Село

— Марта? — она сделала шаг с крыльца, вытянув шею вперёд, вглядываясь в силуэт, приближающийся из темноты.

Домовой завизжал — пронзительно, захлёбываясь смехом и ликованием:

— Какая тебе Марта?! Аркаша! Аркаша! Аркаша!

И в полоску света, упавшей из окна Вериного дома, из теней медленно вышла фигура. Сначала просто пятно, затем — очертания рук, плеч, лица. Сын Марты. Аркаша.

Он стоял посреди дороги, прямо, неестественно неподвижно, как изваяние. Его глаза смотрели ей прямо в душу — без злобы, но и без тепла.

— Ты поняла, тётя Вера? — спросил он.

И в тот самый момент, когда он произнёс это, Вера осознала, что он до этого не сказал при ней ни слова. Никогда. Ни разу. Он просто присутствовал. Молчал. Ждал.

— А маме не верила, — продолжил Аркаша. — Мама же говорила — не ходить ночью на улицу.

Он склонил голову вбок, и изгиб его шеи получился слишком резким, слишком острым. Словно он не знал, как человек должен двигаться.

— Маму надо слушать, — добавил он, делая шаг вперёд.

И тогда Вера, больше не сдерживаясь, не анализируя, не думая, что разумно, а что нет, бросилась вбок, почти нырнула через низкий заборчик, царапая кожу на ладонях, ударяясь локтем. Она оказалась на дороге. Дальше — хоть куда, хоть в поле, в лес — только не туда, где он. Не туда, где они.

И когда в голове уже появилась мысль, ужасная и простая, что бежать-то, на самом деле, некуда — нигде нет спасения, нигде нет выхода, — над головой раздалось: глухо. Мощно. Знакомо.

Зазвонил колокол.

Вера, застыв на месте, вцепившись в изгородь, поняла: он зовёт. Он зовёт, потому что она сошла с ума, а он — единственная истина в разрастающемся мраке безумия.

Николай не записал себя в нечисть — не стал называть себя по имени, которого боятся, — а значит, в нём всё ещё теплилось нечто человеческое, хотя бы крохотная, угасающая искра здравого рассудка, что держала его на грани, не позволяя полностью раствориться в той тьме, с которой он, казалось, уже сроднился. Он мог смотреть в бездну и оставаться на краю, пусть с выцветшими глазами и с треснутой душой.

А Вера теперь не могла. Не было больше ни опоры, ни ориентира. Вера не могла отвернуться, не могла отвергнуть, как отвергала ещё совсем недавно. Мир перестал быть твёрдым и логичным, он рассыпался в клочья, и каждый клочок шептал, что это — правда. А правда эта была скользкой, мокрой, как мох на старом камне, и такой же древней.

Она видела и слышала то, чего, как ей говорили всю жизнь, быть не может. То, что полагалось объяснить. Обесценить. Забыть.

И если где-то был человек, который мог сказать ей, что всё это — просто морок, — то он там.

На холме.