Страница 57 из 71
Марк стоял у дальнего ограждения. Один, в стороне от всех. Не приближался. Не звал. Не делал ни единой попытки подойти — он научился, видит бог, он наконец
научился
.
Просто стоял и смотрел, как я играю. И в этом взгляде не было ни требования, ни напора, ни привычной самоуверенности. Было что-то такое, от чего у меня, несмотря на весь возведённый лёд, предательски сжалось внутри.
Тоска. Вина. И — невыносимее всего — вера. Он смотрел на меня так, будто верил в меня больше, чем я
сама
. Будто пришёл не за мной, а просто чтобы видеть, что я держусь. Что я не сломалась.
На одну секунду — всего одну — мне захотелось бросить ракетку, подойти и спросить: это правда был
ты
? Или это правда был не ты? Скажи мне так, чтобы я поверила, потому что я больше не понимаю, чему верить.
Но я
не имела права
на эту секунду.
Поэтому я сделала единственное, что могла. Отвернулась. Подбросила мяч и подала — зло, точно, навылет, вложив в эту подачу всё, что не могла сказать словами.
Когда я снова посмотрела в ту сторону, его уже
не было
.
И я сказала себе: вот и хорошо. Так и надо. У меня нет времени на его взгляды. У меня семья под ударом, финал на носу и одна-единственная задача — выстоять. Самой. Как всегда.
Сама по себе.
Я повторяла это как заклинание весь оставшийся вечер.
И почти
поверила
.