Страница 10 из 11
Глава 5
На обратном пути в повозке Брюнхильда сидела молча, прислушиваясь к своей обновлённой сути. Она пока не могла сказать наверняка, постигли её какие-то перемены или нет. Требовались эксперименты. На эксперименты не тянуло совершенно. Наверное, это было хорошо.
— Я отправлюсь стирать, — сказала Диль. — Если не нужна ни для чего больше.
— Давай заберём Понтия. — Почему-то Брюнхильде сейчас не хотелось оставаться одной.
Приехали к сапожной мастерской. Внутри пахло кожей и перегаром. В большом помещении трудилось человек десять. На столах лежали кожи. Где-то шумела специальная швейная машинка. Дядя Гена, стоя перед верстаком, приколачивал готовый верх сапога к колодке. Понтий, сидя на стуле, перебирал слои кожи, которым предстояло стать подошвой.
— Можешь варом намазывать, — сказала дядя Гена, не замечая визитёров. — Только осторожней, горячий!
— А зачем — варом?
— Чтобы вот эти все тоненькие подошвы склеились в одну толстую.
— Но ты же шить их будешь!
— Верно, Понтий, буду. Да только совсем плотно ведь не сошьёшь. Будет между ними грязь попадать, вода. И не вымыть путём. Гнить начнут, вонять.
— Гадость…
— То-то и оно, что гадость. Потому варом проклеим, а потом прошьём. Хорошие сапоги выйдут, сносу не будет.
Брюнхильда наблюдала эту сцену с какой-то отрешённой улыбкой. С этой же улыбкой повернулась к Диль.
— Слушай, фамильяр. А ты можешь разузнать, как развестись с человеком, который в тюрьме сидит?
— Да, я поговорю с господином Жидким, думаю, он подскажет, как это всё наилучшим образом устроить, и поспособствует.
— Жидким? Это… главный прокурор?
— Да, Фадей Фадеевич Жидкий.
— Поговори, пожалуйста.
— Хорошо. Потом стирать стану.
И Диль испарилась.
* * *
Когда вечером Диль появилась в общей кухне с пакетом документов и сумкой кубиков, там происходило нечто торжественное. На столе стояли свечки, посередине кривенький, но очень аппетитный притаился торт, рядом с которым гордо высилась бутылка из тёмного стекла.
Как истинный фамильяр, знающий своё дело, Диль не обратила на это никакого внимания.
— Вот все необходимые бумаги, вам только подписать, — сказала она Брюнхильде.
— Спасибо! Ты садись.
Диль села за стол. Все были тут: Понтий, дядя Гена и даже хмурый поэт, продолжающий дуться на Диль за то, что она передала ему честную критику Прощелыгина.
— Сегодня мы прощаемся, — сказала Брюнхильда.
Дядя Гена наполнил три кружки из бутылки.
— С кем? — спросила Диль.
— С тобой.
— Эм… Ну, да…
— Хотелось это отметить.
— Мне нельзя ни пить, ни есть.
— С собой забери. Гена, а ты чего же?
— Я — чайку, — махнул рукой дядя Гена.
— Ну, в честь праздника же!
— Нет, Хильда. У меня этот праздник потом год не закончится.
Диль отметила, как в их разговорах Брюнхильда превратилась в Хильду, а дядя Гена — просто в Гену. Что-то ещё изменилось. Во взглядах, в интонациях.
— Ну, ладно. — Брюнхильда поднялась. — Спасибо тебе, Диль, за всё.
— За что? — вздохнула фамильярка. — Я ведь так ничего и не сделала.
— Скажешь тоже! А клопов кто вывел?
— Хозяин.
— От бандитов кто отбился?
— Да это же ерунда…
— Меня от… в общем, кто вылечил?
— Господин Серебряков.
— Всю работу кто за меня переделал?
— Завтра у вас всё равно будет такая же работа.
— Ну и что? А я люблю свою работу.
— Правда? — Диль сверкнула на Брюнхильду фиолетовыми глазами.
— Конечно, правда! Моя работа: делать грязное — чистым. Устаю, бывает, не без того. А кто не устаёт!
— Я…
— За тебя, Дилемма Эдуардовна!
Все встали и подняли кружки. У Понтия и дяди Гены в кружках был чай.
— Сходил я на это собрание, — буркнул невпопад поэт. — В жизни не видел более ужасающего сборища. Сплошь бездари и недоумки, мнящие себя гениями. Написал о них поэму.
— Покажите, — потребовала Диль.
* * *
В первом часу ночи господин Прощелыгин пребывал в штанах и вообще в полном облачении. Он гулял по центру города с Настей, наслаждаясь теплом, обильной алмазной иллюминацией и, собственно, Настей, подобно наивному отпрыску света, резвящемуся в иллюзорных потоках этой так называемой жизни.
— Серьёзно? — спросил он, когда Диль протянула ему тетрадный листок.
— Я оценила этот опыт гораздо выше, чем всё, что было раньше.
— Серьёзно, сейчас?..
— Посмотри, — толкнула Настя в бок Акакия. — Не будь таким букой.
— Речь не о том, бука я или нет, хотя мне, безусловно, скорее импонирует это звание, чем слава рубахи-парня. Речь о том, что сие существо всё более назойливо вторгается в мою личную жизнь! И я вынужден буду просить Александра Николаевича ограничить это безумие.
— Господин Прощелыгин, я знаю, что от меня одни неприятности, и я совершенно бесполезна. Обещаю, что больше ни разу не потревожу вас по своей инициативе. Мне впервые доверили полностью самостоятельный проект, и я его провалила абсолютно, но люди совершенно не виноваты в моей некомпетентности. Я бы хотела, чтобы они хотя бы не жалели о том, что я мелькнула в их судьбах.
— Вы невыносимы! — Акакий вырвал листок из руки фамильярки и подошёл к ближайшему фонарному столбу. — Неужели вам неизвестно, что в ответ на мои выпады следует потешаться, ну или хотя бы игнорировать их вовсе? Неужели вы хотите, чтобы я из мрачного безвредного комического персонажа превратился в тёмного властелина вселенной? Уверяю, вы этого добьётесь, ведь короля играет его свита.
— Зачем ты так с собой? — возмутилась Настя. — Вовсе ты никакой не комический персонаж!
— Знаю. Я — тёмный властелин вселенной. Но об этом должны знать лишь мы с тобой, а всем остальным вовсе не обязательно подыгрывать. Ну что ж, здесь, по крайней мере, выдержан ритм. Рифмы строгие, местами избыточно. Глагольных нет. Как будто бы прослеживается общая идея. Выпуклые образы… Да, совсем другой уровень. С этим можно работать, если вы настаиваете. Не думаю, что русская и мировая словесность многое потеряют без этого опуса, однако и ущерба им он не нанесёт.
— Вы его напечатаете?
— Я ничего не печатаю. Предложу редколлегии, намекнув, что господин Соровский хотел бы увидеть это стихотворение в журнале…
Диль обняла Прощелыгина, прижавший щекой к его груди. Сжала так, что Прощелыгин засипел. И исчезла.
* * *
— Вот и всё, хозяин, — сказала Диль, очутившись у меня в спальне. — Я закончила.