Страница 17 из 29
— Не надо сжигать мир, — говорю я. — Просто будь со мной.
Мы лежим в тишине. В нашей квартире. В нашей клетке.
Я закрываю глаза и чувствую, что я дома.
Следующие две недели проходят как один долгий сон. Мы встречаемся почти каждую ночь. Он забирает меня у парка, привозит в нашу квартиру, и мы проводим часы вместе — говорим, молчим, любим друг друга. Мы строим наш мир, который существует только для нас.
Я узнаю его настоящего. Не преподавателя, не холодного доцента, а мужчину, который боится темноты, потому что в темноте он остаётся один. Который любит старый джаз и может часами говорить о Достоевском. Который боится, что я уйду, и просыпается ночью, чтобы проверить, здесь ли я.
Я узнаю его шрамы. Не только физический, на ребре, но и внутренние — те, которые он прячет за холодностью. Он рассказывает мне о своей матери, которая умерла, когда он был подростком. Об отце, который пил и бил его. О том, как он сбежал из дома в шестнадцать и построил себя с нуля. О том, как он встретил свою будущую жену и думал, что она — его спасение, а оказалась его тюремщицей.
— Я никогда никому не рассказывал это, — говорит он однажды ночью, когда мы лежим в темноте. — Ты — первая.
— Почему мне?
— Потому что ты — единственная, кто увидел меня, — говорит он. — Настоящего. Без масок. Без защиты.
Я целую его и чувствую, что он — мой. Весь.
Но тень его жены висит над нами, как дамоклов меч. Она звонит ему почти каждый день. Он сбрасывает вызовы, но я вижу, как это влияет на него. Он становится напряжённее, замкнутее. Иногда он просыпается ночью и долго смотрит в одну точку.
— Она что-то подозревает, — говорит он однажды утром. — Она спрашивает, где я бываю. Она говорит, что видела меня в городе с кем-то.
— Что ты ей сказал?
— Что я был один. Что она мне мерещится. Но она не верит.
Он сжимает кулаки, и я вижу, как напрягаются мышцы на его лице.
— Она не остановится, — говорит он. — Я знаю её. Если она узнает о тебе, она уничтожит нас.
— Тогда мы не дадим ей узнать.
Но я знаю — это только вопрос времени. Она слишком умна, слишком одержима, чтобы не заметить.
И однажды она замечает.
Я иду по коридору университета после своей последней пары и вижу женщину, стоящую у входа. Она смотрит на расписание, но я чувствую — она ищет кого-то. Не случайно. Намеренно.
Она высокая, блондинка, с идеальной укладкой и дорогим пальто. Красивая — той холодной, отточенной красотой, которая не терпит изъянов. Ей около сорока, но она выглядит моложе — пластика, косметология, деньги. Она не похожа на меня. Она похожа на его прошлое. На его боль.
Я замираю на секунду. Она поворачивает голову и смотрит на меня. Прямо в глаза.
Я отвожу взгляд и прохожу мимо. Но я чувствую её взгляд на своей спине — холодный, сканирующий, как рентген.
Она знает. Я не уверена, как, но она знает.
Я бегу в общежитие и пишу ему: «Она здесь. Она была в университете. Я видела её.»
Через минуту приходит ответ: «Я знаю. Она сказала мне, что приедет. Не говори с ней. Ничего не говори. Я всё улажу.»
Я смотрю на экран, и внутри меня разрастается страх.
Я не боюсь её. Я боюсь, что она — та сила, которая разрушит то, что мы построили.
Но я не отступлю. Я не отступлю никогда.
На следующее утро я получаю сообщение с неизвестного номера.
«Ты думала, что я не узнаю? Что я не почувствую запах другой женщины на своём муже? Ты ошибаешься, девочка. Я всё знаю. Я знаю, кто ты. Я знаю, где ты живёшь. Я знаю, на каком курсе учишься. И я знаю, что он спит с тобой. Ты думала, что ты особенная? Ты — просто очередная студентка. Он делал это и раньше. Спросила бы его. Но ты не спросила, правда? Ты влюбилась, как дурочка. Теперь ты заплатишь за это. И он заплатит. И никто не спасёт ни тебя, ни его.»
Я читаю это сообщение, и у меня холодеют пальцы.
«Он делал это и раньше».
Я чувствую, как земля уходит из-под ног.
Я не знаю, правда ли это. Он никогда не говорил мне о других. Но она — его жена. Она знает его дольше. Она видела его в те годы, когда я ещё училась в школе.
Я не могу дышать.
Я звоню ему. Он не берёт трубку. Я пишу: «Она написала мне. Позвони немедленно.»
Ответ приходит через десять минут. Но не от него. От неё.
«Он не сможет тебе ответить. Мы разговариваем. О тебе. Я сказала ему, что если он не бросит тебя сегодня, я приду в университет и расскажу всё. И знаешь что? Тебе поверят. Потому что ты — студентка, а он — преподаватель. Ты потеряешь всё. А он вернётся ко мне. Он всегда возвращается.»
Я сжимаю телефон так сильно, что экран трещит под пальцами.
Я не отвечаю ей. Я не знаю, что ответить.
Я сажусь на кровать и смотрю в стену. Аня спит. За окном — дождь. Он идёт уже несколько часов, монотонный, серый, как моё настроение.
В два часа ночи он звонит.
— Екатерина, — его голос сломанный, хриплый. Он плакал. Я слышу это. — Ты не должна верить ей. Ни одному её слову.
— Ты делал это раньше? — спрашиваю я, и мой голос — чужой, ледяной.
Он молчит.
Секунду. Две. Три.
— Нет, — говорит он. — Клянусь тебе. Я никогда не был ни с одной студенткой до тебя. Никогда. Никогда в жизни. Она врёт. Она хочет нас разлучить.
— Почему я должна тебе верить?
— Потому что я люблю тебя, — говорит он, и его голос срывается. — Потому что ты — единственная, кто увидел меня настоящего. Ты — единственная, кого я люблю. Я клянусь тебе.
Я закрываю глаза. Внутри меня борьба — разум говорит мне, что он мог солгать. Но моё сердце знает его. Я знаю его.
— Я верю тебе, — говорю я. — Но она не остановится.
— Я знаю. Поэтому я принял решение.
— Какое?
— Я ухожу из университета.