Я была хорошей женой, но после развода буду плохой бывшей

Только я хочу осмелеть и тоже ей ответить поцелуем, как на крыльцо выходит отец Миры. Строгий, мрачный и неторопливый.

Он медленно спускается по ступенькам, неспешно шагает к нам. Останавливается перед нами и тяжело вздыхает, глядя на Миру:

— Прости меня.

Глаза у Миры округляются.

Да что там.

У меня самого заплывший глаз приоткрывается от шока.

Этот старый вредный козел не знает таких слов.

Не знал.

— Что? — переспрашивает Мира и не моргает.

— Прости меня, — мой бывший тесть продолжает хмуриться. — Все могла быть иначе, Мира. Теперь я это знаю.

Опять молчание, и когда Александр хочет уже уйти, то Мира решительно резко хватает его за руку и разворачивает к себе:

— Сделай, что бы теперь все иначе.

— Теперь? Когда я могу в любой момент инфаркт поймать?

— Тогда зачем просишь простить тебя? — Мира задает резонные вопрос. — Да, тебе семьдесят, но будет и восемьдесят..

— Как далеко ты заглядываешь дочка..

— Это еще десять, а, может, еще больше, папа, — шипит Мира. — Так проживи эти десять лет не так, как жил..

— Смогу ли я?

— Сможешь! — зло и уверенно рявкает Мира. — Что ты распустил сопли? Мама тебе за сопли разве уважала? — пауза дрожащий шепот. — Любила..

Глаза моего тестя темнеют от подступающих слез, белки краснеют и он отворачивается. Шагает к крыльцу, нервно приглаживая седые волосы. Замечаю, что у него дрожит рука.

— Какой-же он все-таки говнюк, — шипит Мира.

— А со слухом у меня все в порядке Мира, — Александр оглядывается и щурится, — если я говнюк, то ты говнючка. Устроила нам тут всем черте что.. — замолкает и хмурится, а после одобрительно добавляет, — и правильно сделала. И это могла сделать только ты. У остальных.. яиц бы не хватило.

Мира всхлипывает и делает шаг к отцу, но тот вскидывает руку в предостережении:

— Нет, Мира. Не надо меня сейчас обнимать.. — голос становится глуше, — а то готвоить вам похороны.. А мне.. все же хочется еще пожить лет десять, а то и больше..

‍

57

— Как папа? — спрашиваю я Пашу, который сидит задумчивым изваянием на крыльце моего дома и жует травинку.

Сажусь рядом.

— Мать забрала его домой, — говорит Паша и хмурится. — Он и говорить теперь не может.

— Блин..

— Старость, не радость, — хмыкает Паша. — А мама решила за ним сама ухаживать.

Я молчу, а Паша хмурится сильнее:

— Это какое-то извращенство.

— Твоя мама любит папу..

Паша переводит на меня снисходительный взгляд и тяжело вздыхает:

— Все это не по любви, Мира.

Синяк почти сошел с его лица. Осталось лишь синеватое пятнышко у уголка глаза.

— И знаешь, — Паша хмурится, — я стоял наблюдал со стороны, как мама папу кормит с ложечки.. Он с такой яростью на нее смотрит, но..

— Что?

— Смотрит, Мира, — горько отвечает Паша. — Смотрит, понимаешь? В нем ничего к маме моей не было, а теперь взгляда не отводит, а она.. ему рот вытирает, улыбается и последние сплетни рассказывает.

— И правда.. извращенство.. — соглашаюсь я.

Смотрю перед собой. Что за отношения у наших родителей? Почему тогда, когда были силы и энергия, они ничего не изменили в своей жизни. Или хотя бы могли попытаться..

Павел лезет во внутренний карман пиджака и протягивает мне вчетверо сложенный листок:

— Вот.

Я разворачиваю. Это свидетельство о расторжении брака.

— О, — тяну я, — ты теперь дважды разведен. И как ощущение?

За ехидным вопросом я прячу мое нелогичное и внезапное волнение.

— Будто и не был во второй раз женат, — коротко хмыкает, — с тобой-то я когда развелся, то бы невероятно доволен собой. Вырвался, освободился..

