Страница 81 из 220
Она вошла. Воздух здесь был другим — густым, спертым, настоянным на запахе травяных отваров, камфоры и чего-то металлического. Запах болезни и одиночества.
Дэмиан сидел в кресле у окна.
Та же комната. Тот же камин, в котором лениво потрескивали дрова, отбрасывая пляшущие тени на стены, обитые темным деревом. Тот же мягкий, янтарный свет, льющийся из высоких стрельчатых окон и окрашивающий пылинки в воздухе в золотистые тона. Картина, казалось бы, идиллическая, если не считать звенящего, ледяного напряжения, которое сковало пространство.
Но он был другим. Абсолютно другим. Не таким, как вчера, когда метал гром и молнии, крича от ярости и боли. И не таким, как позавчера, когда улыбался краешком губ, глядя, как она неумело перевязывает его.
Он сидел, идеально выпрямившись, как натянутая струна. Поза была неестественно жесткой, выдающей колоссальное напряжение. Его руки лежали на подлокотниках резного кресла, но пальцы, длинные, аристократические пальцы, были сжаты так, что костяшки побелели, напоминая оскал мертвеца. Но страшнее всего было лицо. Оно превратилось в каменную маску, непроницаемую, как мрамор надгробия. Черты лица, ещё недавно живые и подвижные, застыли, будто их вырезали изо льда. Ни боли. Ни гнева. Ни капли чувства. Скульптура, а не человек.
Только холод. Пронизывающий до костей, абсолютный, космический холод, который он излучал каждой клеточкой своего существа. Этот холод окутывал его, словно саван, оставляя вокруг него зону вечной мерзлоты.