел на Севера. — А тех двоих ты убил?

— Я что, душегуб, по-твоему, — оскорбился тот. — Я очень аккуратно сломал им правую руку чуть ниже локтя. Они будут жить, но для драки пока не годятся.

— Да, я тебя искал, — Марк как будто только заметил Орфея. — Ты мне должен. Ты убил раба, украл у моего соседа осла и повозку, избил зеленщика, разгромил харчевню. Ты принес деньги?

— Ты повредился умом, пекарь? — бандит даже слегка растерялся, а стоявшие вокруг него люди весело загоготали. — Возьмите его, парни!

— А сам не можешь? — деловито спросил Марк. — Давай один на один. Без ножей. Или обделался?

Бандиты двинулись было в сторону Марка, но тут случилось неожиданное.

— Орфей пекаря испугался! — заорал малыш Франк, вылезший вперед. Он тыкал пальчиком в разбойника, который стоял прямо перед ним.

— А мы-то думали, у него яйца есть! — подхватил Прим.

— Это его мы боялись? — завизжал Гунн откуда-то сзади. — Да этот Орфей баба, без дружков не может ничего!

Кто-то свистнул. Кто-то выкрикнул:

— Смотри-ка! Орфей-то боится!

— Да, не тот уже!

— Пекаря испугался! Вот смех-то!

Лицо разбойника потемнело. Орфей растерянно посмотрел по сторонам и поднял руку, останавливая подручных. По рядам зрителей покатилась одобрительная волна. Засвистели из окон. Какая-то молодка заорала с четвертого этажа.

— Не бойся, Орфей! Дерись давай! Если что, меня зови, я подсоблю!

Люди в толпе обидно захохотали, а бабе засвистели, высоко оценивая острый язык. Орфей, увидев, что становится смешон, махнул рукой, отзывая дружков, которые уже обступили Марка.

— Ну, без ножей так без ножей, — усмехнулся он, снимая пояс. — Ты дурак, пекарь. Смерть от ножа быстрая и легкая. Хотя нет… не для тебя. Ты будешь умирать долго.

Марк сунул руку под тунику, всовывая пальцы в бронзовые кольца. Кастет висел на шее. Орфей смотрел на него с ленивой усмешкой. Так смотрит на коровью тушу умелый мясник. Беглый раб силен и быстр. Его кулаки рассечены. Он явно пускал их в ход, и совсем недавно. Только вот Орфей не кулачный боец, он всего лишь разбойник, для которого дубинка и нож привычней, чем собственные руки.