Страница 15 из 121
Глава 5
Утро в подземелье начиналось не с солнца.
Солнце здесь, по вполне очевидным причинам, не водилось, а его отсутствие чувствовалось острее, чем любой сквозняк. Вместо рассвета приходили звуки: сначала где-то далеко, в толще камня, начинала ворочаться вода; потом в коридорах просыпались цепи, доски, старые петли и те механизмы, которые за долгие годы так и не решили, служат они ещё делу или уже только привычке. Чуть позже раздавались шаги, кашель, звон посуды, ругань, чей-то вскрик, ответный крик «я не трогал этот рычаг» и, наконец, густой удар из мастерской, означавший, что Бранн уже встал и мир снова обязан считаться с его существованием.
Я проснулся в комнате прежнего управляющего, которая с вечера казалась тесной, а утром — просто враждебной. Ночью откуда-то из-за стены доносился тихий шёпот. Не слова, а именно шёпот — как будто камень вспоминал разговоры, подслушанные за сотню лет, и теперь перебирал их наугад. На войне мне доводилось спать в телегах, под ними, на мешках с овсом, в мокрой палатке и один раз — стоя, прислонившись к бочке с солониной. Поэтому бессонная ночь меня не удивила. Меня удивило то, что подземелье умело храпеть. В какой-то час из вентиляции донёсся такой басовитый, с присвистом раскат, что я всерьёз решил: один из этажей переворачивается на другой бок.
Фиска, разумеется, уже бодрствовал. Он встретил меня в коридоре с двумя книгами под мышкой, третьей под локтем и выражением лица, с каким честные люди обычно идут на похороны, если покойный оставил после себя много неясных бумаг.
— Я составил предварительный перечень объектов для осмотра, — сообщил он, едва я показался в дверях. — Он не полный, но уже неприятный.
— Хорошее начало дня, — сказал я. — Веди.
— Я и так веду, — с достоинством ответил гоблин и, постучав ногтем по верхней книге, добавил: — Если что-то на нас упадёт, прошу заметить, я предупреждал.
Инвентаризация — слово скучное и полезное. В нём нет ни доблести, ни красоты, ни того блеска, который так любят люди, никогда не составлявшие опись имущества после пожара. Зато в нём есть порядок, а порядок — единственное, что может удержать разваливающееся хозяйство от окончательного перехода в разряд руин с дурной репутацией.
Я взял доску для записей, перо, кусок угля на случай, если чернила опять замёрзнут или исчезнут, и отправился смотреть то, за что теперь отвечал своим именем.
Первым делом мы поднялись к главному входу.
Над аркой, где вчера виднелись лишь потемневшие буквы, ночью, как оказалось, обвалился ещё один кусок камня. Теперь надпись «Подземелье Чёрного Клыка» превратилась в нечто среднее между угрозой и икотой. Буквы осыпались неравномерно, и казалось, будто здание пытается представиться, но не вполне уверено в собственной фамилии.
У входа уже стоял Бранн. Он рассматривал дверные створки с тем суровым интересом, с каким кузнец смотрит на плохо выкованный меч: не без отвращения, но и с определённым профессиональным удовольствием. В руках у него был топор. Не обычный плотницкий, а тяжёлый, широколезвийный инструмент, который одинаково хорошо подходил для колки брёвен, вышибания ворот и убеждения спорщиков в том, что спор завершён.
— Доброе утро, — сказал я.
— Смотря для кого, — заметил Бранн. — Двери сгнили.
Он произнёс это с уважением. Хороший мастер всегда умеет оценить качественную работу времени.
Я подошёл ближе. Дерево действительно было в жалком состоянии: нижние доски почернели от сырости, железные полосы проржавели, из щелей рос мох, а один угол выглядел так, будто его долго и терпеливо обгладывало нечто зубастое, но без особой срочности. Петли держались на каменной кладке прочнее, чем на самих створках.
— Их надо менять, — сказал я.
— Можно и не менять, — возразил Бранн. — Можно снять.
— И поставить новые.
— Нет. Просто снять. Без дверей будет проще.
— Кому именно?
— Всем, кто в них врезается.
— В подземелье должен быть вход, который закрывается.
Бранн посмотрел на створки и слегка качнул топором, как человек, привыкший выражать мысль не столько словами, сколько их естественным продолжением.
— Если срубить вот здесь, они рухнут сами. Потом можно будет срубить вот эту перекладину. А если пойдём глубже, я покажу ещё несколько мест, где можно решить вопросы так же.
Я очень живо представил, как после часа такого ремонта мы остаёмся без дверей, без арки, без половины фасада и с очень выразительным объяснением для налогового сборщика.
— Бранн, — сказал я как можно спокойнее, — ты не трогаешь ничего, что держит потолок, стены или вообще весь этот склон холма от внезапной перемены формы.
— Я бы трогал осторожно.
— Нет.
— Даже если совсем аккуратно?
— Особенно если аккуратно. В твоём исполнении это звучит как угроза.
Орк вздохнул так глубоко, что ближайшая пыль дрогнула на камне.
— Плохое хозяйство всегда боится хорошего топора.
— Хорошее хозяйство сначала выясняет, что именно этот топор собирается снести.
— Я бы не снёс ничего лишнего.
— Меня беспокоит именно слово «лишнего».
Он помолчал, потом ткнул обухом в нижний край двери.
— Тогда запиши: двери гнилые, работать не хотят, выглядят оскорбительно.
Я записал: «Главные ворота: прогнившие створки, требуется замена. До замены — укрепить петли и проверить кладку арки».
— Можно было короче, — заметил Бранн.
— Знаю. Но потом это будут читать люди, которым захочется понять, почему я не разрешил тебе срубить вход в подземелье.
— И что ты им скажешь?
— Правду. Что дорожу стенами.
От входа мы пошли по верхнему коридору. Почти сразу же начались капли.
Сначала одна — лениво упавшая мне на плечо, тяжёлая и холодная. Потом вторая. Дальше я заметил, что весь потолок покрыт тёмными пятнами, словно камень давно и без особого успеха пытался вылечиться от сырости. Где-то капало размеренно, по счёту, словно невидимый чиновник отмерял воду по расписанию. Где-то текло струйкой. В одном месте с балки свисала настоящая борода из мха, и с неё вода падала с такой сосредоточенностью, будто считала своим долгом проточить путь до самого сердца земли.
Под этой бородой стояло ведро.
Не новое, не чистое, но удивительно уверенное в своей важности. Ведро было переполнено, вода давно переливалась через край и, судя по натёкам, делала это уже не первый день.
— Почему его не вылили? — спросил я.
Фиска заглянул в книгу.
— Потому что это контрольная ёмкость.