Я сворачиваю свидетельство о расторжении брака в трубочку и этой трубочкой несколько раз бью Пашу по его глупой голове:

— Какая же ты сволочь.

— Свободная сволочь, — ловко выхватывает свидетельство, разворачивает его из трубочки и складывает обратно в четыре раза. Хитро косится на меня, — Ты и я.. свободные..

Я бровями многозначительно играет.

Я смеюсь, потому что Паша сейчас не властный, не пугающий, не соблазнительный, а неловко игривый.

И испуганный.

Все еще боится, что я его прогоню, а я не хочу его прогонять, но и лезть целоваться тоже пока не желаю.

Мне нравится просто так сидеть с ним на крыльце. Да, это не великая страсть, сбивающая с толка и заставляющая женщину терять все мысли.

Это иное удовольствие.

Удовольствие от присутствия человека рядом.

— Кстати, — прячет свидетельство во внутренний карман пиджака и лезет руками в боковые карманы.

Сосредоточенно шарится в них.

Я заинтересованно замираю, и Паша через несколько секунд протягивает мне коробок спичек.

— Спички? — недоумеваю я и забираю странный брезент.

Легкий. Там точно спичек. Паша подарил мне пустой коробок? Что с ним? Разочарованно вскрываю коробок, а затем вскрикиваю, когда из него вылетает белая бабочка, и в испуге прижимаюсь к Паше, который смеется и приобнимает меня.

Бабочка порхает над моей головой и улетает.

— Паша, блин.. — выдыхаю я и сердце бешено колотится.

— Да, многое изменилось, — он целует меня в макушку и смеется, — ты теперь от моей романтики не краснеешь и смущаешься, а орешь.

Пашины пальцы тепло прижимают мое плечо на секунду дольше необходимого. Сердце глупо ёкает где-то в районе горла. Я отстраняюсь, но не резко, а как бы нехотя, чувствуя, как по спине пробежали мурашки от его смеха и этого внезапного объятия.

— Идиот, — выдыхаю я, пытаясь скрыть улыбку и остатки испуга. Смотрю вслед бабочке, пока она не растворяется в теплом вечернем воздухе над кустами сирени. — Где ты только такие глупости берешь?

— В карманах бездонных, — парирует Паша, его глаза все еще смеются, но в глубине, кажется, таится облегчение, что я не оттолкнула его всерьез. Он берет у меня из рук пустой спичечный коробок.

— Так твоя романтика раньше была другой! — я бью его по плечу.

— Это была не моя настоящая романтика, — он вдруг становится серьезным и вглядывается в мои глаза, — это была выученная романтика. Эта была та романтика, которую отточили до меня целые поколения.

Тишина. Только вечерние звуки сада – стрекот кузнечиков, далекий лай собаки. Он не оправдывается.

Мимо нас пролетает та самая бабочка, которая меня напугала до криков, и я задумчиво провожаю ее взглядом, а после смотрю на Пашу.

— Я не хотел идти к тебе с цветами, — он касается моего подбородка. — Хотел принести бабочку. И не купить ее, а поймать, спрятать и притащить тебе.

— Это было неожиданно признаюсь я, — чувствую, как к лицу приливает кровь смущения, — и, Паш, вот я начала смущаться.

— И надо сказать, — он подается ко мне ближе, — ловил бабочек на газоне у дома родителей. Мама смотрела на меня в окно и шокировано с кем-то разговаривала по телефону.

— Наверное, моей маме.

— Конечно же, ей, — Паша прячет коробок спичек в карман пиджака. — С кем еще она поделиться, как ее сорокопятилетний сын прыгает по газону.

И я понимаю, что он сейчас уйдет, потому что у посиделок на крыльце есть свой срок.

— У меня сегодня на ужин запеченные перепелки, — говорю как бы невзначай.

Паша немного разворачивается ко мне и вскидывает бровь, ожидая подробностей.

— Но есть одна проблема, — продолжаю я.

— Какая?

— Я купила лишних перепелов, — серьезно отвечаю я, — их слишком много для меня одной, а на завтра они уже будут жесткими.