Страница 18 из 129
— Мне пора, — говорю я, протягивая руку, пока Лукас не возвращает мне рюкзак. Но даже после этого я еще несколько мгновений стою перед ним как вкопанная, пока не осознаю, что надеюсь услышать от него что-то еще.
Может, еще один вопрос. Или просьбу...
О боже мой. Пьяный бред Пен явно просочился в мою префронтальную кору.
— Еще раз спасибо. Я правда ценю, что ты пришел.
— Я провожу тебя до дома.
И что? Мы будем мило болтать о тяготах студенческого спорта? Не думаю, что я этого хочу. И я бы предпочла не думать о том, чего хочет
он
.
— Нет, спасибо. Хорошей ночи, Лукас.
Я ухожу — и через несколько шагов оглядываюсь. Он всё еще там, руки в карманах джинсов, его силуэт окружен ореолом уличных фонарей. Он неуязвим. Он золотой. И он полностью сосредоточен на мне.
— Я правда надеюсь, что у тебя будет хорошая ночь, — бормочу я. Слишком тихо, чтобы он услышал, но я всё равно желаю ему чего-то... приятного. Странное чувство родства с этим человеком, с которым я не обменялась и парой сотен слов.
Я разворачиваюсь, иду домой и засыпаю раньше, чем успеваю поужинать. А на следующее утро просыпаюсь ни свет ни заря, зверски голодная, и вижу письмо, пришедшее чуть за полночь.
Тема гласит:
«То, что тебе нужно»
.
Если ты решишься на это, я думаю, это должен быть я.