Страница 65 из 81
Глава 57. Страх на кончиках пальцев
Глава 57. Страх на кончиках пальцев
Я стою и смотрю на дверь, словно она — последняя граница между мной и тем, что неизбежно
должно произойти. В груди — тугой комок страха, дыхание сбивается, будто лёгкие забыли, как
работать правильно. Боюсь перевести взгляд на Артура. Боюсь увидеть в его глазах то, что не
смогу вынести.
Слышу шаги — тяжёлые, неровные, будто каждый шаг даётся ему с усилием. Поворачиваюсь, и
сердце замирает.
Артур. Он идёт к какому‑то шкафу, по‑прежнему держась за бок. Пальцы впиваются в ткань
рубашки, на лице — маска усталости и боли, которую он пытается скрыть. Движения скованные,
но в них чувствуется упрямая решимость.
Достаёт бутылку. Стекло холодно поблескивает в тусклом свете. Наливает в стакан янтарную
жидкость — запах алкоголя тут же заполняет пространство, резкий, почти удушающий. Выпивает
залпом, запрокидывая голову.
Я невольно вздрагиваю. Этот жест — резкий, отчаянный — бьёт по нервам. Хочется сказать
что‑то, остановить его, но слова застревают в горле.
Он ставит стакан с глухим стуком, проводит рукой по лицу, будто пытаясь стереть следы
усталости. Затем медленно поворачивается ко мне. Взгляд — тяжёлый, пронизывающий —
встречается с моим. В нём — смесь боли, раздражения и чего‑то ещё, неуловимого, от чего
внутри всё сжимается.
Мне хочется отступить, спрятаться, но ноги будто приросли к полу. Я стою, не в силах
пошевелиться, и только сердце колотится, отбивая безумный ритм.
Что он скажет? Что сделает?
Тишина давит, словно стены сжимаются вокруг нас. Я жду, затаив дыхание, и каждая секунда
тянется бесконечно долго.
— Артур, — тихо произношу и сама боюсь своего первого шага, — тебе нельзя.
Ведь он ранен. Ну, какой алкоголь?
Артур резко поворачивается ко мне, бросает жёсткий взгляд.
— Я сам решаю, что мне можно.
И, не отводя взгляда, выпивает ещё стакан. Громко ставит его на стол и делает шаг по
направлению ко мне. Я отступаю. Испуганно гляжу на приближающегося мужчину. Мы одни. В доме
больше никого нет.
Но Артур останавливается в шаге от меня. Наклоняет голову набок и смотрит.
— Ну что, Ника, где твоя благодарность? — спрашивает с ухмылкой. — Понравилось тебе там?
Без меня? Может, вернуть туда?
Я даже тихонько ойкаю от его слов.
Он вдруг резко делает последний шаг ко мне и хватает меня за волосы. Наклоняется.
— Трогал он тебя? — рычит прямо в лицо. — Трогал?!
Мотаю головой и чувствую, как слёзы подступают.
Меня опять накрывает истерика. Я не выдерживаю такое нервное напряжение.
— Отпусти меня, Артур, — прошу и всхлипываю. — За что ты так со мной? За что? Почему я
здесь? Я хочу домой. Давай позвоним твоему отцу? Пожалуйста, — вцепляюсь в его руку у себя
на голове.
— Нельзя, — тяжело выдыхает Артур и отпускает меня. — Уйди, — говорит, отворачиваясь.
— Куда? — спрашиваю непонимающе.
— Куда-нибудь. В любую из комнат. Уйди. Дай мне прийти в себя и подумать.
— Артур, ты ранен. Можно я посмотрю?
— Нет! — отвечает грубо. — Уйди, я сказал! — хватает стакан и швыряет его в стену.
Я вскрикиваю и убегаю прочь. Забегаю в первую попавшуюся комнату. Осматриваю дверь — замка
нет. Тогда я придвигаю к двери массивное кресло. Хотя понимаю, что это вряд ли остановит
Артура. Но хочу защититься хоть чем-то…
Подхожу к окну. Вид, конечно, красивый. Но сейчас вообще не радует – ни одного дома в
округе. Ни одной дороги. Лес и поля.
Где мы?
Зачем меня сюда привезли?
Почему не отпустили?
Оглядываюсь на дверь — сердце колотится так, будто пытается вырваться из груди. Каждый
шорох кажется угрозой, каждый вздох отдаётся в ушах оглушительным эхом. Сажусь за большой
шкаф, прижавшись к холодной стене, словно она может стать щитом между мной и этим пугающим
миром.
Подгибаю колени, опускаю в них голову. Тело дрожит — то ли от холода, то ли от
невысказанного страха, сковавшего каждую мышцу. В висках стучит: «Спрячься. Затаись. Не
дыши». Закрываю глаза, пытаясь унять внутреннюю бурю, но мысли кружатся вихрем — обрывочные,
панические, беспощадные.
И словно забываюсь. Не сплю, не теряю сознание — а будто проваливаюсь в серую пелену, где
нет ни времени, ни звуков, ни чувств. Только монотонный гул в голове, похожий на шум
далёкого прибоя.
Когда очухиваюсь, за окном уже темно. Чёрная ночь плотно облепила стёкла, а в комнате — ни
звука, ни движения. Лишь моё прерывистое дыхание нарушает эту мёртвую тишину.
Моргаю, пытаясь сфокусироваться. В теле — свинцовая тяжесть, в голове — вязкий туман.
Похоже, меня просто вырубило. Слишком велико напряжение, слишком много страха, слишком много
«а что, если…». Организм не выдержал, сдался, решил отключиться на время, как компьютер,
перегруженный миллионами тревожных запросов.
Медленно поднимаю голову. Шея затекла, спина ноет от неудобной позы. Провожу ладонью по
лицу — кожа липкая от слёз, которых я даже не заметила.
«Сколько я так просидела? Час? Два?» — мысль вяло проплывает в сознании.
Потираю глаза, потом сразу же смотрю на дверь. Кресло на месте. Значит, Артур не заходил.
Облегчённо выдыхаю и встаю.
Тело затекло и поэтому я решаю пойти в душ. Раз уж остаюсь здесь.
Мне хочется смыть с себя все события последних дней и я стою под тёплыми каплями, подставив
лицо воде. Стараюсь не думать ни о чём.
Наверное, сейчас я всё же в лучшем положении, чем ещё день назад. Я не связана. Я знаю
Артура.
Меня не бьют, не угрожают.
Я, наверное, и сбежать могу. Но куда? Куда тут бежать? В лес?
К тому же Артур явно что-то знает больше меня. Может, всё же расскажет? Может, мне удастся
уговорить его позвонить отцу?
Выхожу из душа. Старую одежду неохота на себя надевать. Сколько дней я в ней ходила? К тому
же, мне кажется, что она насквозь впитала в себя запах того места, где меня удерживали.
Смотрю на неё и мотаю головой.
Ничего не остаётся, как надеть халат, который аккуратно сложен в шкафу в ванной комнате.
Смотрю на себя в зеркало. Круги под глазами. На губе в уголке след от удара. Поправляю
мокрые волосы и опять смотрю на подпёртую дверь.
Почему так тихо? Что с Артуром? Он же ранен! А вдруг ему плохо стало?
А должна ли я о нём беспокоиться?