Лекарка для Викинга

Глава 20. Цена спасения

К утру большой дом пах смертью сильнее, чем дымом.

Это был особый запах. Не кровь сама по себе — к ней я уже почти привыкла, хотя от этой мысли хотелось ударить себя чем-нибудь тяжёлым. Не гной, не мокрая шерсть, не кислое пиво, которым кто-то пытался отпаивать раненого, пока Гудрун не отобрала чашу.

Смерть пахла тишиной.

Там, где ночью кричали, теперь шептали. Где звали воду, держали ткань, ругались, молились и стонали, теперь лежали люди с закрытыми глазами и серыми лицами. Живые тоже лежали серыми. Просто у них ещё поднималась грудь.

Я обходила их по кругу.

Сначала мужчина с раной на шее. Жив. Повязка промокла не насквозь, значит, кровь держалась. Бьёрн сидел рядом, будто его самого прибили к лавке. Глаза красные, борода в крови, но руку он держал там, где я велела.

— Можешь отпустить на пару вдохов, — сказала я.

— А если снова польёт?

— Тогда прижмёшь.

Он медленно убрал пальцы.

Кровь не пошла.

Бьёрн выдохнул так, будто только сейчас позволил себе стать человеком.

— Живучий, — сказал он.

— Пока.

— Ты всегда портишь хорошие слова?

— Это не я. Это медицина.

Он не понял, но кивнул так, будто всё равно согласен.

Дальше — перелом. Мужчина спал, сжав зубы даже во сне. Шина держалась. Нога распухла, но не страшнее ожидаемого. Потом мальчишка с раной в боку. Дышал часто, но ровнее. Потом плечо. Голова. Порезы. Ушибы. Чужая боль, разложенная по лавкам, как тяжёлая работа на день.

Семеро живых.

Я повторяла это про себя, как заклинание.

Семеро.

И один мёртвый.

Кнут лежал у дальней стены, отделённый от остальных шерстяным покрывалом. Тора уже омыла его лицо. Кто-то положил ему на грудь маленький нож. Наверное, чтобы не идти в смерть пустым. Или чтобы живым было легче думать, что там, за краем, человек не один.

Хрольв сидел рядом.

Он не спал.

Глаза у него были сухие. Это было хуже слёз. Сухое горе всегда ищет, кого ударить.

Я подошла не сразу.

Сначала проверила всех живых ещё раз. Потом вымыла руки. Потом убрала грязные ткани. Потом сказала Асте, чтобы она легла хоть на немного, и получила в ответ такой взгляд, будто я предложила ей бросить дом в огне.

Только после этого подошла к Кнуту.

Хрольв поднял голову.

— Не трогай его.

Я остановилась.

— Не буду.

— Теперь уже поздно, да?

Голос был тихий.

Очень ровный.

— Да.

Он усмехнулся.

Лицо не изменилось, только губы дёрнулись.

— Хорошо говоришь. Честно.

— Я не знаю, что ещё сказать.

— Скажи, почему он.

Я закрыла глаза на один вдох.

Только один.

Потом открыла.

— Потому что его рана была слишком тяжёлой.

— А другие?

— У других был шанс.

— Значит, ты решила, что мой брат не стоит твоих рук.

— Нет.

— Нет?

Он поднялся.

В доме сразу стало тише.

— Ты подошла к нему. Он звал тебя. Ты сказала, что вернёшься. А потом ушла.

Слова били не хуже кулака.

Потому что были правдой.

— Я ушла, чтобы спасти тех, кого могла.

— А он?

— Я не могла спасти его.

— Ты не попробовала.

Гудрун сделала шаг к нам, но я чуть качнула головой.

Не надо.

Это мой долг. Не медицинский. Человеческий.

— Если бы я осталась с ним, — сказала я, — он умер бы всё равно. И ещё один или двое умерли бы рядом, пока я держала бы его за руку.

Хрольв смотрел на меня так, будто хотел разрезать каждое слово и найти внутри ложь.

— Ты так легко считаешь.

Вот это ударило глубже.

— Нет, — сказала я. — Нелегко.

— Но считаешь.

— Да.

В доме кто-то тихо охнул. Может, Сольвейг. Может, Аста.

Хрольв шагнул ближе.

— Тогда посчитай меня тоже. Сколько стоит брат? Сколько живых нужно, чтобы один мёртвый стал правильным?

Я молчала.

Потому что ответа на это нет.

В учебниках есть сортировка. В инструкциях есть порядок помощи. В отчётах есть “оказана медицинская помощь семи пострадавшим”. А вот такой вопрос туда никто не пишет.

Сколько стоит брат?

— Он не стал правильным, — сказала я наконец. — Он просто умер.

Хрольв вздрогнул.

Будто ожидал оправданий, спора, злости. А получил то, что и так лежало между нами под шерстью.

— Ты должна была соврать, — сказал он хрипло.

— Наверное.

— Сказала бы: боги взяли.

— Я не верю, что богам нужны мальчишки с распоротым животом.

На этот раз он ударил.

Не меня.

Столб рядом. Кулаком. Так сильно, что кожа на костяшках лопнула.

— Хрольв! — рявкнул Бьёрн.

Я схватила ткань со стола.

— Руку покажи.

Хрольв посмотрел на меня так, будто я окончательно сошла с ума.

— Что?

— Руку. Ты разбил костяшки.

— Да ты…

— Кнут умер. Ты пока нет. Поэтому руку.

В этом, наверное, было что-то чудовищное.

Или честное.

Хрольв тяжело дышал. Потом медленно протянул руку.

Я промыла ссадины. Он даже не поморщился. Смотрел поверх моей головы на тело брата.

— Ненавидь меня, если надо, — сказала я тихо. — Но не дай этой руке сгнить. Твоему брату от этого легче не станет.

Он отвёл взгляд.

— Ты ведьма.

— Сегодня мне уже всё равно, как это назвать.

— Ведьмы не плачут.

Только тогда я поняла, что по лицу текут слёзы.

Тихо. Без рыданий. Просто тело решило, что хватит держаться.

Я вытерла щёку плечом.

— Значит, плохая ведьма.

Он не ответил.

Но руку не отдёрнул.

У очага зашевелился Хравн.

Я не видела, когда он пришёл. Конечно. Такие люди появляются там, где горе уже готово, как сухая трава для огня.

Он стоял чуть в стороне, в тёмном плаще, с костяными подвесками на груди. Лицо спокойное. Даже сочувственное.

От этого хотелось облить его кипятком.

— Цена спасения всегда кровава, — сказал он.

Дом замер.

Я продолжала завязывать Хрольву повязку.

— Одного она оставила смерти, — продолжил Хравн мягко, — чтобы другие хвалили её руки. Так поступает не лекарка. Так поступает та, кто выбирает долги.

Хрольв напрягся.

Вот он. Момент.

Горе ищет врага. Хравн протягивает ему имя.

Я подняла голову.

— Ещё слово, и я попрошу Гудрун принести тебе воду.

Хравн чуть склонил голову.

— Чтобы исцелить?

— Чтобы ты наконец умылся. А то от тебя несёт чужими похоронами.

Кто-то судорожно втянул воздух.