Страница 47 из 102
Я туго соображаю, что происходит. В какой-то момент я оказываюсь припечатанной к стене. Плавлюсь под нежно-требовательным натиском. А язык Грега уже рисует влажную дорожку вдоль шеи к…
«Да… Грег, хорош… Явно мастер любовных утех,» — мелькает шальная мысль, которая сменяется вопросом-утверждением, — «А может?..».
Я уже не сдерживаю стона, когда его губы спускаются к груди, а его рука задирает еще выше разрез на бедре и проскальзывает ниже…
И только тогда меня прошибает стрелой страха и осознанием — «Нет, не так, не надо».
Я словно выныриваю из какого-то вязкого омута. Страх отрезвляет. И даже силы появляются на сопротивление. Так не должно быть…
Страх, окутанный сомнениями, прожег мое тело насквозь. Резко дергаюсь. Мой маневр не остается незамеченным. Грег Зендо рычит, но все же отступает от меня на шаг назад.
Смущенно пытаюсь улыбаться (? нервно), прячу глаза. И куда бы спрятаться от буравящего меня голодными взглядом мужчины.
Я хотела провалиться под землю. Все горело, будто тот самый огонь, что несколькими минутами ранее сжег мое белье, разлился по моему телу, оставив после себя на коже запечатанные поцелуями-ожогами следы требовательной ласки.
Пытаюсь взять себя в руки. Пыхчу, как заправский паровоз, еще чуть-чуть и вот-вот взорвусь. Взорвусь, чтобы... Что бы что?
Броситься в объятия безумно красивого и умелого любовника? Продолжить начатое. Или броситься удирать, вопя от страха и сверкая пятками? Безнадежно понимая, что сейчас этот побег ни к чему не приведет.
Прохладный воздух нежно касается моей оголенной кожи. И вместе с легкими мурашками подкрадывается чувство стыда. Я инстинктивно прикрываю, поднимаю бретельку платья, чтобы скрыть затвердевшую горошинку соска. Слышу, как мужчина напротив голодно сглатывает, рвано выдыхает.
— Да, милая, такими темпами мы с вами даже поужинать не успеем, — едко выдает Грег Зендо, чем вызывает во мне новый прилив естественных румян, что тут же отпечатываются на моих щеках.
— Так, давайте быстрее пойдем, поужинаем, — как-то грубо, отвечаю я, — а то потом не будет ни сил, ни времени, — тушуясь, «подытоживаю» эффект поцелуя, продолжаю вести свою/его игру.
— Прошу… — Грег Зендо разворачивается и галантным жестом указывает мне на двери обеденной залы. Мы не дошли до них всего-то пару метров.
— Только после вас, — цежу я, понимая, что не готова к очередной порции голодного разглядывания.
Мужчина хмыкает, и предлагает свой локоть — «Ну тогда вместе».
Мы тихо и мирно, весьма и весьма чинно, заходим в залу, усаживаемся за роскошный стол. К моему счастью, Грег Зендо сажает меня напротив себя, за небольшой (по меркам залы) стол.
А чуткие ручки мужчины нежно (?) и трепетно (неужели такой мужчина способен на подобное?), касаются моего обнаженного плеча, когда я как можно непринужденнее и изысканно стараюсь присесть на стул.
Стол такой спасительно длинный… Его руки не дотянутся до меня. Хорошо, что не дотянутся до меня. А то мне не нравится реакция моего тела на это легкое и «невинное» касание. Реакция страха приходит позже, ответной чисто животной реакции тела.
***
Пока я стараюсь незаметно оглядеться (и что (кого) это я не видела в этой обеденной зале?), ко мне подходит официант — слуга. Совсем не тот человек, которого я так старательно пытаюсь отыскать. Где же Мартиса?! Она что, передумала? Кто же мне передаст сонные капельки?
Но я даже еще не успеваю словить отчаянную волну паники, как официант говорит мне:
— Пожалуйста, ваш спецзаказ — салат «Любовница Мари со слезами жены». Повар учел ваши пожелания.
— О, благодарю, — ничего не понимая, отвечаю я официанту и ловлю заинтересованный и настороженный взгляд хозяина замка.
Я старательно игнорирую этот взгляд, будто так и должно быть. Как вдруг натыкаюсь на уж больно знакомый флакончик, что стоит рядом с тарелкой изысканного салата. Зендо не видит его, а я примечаю, что этикетка «соуса» слегка кривовато приклеена.
— «Любовница Мари»? — спрашивает ледяным тоном Грег (ему явно не нравится мое игнорирование и самоуправство по блюдам).
— Да, да… «Любовница»… Мне его порекомендовал официант в Роуз Джем. А я так и не попробовала его этот чудесный салат. Доверилась вкуса Грегори тогда, — лепечу я смущенно, играя кокетку перед «злым и страшным» Зендо.
— Однако?.. Тогда, что же вы «попробовали» с Грегори? — отчего-то все также зло чеканит Грег.
Он что, на что-то намекает? Реакция моего тела выдает меня раньше, чем я успеваю сообразить и подобрать нужные слова. Я вспыхиваю, бросаю вилку. Хочу вскочить и выскочить, уйти из-за стола… Нет! Да за кого он меня принимает?! «Попробовали?..» «Попробовали!!!»
Но я остаюсь сидеть, припечатанная страхом и сверлящим темным взглядом Зендо Старшего. Ой, как страшно-то… Если одним взглядом можно убить, то этот мужчина явно владеет этим оружием.
Но Грег хмыкает себе под нос, что-то отмечает в своей голове. Ему явно нравится моя реакция. Его она забавляет. Он даже немного «оттаял» в своем взгляде, который, впрочем, все так же «гвоздит» меня к стулу. Выражение взгляда постепенно изменяется, в нем появляются отчетливые «нотки» похоти и жажды обладания. И зачем весь этот маскарад? Зачем платье, если под его взглядом я все равно чувствую себя голой.
Я отвожу взгляд. Теперь попеременно пялюсь в тарелку и на вилку. Подцепляю последней небольшой кусочек еды из салата.
— Вся прелесть салата в соусе. Не забудьте сбрызнуть его им, — дает мне «дельное» замечание собеседник напротив.
— Правда? Не знала… — вяло отвечаю ему я, тянусь к флакончику с лжесоусом.
Сама думаю, думаю — как сбрызнуть его так, чтобы не спалиться с тем, что я не собираюсь его есть. По крайней мере то, что попадет под воздействие капель.
Вдруг со стороны кухни раздается страшный грохот, женский визг. Зендо зло зыркает в сторону источника шума. Отдает распоряжение официанту, знать, что там случилось. Официант пропадает там. Снова раздается грохот… стоны…
Зендо срывается с места. Вот он мой шанс!!!
***
Когда Грег зендо скрывается из виду, Алена вскакивает из-за стола и хватает флакончик с сонными капельками. Быстро бежит к другому концу стола. Откупоривает, и, недолго думая, быстро вливает половину прозрачного содержимого в бокал с вином. после вышвыривает флакончик под стол. Благо, стол застелен скатертью в пол, и флакон остается незамеченным. До своего места девушка не добегает, так как слышит звуки приближающихся раздраженных шагов.