Страница 73 из 114
Его не было довольно долго. Видимо и вправду случилось что-то серьёзное, раз разговор затянулся. Всё ещё пытаясь отдышаться, я поднялась с кровати и ещё до конца не понимая, как же это всё может происходить со мной, старалась спрятать идиотскую улыбку и, в ожидании Ромы, рассматривала книги на настенной полке. Рядышком в обычной деревянной рамке находился, очевидно, старый фотоснимок с изображением женщины и троих детей: две девочки и один мальчик. Рому я сразу узнала, – его мальчишеская улыбка осталась всё той же. А вот кто из двух девочек – сестра, о которой Рома говорил, понять так и не смогла. Да это стало и не важно. Потому что уже миг спустя, рядом с фоторамкой, я увидела то, от чего от моего приподнятого настроения и расслабленного состояния не осталось и следа.
Нет же, – всё было ещё хуже… Это была самая настоящая маленькая смерть! Смерть всего хорошего, что я обрела с появлением Ромы. Смерть всем планам, надеждам и чувствам, которые окрыляли, которые делали меня лучше, которые спасали меня, вытаскивая из кошмара, в который превратилась моя жизнь.
И вот это случилось снова – кошмар вернулся.
Нет, – кошмар подобно урагану ворвался в мою жизнь и принялся беспощадно рушить всё на своём пути!
Шок. Жуткий ступор. Я чувствовала себя парализованной. Уверена, прошло не больше минуты, но по ощущениям это длилось вечность, пока я нашла в себе силы поднять дорожающую руку и протянуть её за вещью, что лежала на полке.
Это был носовой платок с вышитым на нём соколом. С тем самым соколом, на которого я смотрела часами напролёт, отпечатывая в памяти каждый стежок. С тем самым соколом, которого вышила для меня Марго.