Страница 6 из 103
Этот вид должен вызывать тошноту. Но вместо этого я чувствую.. облегчение. Как будто выдохнула то, что держала внутри слишком долго.
Разворачиваюсь к шкафу, где лежат принадлежности для уборки, чтобы уничтожить следы, и вдруг что-то колет в затылке.
Это древнее, звериное чутье.
Я замираю. Медленно поворачиваю голову к окну.
Уличный фонарь за окном отбрасывает тонкую золотую полоску света через узкое отверстие в двери, ведущей в подсобное помещение, напротив входной двери. А это стеклянная дверь. И в этом луче света — совершенно неподвижно — стоит мужчина.
Высокий. Широкоплечий. Пышная копна белых волос, почти светящихся в темноте.
И глаза. Зелёные и проницательные, устремлённые прямо на меня.
Сердце колотится о рёбра.
Нет. Нет, нет, нет.
Он не проходит мимо. Не бросает мимолетный взгляд. Он наблюдает. Сосредоточенно. Нацеленно.
Он видел.
Сколько он видел?
Каждую каплю крови, каждый крик, каждое содрогание?
Мир переворачивается. На безумную секунду кажется, что меня сейчас вырвет. Весь мой ритуал, тщательно выверенное совершенство — разрушено одним чужим взглядом.
Я моргаю, а он всё ещё там. Не двигается. Просто смотрит на меня, как на представление.
— Блять, — шепчу я.
Наши взгляды сцепляются. Мой пульс учащается, становится неровным. Он знает. И я знаю, что он знает.
Труп лежит на столе, голова его опущена, словно в молитве. Воздух густо пропитан запахом крови.
А я не могу оторвать взгляд от незнакомца, который только что видел, как я убила человека.