Страница 19 из 162
Внутренний голос орёт так громко, что я едва дышу. Я достаю телефон. Долго смотрю на экран, будто он сейчас сам всё решит за меня. Нахожу её номер. Палец зависает над кнопкой. И в этот момент резкий удар в плечо вышибает телефон из руки — он падает на асфальт.
Чёрт! Твою мать! Что ещё…
— Извините, — незнакомец поднимает мой телефон и протягивает мне.
— Оху… охереть.
Я смотрю на треснувший экран и не сдерживаюсь.
— Ты вообще видишь, куда прёшь? Разуй глаза! Тут люди ходят! Твою мать…
— А ты показалась мне красивой, пока не открыла свою помойку, — спокойно говорит незнакомец и его низкий голос будто царапает по коже.
— Что ты сказал? Помойку?! Да ты совсем…
— Слушай, Гарфилд, ты сама не смотришь, куда идёшь. Это дорожка для бега, а ты…
Я поднимаю на него глаза — и он осекается.
Этот красивый урод назвал меня Гарфилдом. А мой рот — помойкой. Он смотрит на меня, и всё словно замедляется.
Хотя… какая там красота. Очки, капюшон на голове — сними он всё это, и передо мной окажется обычный кривоглазый мужик за тридцать.
— Для бега? — спрашиваю я.
— Да, и ты…
— Ну так, блядь, беги! Чего встал? — я почти кричу, выплёвывая слова ему в лицо. — И сам ты кот бродячий! Понял, идиот?!
Я резко разворачиваюсь и ухожу, сжимая телефон так, будто могу раздавить его пальцами.
— Гарфилд вообще-то был домашний, — слышу за спиной.
— Иди. Не оборачивайся. Просто блядь иди…
Шепчу сама себе, но спустя пару шагов всё‑таки оборачиваюсь и показываю ему средний палец.
Он улыбается кривой, раздражающе самодовольной улыбкой. Идиот. И улыбка у него идиотская. Разбил мой телефон, нёс какой‑то бред — и ещё смеётся.
А мне, блядь, совсем не смешно.
Что ещё может сегодня случиться?
Метеорит на голову?
Провалюсь под землю?
Меня собьёт машина?
А нет, это уже было вчера.
Сегодня, значит, новые приключения. Например, двухметровый идиот, разбивший мне телефон. Телефон… точно.
Я останавливаюсь и смотрю на потрескавшийся экран. Провожу по нему пальцем. Работает. Отлично. У меня нет ни времени, ни денег на ремонт.
— Подожди!
Я слышу тот же голос за спиной и останавливаюсь. Ну что ещё ему, блядь, нужно?
— Слушай… пусть ты ходишь там, где нельзя, и сама виновата в том, что произошло…
— Это я виновата?
— Бог ты мой, да какая же ты упрямая!
— Что тебе нужно?
— Я хотел ещё раз извиниться. И насчёт твоего телефона…
— Да, ты разбил мой телефон. Что-то ещё?
— Хотел предложить оплатить ремонт. Или… давай я куплю тебе новый.
— Новый? А ты всем прохожим телефоны покупаешь?
— Только рыжим. И тем, кто не умеет держать язык за зубами.
— Не всё можно решить деньгами!
— А что, теперь за ремонт телефона платят натурой? — на его губах появляется дерзкая ухмылка.
— Пошёл нахер!
Я не справляюсь ни с эмоциями, ни со своим чертовым языком. Разворачиваюсь и ухожу. Я не обязана всё это выслушивать.
Пусть засунет свою помощь куда подальше и поглубже.
Телефон вибрирует в руке. Сергей — управляющий. Чёрт. Который час?
— Алло, — говорю, и голос дрожит, потому что я понимаю… я облажалась.
— Почему ты всё ещё не на рабочем месте? Ты оштрафована!
Его гнев почти режет по ушам. Я молчу и просто стараюсь дышать ровно. Иначе пошлю его туда же, куда уже отправила сегодняшнего бегуна.
***
Ужасный день. Откуда, мать его, столько посетителей?
Все резко перестали готовить дома и решили в самый обычный будний день свалить именно в наш ресторан. Деньги девать некуда?
Я не привыкла к такому наплыву с самого утра. Все столики забиты. Пришлось вызвать подмогу — ещё двух официантов.
Карина припёрлась с крайне недовольной рожей… то есть
лицом
, и весь день сверлила меня осуждающими взглядами, будто я лично испортила ей жизнь.
До обеда время пролетело так быстро, что я и моргнуть не успела. За окном начинало темнеть, а семейные гости с детьми уже сменялись шумными компаниями молодых людей.
И тут за один из моих столиков садится мужчина — один, спокойно, уверенно.
На вид лет пятьдесят, может и больше. Определить возраст сложно. Дорогущий брендовый костюм чёрного цвета в тонкую белую полоску. Идеально завязанный галстук. На руке часы, которые стоят как трёхкомнатная квартира в центре города.
Осанка — будто он всю жизнь отдает приказы. Широкие плечи. И взгляд… слишком прямой, пристальный, цепкий.
Он смотрит только на меня, даже не притрагиваясь к меню.
— Определились? — спрашиваю уже второй раз с идеально тренированной, но абсолютно фальшивой улыбкой.
Он продолжает сверлить меня глазами, и это начинает реально бесить.
— Может, помочь вам с выбором? Вы впервые у нас? У нас большой выбо…
Он не даёт мне договорить.
— Мне нужно с вами поговорить, Натали, — его голос звучит как холодная сталь. В нём что‑то опасное, неприятное. — Могу ли я дождаться вас после…
— Что вам нужно? Кто вы? — перебиваю я, чувствуя, как внутри поднимается тревога.
— Мы не знакомы. Меня зовут Константин.
Он медленно поправляет галстук и кладёт ладонь на стол, будто ставит точку.
— Очень приятно, Константин, — цежу я сквозь зубы, пытаясь удержать злость. — Говорите сейчас. У меня работы выше крыши, мне некогда…
— Моя охрана будет ждать вас, когда смена закончится. Обратитесь к ним.
Он переводит взгляд на соседний столик. Я поворачиваюсь туда — и холод пробегает по спине. За столом сидят двое мужчин и я узнаю одного.
Он чуть не сбил меня. Этот парень. Один из охранников Константина.
Сначала едва не отправил меня на тот свет, а потом ещё и накинулся, как бешеное животное, обозвав дурой.
— Так это вы…
Я встречаюсь взглядом с Константином, и внутри всё закипает. Хочется послать его куда подальше.
— Прежде чем раздавать указания незнакомым людям, научите свою охрану вести себя как люди, а не как дворовая шпана.
— Я приношу извинения. За то, как вчера Сергей не справился со своими эмоциями… — его голос звучит ровно и без эмоционально.
— Мне не нужны ваши извинения, — отрезаю, чувствуя, как голос сам поднимается. — И разговаривать с вами я не собираюсь.
Охране это явно не нравится и два парня очень быстро появляются по обе стороны от меня.
— Ребят, спокойно, всё в порядке.
Константин поднимает ладонь, жестом показывая, что контролирует ситуацию.