Страница 19 из 61
Глава 8. Роман
Глава 8. Роман
Глава 8. Роман
Москва, дорогой ресторан
Я ненавижу этот ресторан. Золотые люстры, официанты в смокингах, запах дорогих духов и притворства. Здесь всё фальшивое — от улыбок до блюд, которые стоят как моя первая машина.
Но мать выбрала его. А с матерью не спорят. По крайней мере, так было раньше.
Сегодня вечером я привожу сюда Дашу.
Я смотрю на неё, сидящую на пассажирском сиденье. Тёмно-синее платье, волосы собраны в пучок, никаких украшений. Она выглядит так, будто идёт на казнь. И я её понимаю.
— Ты прекрасна, — говорю я, беря её за руку.
— Я боюсь, — признаётся она.
— Я рядом. Что бы ни случилось — я рядом.
Она сжимает мою руку. Её ладонь холодная, чуть влажная. Я подношу её к губам, целую.
— Если станет невыносимо — мы просто встанем и уйдём, — говорю я. — Помнишь наш уговор?
— Помню, — она улыбается, но улыбка вымученная.
Мы выходим из машины. Я подаю ей руку, она опирается на меня. Чувствую, как дрожит. Моя смелая, сильная Даша. Она не боится сложных пациентов, ночных дежурств, одиночества. А сейчас дрожит перед моей матерью.
— Всё будет хорошо, — шепчу я, открывая дверь ресторана.
Родители уже там.
Мать сидит с идеальной осанкой, на её лице — маска светской любезности. Отец, как всегда, в телефоне. Они поднимают головы, когда мы подходим.
— Дарья, — мать кивает, и в её голосе — лёд. — Мы рады вас видеть.
Ложь. Я вижу это по её глазам. Она не рада. Она ждёт, когда можно будет нанести удар.
— Спасибо, что пригласили, — Даша улыбается, и я горжусь ею. Она держится лучше, чем я ожидал.
— Садитесь, — отец откладывает телефон. — Заказывать будем?
Мы садимся. Я рядом с Дашей, под столом сжимаю её руку. Она отвечает — слабо, но отвечает. Я рядом. Я с тобой.
Ужин начинается.
Вопросы сыплются, как из пулемёта. Мать не даёт Даше продохнуть.
— Где вы работаете, Дарья?
— В районной поликлинике.
— Педиатром?
— Да.
— А почему не в частной клинике?
— Я люблю свою работу, — Даша смотрит матери в глаза. — Там нужны врачи.
Мать поджимает губы. Она не понимает. Для неё работа — это статус. А для Даши — призвание.
— А ваши родители? — вмешивается отец.
— Их нет, — Даша говорит спокойно, без надрыва. — Они погибли, когда мне было семнадцать.
— Мои соболезнования, — отец кивает. — Они были врачами?
— Да. Я пошла по их стопам.
Отец замолкает. Я вижу, что он задумался. Может быть, впервые он видит человека, который не хочет от него ничего.
Мать не унимается.
— Дарья, вы серьёзно думаете, что у вас есть будущее с моим сыном?
— Мама, — вмешиваюсь я.
— Я просто спрашиваю, — она невинно хлопает глазами. — Это же нормальный вопрос.
— У нас есть будущее, — Даша смотрит на неё в упор. — Потому что мы любим друг друга.
— Любовь, — мать усмехается. — Милая моя, любовь не платит за квартиру. Любовь не кормит детей. Любовь не даёт статус.
— Мне не нужен статус, — отвечает Даша. — Мне нужен Роман.
Я сжимаю её руку. Горжусь. Безумно горжусь.
— А Роману нужна ты? — мать смотрит на меня.
Я выдерживаю её взгляд.
— Да, — говорю я. — Нужна. И это не обсуждается.
Мать откидывается на спинку стула. Её лицо каменеет.
— Мы поговорим дома, — говорит она ледяным тоном.
— Нам не о чем говорить, — отвечаю я. — Я уже всё сказал.
Отец молчит. Он переводит взгляд с меня на Дашу, с Даши на мать. Я не знаю, о чём он думает. Но в его глазах нет ненависти. Только усталость.
Ужин заканчивается в тяжёлом молчании. Мы почти ничего не съели. Даша бледная, но держится. Я чувствую, как напряжение сжимает грудную клетку.
— Можно выйти? — спрашивает Даша.
— Конечно, — мать машет рукой. — Там налево.
Даша встаёт и уходит. Я смотрю ей вслед. Мать ждёт, когда она скроется за дверью, и поворачивается ко мне.
— Ты серьёзно? — шипит она. — Эта девушка? Из районной поликлиники? Без рода, без состояния?
— Она — врач, — отвечаю я. — Хороший врач. Человек, который спасает детей.
— Детей спасают многие, — мать усмехается. — Но не многие становятся частью нашей семьи.
— Она уже часть, — говорю я. — Потому что я так решил.
— Ты погубишь свою карьеру, — мать понижает голос. — Твоё имя, твоё будущее. Всё, что мы строили.
— Вы строили, — поправляю я. — Не я.
Мать замолкает. Она смотрит на меня так, будто видит впервые.
— Ты на неё не похож, — говорит она.
— Спасибо, — отвечаю я. — Это лучший комплимент, который я слышал.
Я встаю и иду за Дашей.
Она в туалете, у зеркала. Стоит, смотрит на своё отражение. Я подхожу, беру за руку.
— Ты как?
— В порядке, — она улыбается. — Всё нормально.
— Ты великолепна, — говорю я. — Ты держишься лучше, чем я ожидал.
— Я не сломаюсь, — она смотрит на меня. — Не перед ними.
— Я знаю, — я обнимаю её. — Поехали домой.
— А как же ужин?
— Ужин окончен.
Мы выходим через чёрный ход. Я не хочу прощаться с родителями. Не хочу видеть торжествующее лицо матери.
В машине Даша молчит. Смотрит в окно на огни Москвы. Я держу её за руку, глажу большим пальцем.
— Всё хорошо, — говорю я. — Мы справились.
— Это только начало, — она поворачивается ко мне. — Твоя мать не остановится.
— А мы не отступим.
Она смотрит на меня долго. Потом кивает.
— Домой? — спрашивает она.
— Домой, — отвечаю я.
Мы приезжаем. Я открываю дверь, пропускаю Дашу вперёд. Она идёт на кухню, открывает холодильник.
— Я голодная, — признаётся она. — Мы почти ничего не ели.
— Закажем пиццу? — предлагаю я.
— Давай.
Пока едет курьер, мы сидим на кухне, пьём вино. Даша расслабляется, её плечи опускаются, лицо становится мягче.
— Твоя мать ненавидит меня, — говорит она.
— Моя мать никого не любит. Это не про тебя.
— Она будет пытаться нас разлучить.
— Пусть пытается, — я беру её за руку. — У неё ничего не выйдет.
Даша смотрит на меня. В её глазах — усталость, любовь, что-то ещё. Страх? Надежда?
— Ты не боишься? — спрашивает она.
— Чего?
— Что однажды ты проснёшься и поймёшь, что ошибся. Что я — не та, кто тебе нужен.
Я притягиваю её к себе, обнимаю.
— Я никогда не проснусь с этой мыслью, — говорю я в её волосы. — Потому что каждое утро я просыпаюсь и понимаю, что стал счастливее, чем был вчера. Из-за тебя.
Она молчит. Потом обнимает меня в ответ.