Страница 52 из 148
— Это... это... — нимвэец ткнул пальцем в надпись, но голограмма послушно перетекла на его палец, обвилась вокруг запястья и рассыпалась искрами.
— Трикстер, — констатировала Линдел тоном, не допускающим возражений. — Она любит такие... шутки.
— Любит?! — взвизгнул посол. — Да она... да я... да мы...
— Вы ничего не сделаете, — спокойно оборвала его валькирия. — Потому что никто не знает, где она. Потому что она в «Мире в Кубе». Потому что она под защитой Орттрона.
Нимвэец заткнулся.
Линдел жестом указала на выход:
— Идёмте. Я провожу вас до выхода. И советую больше не смотреть по сторонам. Кто знает, что ещё она тут понаписала.
Нимвэец поплёлся за ней, старательно глядя только себе под ноги. Но краем глаза всё равно заметил ещё пару надписей — поменьше, но не менее оскорбительных. Одна из них, кажется, рекомендовала ему выбрать профессию уборщика, потому что дипломатия явно не его призвание.
Ночь над Москвой сгущалась. А вместе с ней — тучи над Содружеством.
Где-то в «Мире в Кубе», сидя на своём любимом небоскрёбе, Трикстер довольно потянулась, хвост её дёрнулся в такт мыслям.
— Ох и весело же будет, — промурлыкала она. — Красноглазик, готовься встретиться с моей лучшей подругой, но для начала покажу тебе кое-что.