Идеальный сын

Глава 53. Эрика

Я сажусь в машину к девяти утра и отправляюсь навестить Марвина Холика. Поскольку я ему не звонила, я понимаю, что есть вероятность, что его может не быть дома. Но я всё равно еду. Мне нужно немного побыть одной, а дорога прочистит мне голову.

Ты думаешь, я убийца.

Я не могу перестать представлять лицо Лиама, когда он произносил эти слова. Он выглядел обиженным. Я всегда верила, что ничто не задевает моего сына, но, возможно, я ошибаюсь. Но у меня такое чувство, что его обиженное выражение – это очередной спектакль. В конце концов, Ханна и Джейсон верят, что он невиновен, а я единственная, кто всё ещё видит его насквозь. Ему нужно завоевать меня.

Пока я еду, звонит телефон. Я вижу на экране имя матери и почти пропускаю звонок на голосовую почту. Но в последний момент переключаю звонок на динамики в машине.

– Привет, мам, – говорю я.

– Эрика! – Мама говорит слишком громко, как обычно по телефону. Она, кажется, не способна контролировать громкость голоса по мобильному. – Почему ты не позвонила мне? Я только что узнала от Джинн за игрой в бридж, что моего внука арестовали!

– Всё в порядке. Он уже дома.

– В порядке? Ты знаешь, в чём его обвиняют, да?

– Нет, я понятия не имею, в каком преступлении обвиняют моего сына.

– Эрика…

– Мы разбираемся с этим, мам. У него хороший адвокат.

– Но… боже, они говорят, что он…

– Всё будет хорошо, – говорю я с уверенностью, которой не чувствую. Но по крайней мере я могу избавить мать от беспокойства. – Всё раздуто до невероятных размеров. Наш адвокат говорит, что всё будет в порядке.

– Правда?

– Да. – Если под «в порядке» я имею в виду, что адвокат считает его виновным и что он должен показать полиции, где тело. Но я уже солгала мужу сегодня. Могу солгать и матери. – В любом случае, мне пора.

– Ты позвонишь мне, если что–то случится?

– Да.

Ух ты, ещё одна ложь. Я набираю обороты.

Адрес, который дал мне Фрэнк, – это многоквартирный дом. Он больше похож на трущобы, с граффити, разрисованными на кирпичных стенах, и маленьким навесом, покрытым дырами. Один взгляд на него заставляет меня сильнее прижать сумочку к груди. С другой стороны, понятно, что мой отец, только что вышедший из тюрьмы, не мог позволить себе более приличное жильё. Было бы несправедливо судить его. По крайней мере, не за то, где он живёт.

Согласно каракулям на листке бумаги на сиденье рядом со мной, мой отец живёт на втором этаже. Я паркуюсь прямо перед зданием и сижу, пытаясь набраться смелости, чтобы пойти к нему.

Я должна это сделать. Я должна сделать это сегодня.

Я делаю глубокий вдох и выхожу из машины. Я иду к зданию, радуясь, что надела балетки, потому что на каблуках я бы, наверное, упала лицом вниз. У входа есть домофон, но я прихожу как раз в тот момент, когда выходит мужчина, и он придерживает дверь, чтобы я вошла. И вот так просто я оказываюсь внутри.

Я поднимаюсь на два лестничных пролёта на второй этаж. Когда я выхожу в коридор, пахнет мочой, краска на стенах облуплена, а свет над головой мигает. Квартира моего отца – 203. Я иду по коридору, пока не достигаю двери. Номер 203 вырезан на краске. Прежде чем я успеваю струсить, я протягиваю руку и звоню в дверь.

Затем я жду.

Я жду минуту. Две минуты. К третьей минуте бабочки в животе успокаиваются. Очевидно, Марвина Холика сейчас нет дома. Я вернусь, чтобы встретиться с отцом, в другой раз.

Но затем дверь распахивается.