Страница 41 из 66
— Отпусти меня.
— Я убью его нахуй. Собственными руками убью. Клянусь богом.
Витя резко отпускает меня, и я едва могу устоять на ногах. Судорожно цепляюсь пальцами за край столика позади себя, чтобы сохранить равновесие.
— Пожалуйста, — то ли говорю, то ли скулю.
Зима запускает ладони в свои волосы, ерошит их и ходит из одного угла комнаты в другой. Он в бешенстве и в любую секунду может взорваться.
— Только не делай глупостей. Это всё очень…
— Что «всё очень»? — он резко останавливается и нервно дергает верхней губой. — М? Поль? Что?!
— Тише, пожалуйста.
Облизываю свои пересохшие губы, всё еще ощущая привкус нашего поцелуя. Такого сладкого, такого… нужного.
Еще минуту назад всё было… идеально.
Сама виновата. Потеряла голову и вот, к чему это привело.
— Ты думала, что я не замечу?
— Я не…
Витя подходит ко мне вплотную. Я чувствую его нервное дыхание на своей коже. Он смотрит на меня, не моргая. Сначала просто в глаза, затем снова на синяк, а затем скользит взглядом вниз к шее.
По привычке хочу прикрыть ее ладонью, но вовремя останавливаю себя. Правда, толку в этом ноль.
— Там так же?
Молчу.
А смысл отвечать? И так всё понятно.
Слышу, как Зима скрипит зубами.
Воздух вокруг нас сейчас такой плотный, что не ощутить его на своих плечах почти невозможно.
— И ты это всё время терпела?
— Мне нужны деньги для лечения Снежки. Да, я терпела, — смотрю на Витю исподлобья.
— Терпела бы до тех пор, пока он тебя в гроб не уложил?
— Я контролирую ситуацию.
— Контролируешь? — со злым смешком переспрашивает Зима. — Может, покажешь мне все последствия этого контроля, м?
Я не сдерживаюсь и влепляю ему пощечину. Глаза обжигают слезы.
— Да кто ты, блин, такой, чтобы судить меня?
Витя не отпускает меня. Прижимает к столу, отчего ребро впивается мне в поясницу и кладет обе руки по обе стороны от моих бедер.
— В идеале — твой будущий муж.
— Муж? А ты уверен, что я скажу тебе «да»?
— Я в эти игры больше не играю, Поль. Можешь кусаться словами сколько влезет, я не поведусь.
— Я боялась твоей реакции. Я и сейчас ее боюсь. Не нужно срываться. Пожалуйста. Иначе станет только хуже.
— Куда. Еще. Хуже?!
Инстинктивно втягиваю голову в плечи.
— Поля. Блядь.
Зима тяжело вздыхает. Я замечаю, как его ладони медленно сжимаются в кулаки.
— Не надо меня бояться. Я не тот конченный урод. И я не причиню тебе вреда. А его — сотру нахуй в порошок. Только так. Иначе всё это никогда не закончится.