Страница 110 из 121
Снова думала слишком много. О своей земной жизни. О том, как всё было с Игорем
Степановичем. О том, как всё складывается сейчас. Невольно сравнивала — и не знала, как ко
всему этому относиться.
Словно две жизни тянули меня в разные стороны: одна — с её болью и страданием, другая — с
обещанием покоя, но без настоящего тепла.
Наконец я вышла на полянку и замерла, рассматривая ковер ярких бордовых цветов, усеявших
большую часть поляны. Это было потрясающе красиво. Я невольно вспомнила о таком чуде
техники, как фотоаппарат, и пожалела, что у меня его нет.
Выдохнула — отчего-то это испортило настроение окончательно, — как вдруг заметила фигуру
человека чуть вдалеке, на противоположном конце поляны. Черное одеяние, низкий хвост... Отец
Варфоломей. Я с легкостью узнала его.
Он что-то собирал с дерева прямо в корзинку. А я замерла, разглядывая его со спины и
пытаясь понять, отчего же мое сердце снова пустилось в пляс.
Бежать. Нужно бежать. Теперь уж после той непонятной исповеди встречаться с ним мне на
самом деле не хотелось.
Но почему-то его присутствие снова меня заворожило. Что он здесь делает? И вообще, кто он?
Может быть мне не стоит его бояться?
Я последовала его совету — готовлюсь к новой жизни, но покоя так и не приобрела. Может
быть, нужно спросить еще раз? Уже глаза в глаза…
Еще ничего толком не решила, а ноги уже понесли меня вперед…