Страница 4 из 83
Не весь. Секция. Панель. Что-то там, наверху, получает удар, которого не выдерживает, и сыплется вниз миллионами осколков. Куски конструкций, что-то стеклянное, что-то острое, что-то тяжёлое. Все вокруг звенит, ударяясь о пол.
Угловатый осколок разрезает пополам часть хвоста. Но владелец даже не обращает на это внимание. И вот я в шоке смотрю, как его брошенная часть бьется в конвульсиях, дергается, теряя синюю кровь.
Тут я получаю удар в плечо и мигом прихожу в себя.
Я вскрикиваю, кожа будто покрыта ожогом.
Потом второй следом, по руке, по голове. Не тяжёлый, но острый, и что-то тёплое течёт по виску.
Я остаюсь на коленях.
Руки над головой.
Грохот продолжается. Будто волнами, один удар за другим, как будто кто-то огромный снаружи методично разбирает это здание по кускам. И в красном аварийном свете, сквозь пыль и дым и чужие крики, я думаю одно, странное, неуместное, почти смешное.
Пыль.
Она везде.
Даже здесь.