Страница 57 из 61
Я смотрю на него — на его профиль, на руки, на обручальное кольцо. Мой муж. Мой Роман.
— Я люблю тебя, — говорю я.
— Я тебя люблю, — отвечает он.
Дома мы укладываем детей.
Вера просыпается, просит сказку. Я читаю, она засыпает на середине. Коля уже спит, обнимает своего плюшевого зайца. Я целую их, поправляю одеяла.
— Сладких снов, мои хорошие, — шепчу я.
Выхожу из комнаты, закрываю дверь. Роман стоит в коридоре, ждёт меня.
— Они спят? — спрашивает он.
— Как убитые, — улыбаюсь я. — День был долгим.
— А ты не устала? — он смотрит на меня.
— Устала, — честно говорю я. — Но счастлива.
— Это главное, — он берёт меня за руку. — Идём? У нас ещё есть кое-что.
— Что?
— Наша первая брачная ночь, — он улыбается. — Ты забыла?
Я не забыла. Я просто боялась. После всего, что было, я боялась, что эта ночь не будет особенной. Но с ним — она всегда особенная.
Мы идём в спальню.
Свет приглушён. На кровати — белое бельё, лепестки роз, шампанское в ведёрке.
— Ты подготовился, — замечаю я.
— Настя помогла, — признаётся он. — Сказала, что первая брачная ночь должна быть запоминающейся.
— Она права, — я сажусь на кровать. — Но мне ничего не нужно, кроме тебя.
— А мне нужно всё, — он садится рядом. — Твои глаза, твои волосы, твоя улыбка. Твоё тело. Твоя душа.
— Ты уже всё это имеешь, — я касаюсь его щеки. — Давно.
— И никогда не устану просить ещё, — он целует меня. — И ещё. И ещё.
Я отвечаю на поцелуй. Его губы — тёплые, мягкие, родные. Я чувствую его запах, его дыхание, его руки, которые гладят мою спину.
— Я люблю тебя, — шепчет он.
— Я тебя люблю, — отвечаю я.
Он помогает мне снять платье — осторожно, чтобы не порвать кружево. Я снимаю с него пиджак, расстёгиваю рубашку. Наши кольца сверкают в полумраке.
— Ты такая красивая, — говорит он. — Самая красивая.
— А ты — самый красивый, — улыбаюсь я. — И самый мой.
Мы ложимся на кровать. Он целует меня — медленно, нежно, будто мы никуда не спешим. И мы не спешим. У нас есть вся ночь. Вся жизнь.
— Я хочу тебя, — шепчу я.
— Я твой, — отвечает он. — Весь.
Он входит в меня медленно, плавно. Я выдыхаю, обхватываю его ногами, притягиваю ближе. Мы двигаемся в унисон — как будто не было этих лет разлуки. Как будто мы всегда были вместе.
— Ты моя жена, — шепчет он.
— А ты мой муж, — отвечаю я.
Мы кончаем почти одновременно. Я чувствую, как он дрожит, как прижимает меня к себе, будто боится отпустить.
— Никогда, — шепчет он. — Никогда больше.
— Никогда, — повторяю я.
Мы лежим в темноте, обнявшись. Я слушаю, как бьётся его сердце. Ровно, сильно, успокаивающе.
— Ты как? — спрашивает он.
— Хорошо, — шепчу я. — Как всегда с тобой.
— Спи, — он целует меня в макушку. — Завтра новый день.
— А что завтра? — спрашиваю я.
— Завтра мы будем счастливы, — отвечает он. — Как сегодня. Как всегда.
Я закрываю глаза. Засыпаю с мыслью, что он прав. Что завтра будет новый день. И мы будем вместе. Всегда.