Страница 39 из 162
Яра отвела взгляд к окну. На несколько секунд. И в этом простом движении было столько старой, не до конца прожитой боли, что у меня неприятно сжалось внутри. Я помнил, как она переживала смерть матери. Сначала это было тихо… без истерик и слез, что очень странно для девочки её возраста. Все тогда говорили, что Яра сильная, что она держится, что умница. Меня от этого до сих пор тошнило, потому что иногда «
держится
» означает совсем не силу. Иногда это значит, что человек просто уже начал ломаться так глубоко, что это не видно снаружи. И моя Яра сломалась…
— Эй, — тихо позвал я.
Она моргнула и посмотрела на меня. Сразу собралась обратно, пытаясь скрыть свои истинные чувства.
— Я в порядке, — сказала она раньше, чем я успел спросить.
Я чуть сжал её пальцы.
— Врёшь.
На этот раз она всё-таки слабо улыбнулась. Настоящей, очень короткой улыбкой.
— Немного.
— Я рядом, ладно?
— Знаю, — Она кивнула.
И я очень хотел верить, что этого будет достаточно. Хотя прекрасно понимал, иногда никакого «
я рядом
» не хватает, когда человек воюет с тем, о чём никому не говорит.
Телефон на столе завибрировал. Я даже не посмотрел сразу, ведь я и и так знал.
Отец
. Снова. Я перевёл взгляд на экран и сжал челюсть.
— Возьми, — тихо сказала сестра.
— Не хочу.
— Всё равно возьми! Он будет переживать. Каким бы он не был, он наш отец, Виктор. И как бы ты не принимал его натуру, ты все равно любишь его, где то в глубине своей души…
Яра знала меня так же хорошо, как и я её… и умела ковырнуть туда, куда лучше не лезть. Любил ли я отца? Любил, конечно. Но чаще хотелось исчезнуть из этого мира и больше никогда не быть причастным к фамилии
Орлов
.
В конце-концов я выдохнул, провёл большим пальцем по экрану и поднёс телефон к уху.
— Да.
— Нам нужно поговорить, — прозвучал в трубке спокойный голос отца.
Как всегда. Это не было звонком сыну, который уже несколько дней намеренно держался от него на расстоянии, это выглядело так просто, как-будто он переносил деловую встречу, с одним из своих деловых партнеров.
— Ты уже это говорил.
— И повторю ещё раз. Когда ты сможешь приехать?
Я откинулся на спинку стула, глядя в окно. Набережная. Люди. Серое небо. Мир, которому, по большому счёту, было плевать на то, что у семьи Орловых снова намечается очередной внутренний пожар.
— У мен есть для тебя пять минут, — холодно сказал я. — Не больше.
На другом конце повисла короткая пауза.
— Хорошо, — ответил он наконец. — Мне хватит и двух будет достаточно.
Я едва заметно усмехнулся. Конечно. Ему всегда всего хватало, потому что, в отличие от остальных, отец умел укладывать судьбы людей в короткие, идеально выверенные разговоры.
— Но не жди от меня хорошего настроения.
— Последние годы оно у тебя напрочь отсутствует, сынок. Ты меня не удивишь ничем новым.
Я сбросил вызов, не попрощавшись.