Страница 67 из 109
У нас так мало времени вместе. И я хочу урвать каждое.
— Улеглась? — Артём поправляет на мне одеяло так, чтобы накрывало плечи. — Удобно? Не тесно?
— Всё хорошо, — улыбаюсь. Потому что мне хорошо везде, где я с ним.
— Спокойной ночи.
Артём наклоняется и…
Запах свежести и мягкие, шершавые губы на щеке. Неуклюжий, какой-то неловкий, неумелый чмок. Как будто клюнул.
— Спи, — поднимается как ни в чём не бывало.
— И?.. — приподнимаюсь вне себя от удивления. — Тём, это что сейчас было?
— Поцеловал, — равнодушно. — Когда кто-то близкий желает спокойной ночи, надо поцеловать. Сама же научила. Юль, не тупи.
Садится за стол и открывает ноутбук.
— Я близкая?
Ловлю себя на том, что повторяю его же вопросы. Но мне важно это знать!
— Походу, — отвечает, не отрываясь от экрана. — Сама же заметила.
Киваю. Ложусь на подушку. Надо поспать. Завтра пересдача по английскому, и я к ней категорически не готова. Втайне я надеюсь, что Артём что-нибудь придумает и я сдам. Тёма всегда что-нибудь придумывает…
— Юль, — тихий голос, — ты спишь?
— Нет, — приподнимаю голову.
— Манька знаешь что ещё сказала? — спрашивает, не отрываясь от экрана.
— Что? — готовлюсь к новым потрясениям.
— Что ты очень хочешь замуж, знаешь, сколько у тебя будет детей и даже имена им придумала.
— Маша очень хороший психолог, — признаю обречённо. — С детьми она права.
— И? — Тёма оборачивается, и я вижу заинтересованность в глазах.
— Три или больше, — признаюсь. — Всегда хотела большую семью.
— Прикольно, — ухмылка уголком губ. — И имена придумала?
— Девочку назову Полина, — отвечаю уверенно. — Очень нежное имя. Я его ещё лет в двенадцать придумала. Полечка. Поля.
— А если мальчик? — глухой вопрос.
— С мальчиком сложнее, — вздыхаю. — Мне всегда казалось, что я буду так сильно любить его отца, что захочу назвать сына его именем. Если бы я вышла замуж за Дениса, у нас был бы Денис Денисович…
— Фу, — Тёма очень демонстративно изображает отвращение на лице. — Ужасное имя.
Согласна. Артём Артёмович мне теперь кажется идеальным вариантом. Но он будет только в моих мечтах.
— А замуж? — Тёма буравит взглядом. — Хочешь? Белкина сказала, что самореализация, работа тебе нафиг не сдались. Хочешь сидеть дома, варить борщи и воспитывать детей.
— Это было раньше, — признаю. — Глупо?
— Нет, — глухой голос. — Нормально. Если тебе это всё нравится и мужик нормальный.
— Я раньше этого очень хотела, — улыбаюсь, вспоминая, какой я была наивной. — Казалось, что это и есть счастье. Сильный мужчина рядом. Я дома навожу уют, готовлю ужин, занимаюсь детьми. А вечерами мы все вместе проводим время. Читаем детям книжки, играем с ними. Гуляем по выходным. Счастливая семья. Мы с мужем любим друг друга. Одни цели, одни планы, один взгляд на жизнь…
Задыхаюсь от эмоций. Я так всего этого хотела! И в Дениса, наверное, вцепилась, потому что брак с ним приблизил бы меня к моей мечте.
— А теперь чего хочешь? — Артём буравит взглядом.
— Не знаю, — качаю головой. — В голове такой сумбур. Пусть история с маньяком закончится, потом подумаю.
Снова ложусь на подушку. Боже, какой бардак внутри. Замуж? После того, что узнала про Дениса? Да разве только за Артёма! Он хоть честный. Детей? Да, я хочу детей. Сидеть дома, варить борщи? А может, не в этом счастье? Маша — отличный специалист, но она замужем и ждёт ребёнка. Выглядит очень счастливой. И при этом так сильно помогает людям. Я бы тоже так хотела. А Ксюша? У неё двое детей, любимый муж, она отличная хозяйка. Но ещё занимается любимым делом.
Я бы тоже так хотела. Да, иметь дело, которое нравится, и при этом приносит деньги. Только что мне нравится? Не хочу абы что. Хочу приносить пользу, хочу кому-то помогать. Точно не мой маркетинг. Что-нибудь такое очень интересное, чтобы захватило с головой. И я чувствовала, что делаю это не зря.
— Юльчонок, не дури, — холодный, равнодушный голос. — Будет у тебя классный мужик. И дети. Будешь кормить мужа пончиками, сидеть за его спиной и сможешь быть наивной. Такая, как ты, только замуж. А то я начинаю бояться, что без защиты не выживешь.
— Это было предложение руки и сердца? — смеюсь.
Флиртую с ним? Ну да, флиртую. Он сам даёт поводы.
— Не тупи, — серьёзный взгляд и сталь в голосе, от которой мурашки. — Какой из меня муж? Сказал же — нормальный мужик будет. Спи.
Отворачивается. А у меня такая боль внутри. Умеешь ты, Тёма, обламывать! Плакать хочется. Но я не заплачу. Сама же знала, что с ним без вариантов. Тут только принимать реальность такой, какая она есть. И Артёма вместе с ней.