Страница 50 из 86
Он молчит несколько секунд. Потом медленно отвечает:
— Ты меня не простишь, — говорит он и отводит взгляд, будто именно это для него уже решено.
— Откуда ты знаешь? — спрашиваю я, вытирая щёки ладонью.
— Потому что знаю.
— Нет. Не знаешь, — отвечаю я, и слёзы тут же появляются снова.
— Тебе будет лучше без меня, Оль. Моя жизнь не для тебя, — произносит он, закрывая глаза, и тяжело выдыхает.
— Не говори так... — прошу я.
— Это правда.
— Нет, это не правда! — срываюсь я уже громче, и мне кажется, ещё немного — и сердце просто не выдержит. — Ты просил второй шанс, а сейчас говоришь, что никогда меня не любил? Я не верю тебе. Не могу поверить.
Он снова начинает что-то говорить. Про квартиру. Про деньги. Про будущее. Про то, что так будет правильно.
Но слова перестают доходить до меня. Они растворяются где-то в шуме крови, которая стучит в висках.
Я медленно поднимаюсь со стула. Каждый шаг даётся с трудом. Мне хочется только одного.
Исчезнуть. Спрятаться. Перестать слышать всё это. Я
разворачиваюсь и иду в сторону спальни.
— Оля... — его голос догоняет меня уже в коридоре, и от этого одного своего имени, я едва не останавливаюсь.
Да уж.
— Оля, остановись, — кричит он следом, но я не оборачиваюсь.
Если сейчас посмотрю на него, то снова начну искать в его глазах того мужчину, который утром радовался нашему ребёнку.
А мне слишком больно понимать, что человек, которого я продолжаю любить, собственными руками только что разрушил последнюю надежду, за которую я так отчаянно держалась.
Хочет подготовить бумаги на развод? Пусть готовит.
Я не могу просто.
Я так устала.