"Лучший" папа

Глава 18. Кира

Да что же такое? Почему Ира не берёт трубку? Уже пятый раз звоню. Опять поставила телефон

на беззвучный? Или, может, что-то случилось?

Листаю мессенджер — была «онлайн» два часа назад. Пишу: «Ты где?», «Ты скоро?», «Ира,

ответь».

Я же удрала от Лазарева так спешно только потому, что волнуюсь за эту козу и чувствую себя

немного виноватой. Я уделяю ей мало времени, и всё из‑за работы. Вечерами стараемся залипать

перед телеком с попкорном или играть в настолки. Но последние дни — какие-то слишком

нервные: новая работа, новый коллектив, новое… дурное начальство.

И это я не только про Лазарева.

Переступаю порог квартиры, ногой сбрасываю кроссовки, сумка летит на тумбу.

Ну я сейчас ей устрою!

Хожу из комнаты в комнату. Балкон закрыт. Обед на месте, даже не тронут. В её комнате

кровать застелена. Пустота.

Зараза, где тебя черти носят? Мне уже звонить в полицию?

Сажусь на край дивана и представляю, как она должна войти: хлопнуть дверью, крикнуть «Я

дома!», швырнуть рюкзак в стену.

Вдох, выдох. И как по сценарию — дверь хлопает так, что дрожит зеркало.

— Приве-ет! — кричит Ира из прихожей, запыхавшаяся, будто бежала наперегонки с ветром.

Я срываюсь в коридор. Где мой ремень, а? Вот он, моральный, невидимый, уже в руке.

— Ты телефон почему не берёшь? — голос получается не строгий, а сорванный. Внутри — смесь

злости и облегчения.

— Сел, — мгновенно отвечает она. Поднимает ладонь с телефоном и черным экраном. — Я в

трамвае была, там толпа, я… — Она косясь глядит на меня, ловит мой страх и морщину между

бровями, и лицо её смягчается. — Я в порядке. Честно.

— Я десять раз позвонила.

— Десять? Ого, рекорд. — Она пытается улыбнуться. – Сорян.

Мы зависаем на секунду в коридорной тишине. Я стягиваю с неё рюкзак — тяжёлый, как чужой

груз, — и бурчу:

— Руки мой. Чай будешь?

— Я… да. Можно. Я голодная, как волк, — тянет она, смешно втягивая носом воздух, будто уже

нюхает котлеты, которых нет.

Пытаюсь не злиться, хотя внутри всё кипит.

Я не хочу быть контролёром и портить жизнь малявке. Она редко когда перегибает палку,

поэтому злиться смысла нет. Надо принять, что с ней всё хорошо. И… на всякий случай

поставить в телефон GPS. Чтобы знать всегда, где она. Сейчас время неспокойное! А она по

темноте в четырнадцать по улицам шарахается!

На кухне щёлкает кнопка чайника. Хорошо, что закипает он, а не я.

— Где была? — спрашиваю попутно, ставя кружки.

— Да в гостях. Ты как написала, что задержишься, я думаю: чего дома тухнуть? —

жестикулирует она, шаркая пятками, как маленькая. — Мы с ребятами собрались, сходили на

пляж. С мальчиком одним познакомилась. Такой крутой-оой, весь в татушках.

— Понравился, что ли? — улыбаюсь краешком губ. Отпускаю напряжение на миллиметр.

— Татушки были классные! — широко раскрывает глаза, показывает ладонями на предплечья, как

будто рисует их в воздухе. — Прям такие… как комиксы, но взрослые.

Ох уж эти девочки…

— Я же ещё маленькая, — добавляет, пожимая плечами. — Зачем мне эти парни?

— Правильно, — киваю. — Надо закончить школу, поступить на любимое дело. А там уже можно и

кутить. Водичка тёплая?

— Хорошая.

Делаю чай, разливаю кипяток по пакетикам, пока сестрёнка сбегает в ванную, умыться.

Сходить что ли куда на выходных? Мы давно вдвоем никуда не выбирались. Пляж – отличная

идея. Поиграем в волейбол, утоплю её где-нибудь.

— Слушай, — Ира появляется в дверях кухни, волосы немного влажные от быстрого умывания, — а

как ты смотришь на то, чтобы я поехала в лагерь?

— В лагерь? — переспрашиваю, ловя себя на том, что это даже приятно. Лагеря — это всегда

музыка, костры, свежий воздух, чтобы из головы выветрилось всё, и город отлип. — Класс.

Какой? Когда? Где он? Через кого? Сколько стоит?

Да я только рада буду, если она потусит и найдёт новых друзей!

— Ну это… — она чешет затылок и делает вид, что вспоминает. – По творчеству. Арт-лагерь. На

пару недель, у них там мастер‑классы, поездки и… ну, Лера ездит, говорит, супер.

— Какая Лера? — хмурюсь. Я не помню никакой Леры.

— Ну, из параллели. С короткими волосами, вот. — Она машет рукой у своих длинных волос.

— Ссылку кинешь? Программу? Как лагерь называется? — принимаю эту идею с энтузиазмом. Надо

договоры, список вещей, оплатить вовремя, медсправки.

— Ща… — Она лезет в карман, достаёт телефон, глядит на чёрный экран и морщится. — Он сдох.

Я тебе потом скину, ладно? Просто надо решиться. Они места быстро разбирают.

— И где договор подписывать? Как обычно? С родителем? Медсправки какие-нибудь?

Мне вообще будет классно, если она поедет в лагерь. Зная, что она под присмотром и кайфует,

я смогу спокойно работать. И не дёргаться каждые пять минут.

— Ну… — Она опускает взгляд, ногтем ковыряет невидимую соринку на столе. — Там можно

онлайн. Я особо не шарю, мне только цену сказали. Тридцать тысяч.

Хм. Найдём. Я откладывала понемногу с каждой зарплаты. Что не сделаешь ради счастья

ребёнка?

— Хорошо, поедем в лагерь, я не против. Только скинь название, я зайду на сайт, всё гляну,

оплачу.

— Да я сама могу! — встрепенулась. — Онлайн всё сделаю.

— Ир, — я прищуриваюсь и выдыхаю, чувствуя, как внутри щёлкает тревожная лампочка. Что-то

это всё подозрительно. — Мои подписи всё равно нужны будут. Щас доедим, поставишь на зарядку

и всё мне скинешь.

— Хорошо, хорошо… — Она поднимает руки, будто сдаётся. Но как-то расстроенно, губы в

ниточку.

Всё ясно.

— Вот скажи, зачем ты мне врёшь?

— Чего? — Она подпрыгивает на стуле, второй раз за вечер. — С чего ты взяла?

— Ну, не неси глупости, ты врать не умеешь, — морщусь. Сердце уже подсчитывает варианты,

мозг готовит выговор.

— Ладно! — выпаливает, как будто скинуло тяжесть. — Я хочу тату. И мне нужна твоя подпись.

Поэтому и лагерь. Потому что ты… — она растягивает «ты», как резинку, — иначе не подпишешь.

На секунду подо мной всё проваливается. Миг — и я ловлю себя за край стула.

— Тату, — повторяю в шоке. — Сколько тебе лет?

Вопрос глупый, я знаю её возраст до минуты рождения, но мне нужно, чтобы она это

произнесла.

— Четырнадцать, — голос ровный, уверенный — и той уверенности пять минут назад не было.