Страница 33 из 68
Моё тело словно бы больше не принадлежит моей воле.
Я смотрю перед собой.
Смотрю и впадаю в ощущение то ли ужаса, то ли сюрреализма…
— Моё сердце, Мали… Я покажу тебе своё сердце… Которое вырвал и поместил сюда… Мой аленький цветочек… Мою жизнь… Хрупкую, еле теплящуюся… Способную ожить вдруг, как ты снова тут появилась…
Я могла бы сказать, что это отражение. Чертово зеркало. Такое же странное, как всё в мире этого мужчины.
Но нет.
Это не зеркало.
Это портрет.
Мой портрет.
И либо я — его живое продолжение. Либо он — моя застывшая копия…
Моё отражение на полотне дышит соблазном. То же самое платье, что сейчас на мне. Как вторая кожа, но не та, что скрывает, а та, что превозносит. Алый, как закат перед грозой, глубокий, словно вино в хрустальном бокале. Ткань струится по бёдрам, подчеркивая каждый изгиб, каждый намёк на линию, которую природа так тщательно вытачивала.
Вырез — дерзкий, но не вульгарный, просто намекающий на то, что скрыто. Тонкие бретели, словно паутина, едва удерживают платье на мне, и от этого кажется, что оно вот-вот соскользнёт… но нет, оно держится, играя с тем, кто осмелится смотреть.
А он смотрит.
Я чувствую его взгляд, как прикосновение — медленное, изучающее, будто он читает меня страницу за страницей. Ему никто не помешает. Он устранил всех… Мне не нужно оборачиваться на него, чтобы ощутить… Сначала его глаза скользят по моим плечам, потом опускаются ниже, задерживаясь на талии, на бёдрах. В его взгляде — немой вопрос, восхищение и нечто горячее, что заставляет моё сердце биться чаще.
Я невольно шевелюсь. Шёлк шепчет по моим ногам, а его взгляд горит у меня за спиной.
— Что… это значит?
Мужские пальцы касаются меня.
Они чертят замысловатые узоры на моей коже.
А я как безвольная…
— Ты вернулась, моя девочка… — предельная мягкость в голосе как приговор…
Я резко оборачиваюсь.
Рука автоматически выставляется вперёд в попытке возвести между нами барьер, но… тщетно.
Он преодолевает все препятствия.
Притягивает к себе и впивается в мои губы.