Страница 14 из 26
На фото белоснежная веранда, увитая зеленью, с видом на море. Столики накрыты белыми скатертями, в вазах живые цветы, вдалеке огни яхт в порту.
— Я знаю это место. Видела рилсы. Там готовят какое-то невероятное риззото и десерт с золотой посыпкой. Блогеры писали, что попасть невозможно, бронь за два месяца.
— Мы попадём.
И он не врет.
Ресторан оказывается именно таким, как на видео. В центре играет живая музыка: пианино и саксофон, она завораживает. Администратор встречает нас у входа, улыбается Александру как старому знакомому, провожает к лучшему столику у перил.
Я сажусь, оглядываюсь. Всё вокруг дышит роскошью, каждая деталь продумана.
— Нравится? — спрашивает Александр, садясь напротив.
— Очень.
Подходит официант, приносит меню в кожаных папках, бутылку воды с лимоном и мятой. Я листаю страницы, читаю названия блюд, и у меня текут слюнки. Всё выглядит невероятно, но цены... Я зажмуриваюсь.
— Даже не думай о них, — он снова читает мои мысли, даже не поднимая глаз от меню. — Заказывай что хочешь.
—А я и не думала.
Вру. Но не зацикливаюсь на этом, глоток вкусного вина расслабляет.
— Очень вкусное.Ты умеешь выбирать все самое лучшее.
— Только вино. С женщинами сложнее.
— А с этой?
Не знаю зачем, но я кивком показываю на себя.
— С этой, — он смотрит на меня поверх бокала, — пока непонятно, но кажется впервые повезло.
Я краснею. Отвожу взгляд, смотрю на море.
—Александр?
Мы оборачиваемся. К нашему столику подходит мужчина лет пятидесяти, дорого одетый, с сединой на висках. Он смотрит на Александра с улыбкой.
— Саша, ты? Сколько лет! — мужчина протягивает руку.
Александр встаёт, пожимает.
— Игорь Петрович, здравствуйте. Какими судьбами?
— Да вот, с партнёрами ужинаем, — он кивает в сторону столика, позади нас. — А ты как здесь? Я думал, ты в Москве.
— Отдыхаю, — Александр бросает быстрый взгляд на меня. — Решил сменить обстановку.
Игорь Петрович смотрит на меня, потом снова на Александра. В глазах мелькает интерес.
— Понимаю, понимаю.
Он хлопает Александра по плечу.
— Слушай, у меня к тебе есть пара вопросов по тому проекту. Мы ненадолго, если дама не против?
Александр смотрит на меня вопросительно.
— Иди, конечно, — говорю я. — Я никуда не денусь.
— Я быстро, — он наклоняется, целует меня в висок. — Закажи ещё вина, если хочешь.
Они уходят к соседнему столику. Я остаюсь одна.
И даже немного радуюсь этому факту. Есть время раствориться в музыке. Мелодия напоминает мне джаз. Саксофон тянет длинную ноту, пианино вплетает аккорды, и я закрываю глаза, позволяя звукам унести меня куда-то далеко.
Воспоминания молодости, когда еще не была замужем, приходят сами. Я снова в той жизни, где была только я. Двадцать лет, диплом с отличием, первая серьёзная работа в ивент-агентстве. Я бегала по Москве с папками эскизов, договаривалась с подрядчиками, собирала банкеты на пятьсот человек, разбиралась с капризными звездами, которые выступали на корпоративах. Я была хороша. Чёрт возьми, я была лучшей.
Вспоминаю один проект. Работала по двадцать часов, спала по три, но когда в день торжества гости ахнули, когда невеста расплакалась от счастья — я поняла, что это моё. Я создаю праздники. Я дарю людям эмоции.
Тогда у меня была своя команда, свой стиль, своё имя в узких кругах. Клиенты ждали по полгода, платили такие деньги, что я могла позволить себе снять квартиру в центре и не думать о кредитах.
А потом появился Дима.
Он пришёл на один из моих банкетов, привёл каких-то партнёров, весь вечер смотрел на меня. Красивый, уверенный, успешный. Ухаживал красиво: цветы, рестораны, поездки на выходные. Я думала: вот оно, счастье. Умный мужчина, который ценит мою работу, который гордится мной.
После свадьбы всё изменилось.
Сначала незаметно, по мелочам. «Дорогая, может, не брать этот проект? Ты так устаёшь». «Малыш, давай ты возьмёшь отпуск, мы съездим куда-нибудь». «Кристина, твоя работа отнимает слишком много времени. Мы же хотим семью».
А потом разговор, который я помню слово в слово. Мы сидели на кухне, он пил чай, я разбирала почту.
— Кристин, тебе пора рожать.
— Я работаю, — ответила я, не поднимая головы. — У меня контракты на полгода вперёд.
— Брось.
Он сказал это так легко, будто речь шла о ненужной бумажке.
— Что там бросать? Какие-то праздники, капризные клиенты, ночные звонки. Тебе нужна нормальная жизнь. Дети, дом, уют.
— Я люблю свою работу.
— Ты любишь меня. А работа... найдёшь что-то спокойное, на полставки. Или вообще сиди дома. Я достаточно зарабатываю.
Я тогда промолчала. Проглотила. Подумала: ну, может, он прав. Может, действительно пора. Все подруги уже с детьми, мама звонит и спрашивает, когда внуки.
Я бросила. Распустила команду, отказалась от контрактов, похоронила своё дело. За полгода превратилась из женщины, которая организовывала праздники для пятисот человек, в ту, которая ждала мужа с ужином.
Детей не случилось. Дима всё время был занят. Командировки, встречи, проекты. А потом я нашла его переписку.
Я сжимаю бокал с вином так, что пальцы белеют.
— С вами всё хорошо?
Официант ставит передо мной десерт. Красивая конструкция из шоколада и карамели, вокруг клубится дым от жидкого азота.
— Да, спасибо, — выдавливаю улыбку.
Он уходит. Я смотрю на десерт, но не вижу его. Лишь думаю: как я позволила себя похоронить? Как согласилась стать тенью мужа?
Телефон вибрирует в сумочке. Незнакомый номер.
Музыка слишком громкая, я встаю, выхожу в сторону веранды, где потише.
— Да?
— Кристина.
Это он. Мой муж.
— Не бросай трубку, — тараторит Дима. — Я знаю, ты злишься. Знаю, я виноват. Но мы должны поговорить. Как взрослые люди. Где ты?
Я молчу. Там, далеко, почти у горизонта, мигает огонёк какого-то корабля.
— Катя сказала, что в Сочи, это так?
Ясно. С Катей я больше не имею ничего общего.
— Я приеду, Кристина, чтобы всё объяснить. Я люблю тебя, Кристина.
Я слушаю эти слова и понимаю: раньше я бы растаяла. Раньше я бы заплакала, поверила, побежала к нему обратно. Сейчас...
— Дима, ты мне изменял. И не один раз.
— Я знаю, я дурак, я…
— Не звони больше.
Я нажимаю отбой.
— Всё хорошо?
Теплые знакомые руки ложатся на мои плечи.
— Да.
Я утыкаюсь носом в его грудь, вдыхаю знакомый запах.