Страница 3 из 91
На дальней полке кухонного шкафчика, что пахнет нагретым деревом, давно ждет своего часа мой главный ингредиент — миниатюрный пузырек из-под экстракта ванили с несколькими капельками лунной росы. Серебристые слезы луноцвета словно перемигиваются друг с другом всякий раз, как солнечный свет касается стекла. Замираю задумчиво: неужели правда готова потратить с таким трудом собранный ингредиент ради возможности встретить истинную любовь?
Сомнения скребутся в груди, но я их отбрасываю, одним решительным движением вынимая пробку. Кухню заполняет аромат, который невозможно описать — только почувствовать: смесь кислой горчинки, свежести и пьянящего звездного неба над головой в момент, когда с высокой скалы бросаешься в бушующее море, и ливень хлещет по плечам. Свободой. Полуночная роса луноцвета пахнет свободой.
Мука, сливочное холодное масло, сахарная пудра пудра и щепотка соли, капля росы. Пока руки привычными движениями замешивают тесто, губы беззвучно шевелятся, повторяя слова заклинания, что придумывается на ходу.
К пыли пыль, к росе — росинка. К сердцу — сердце. Тишина.
По ладони заструится тонкой линией судьба.
Тесто отправляется в холодильник на час. И я подхожу к цветочному горшку, в котором растет лимонное дерево. Пять желтых солнышек, которые я вырастила с таким трудом. Поиск истинной любви требует от меня попрощаться с тем, на что я положила кучу усилий. Сначала роса, теперь вот лимоны…
Еще раз застываю в раздумьях, что противно копошатся за пазухой. Мне двадцать один. И все это время я спокойно жила без любви и парня. Даже кубики пресса, как Дебби, мне ни разу трогать не приходилось. Так, может…
“Мэл, а ты сама-то знаешь, что такое любовь?” — так некстати всплывают в голове слова Скайлер.
И три лимона один за одним срываются с ветки и аккуратно ложатся в мои ладони.