Страница 19 из 70
9 глава
Приезжаем в ресторан какой-то кухни. Судя по тому, как администратор расплывается в
радостной улыбке и сразу в заполненном зале находит свободный столик, Марата Тахировича
здесь знают и на его имя держат резерв. Нам сразу протягивают меню, а бокалы наполняют
каким-то вином. Я стараюсь не думать о стоимости бутылки. Вкус отменный. Сама себе не
позволю купить такое вино, уверена, что оно будет стоить половину моей зарплаты.
— Заказывай все, что пожелаешь. Не отказывай себе, - великодушно тиранище разрешает
шикануть. Я не отказываюсь от предложения. Если что-то не съем, попрошу упаковать и утром
позавтракаю.
— Марат Тахирович, как вы расслабляетесь после напряженной трудовой недели? – без задней
мысли спрашиваю, до дна выпив вино в бокале. Официант тут же наполняет его снова.
— Боюсь, что мои методы расслабления, Инночка, вам придутся совсем не по вкусу, -
усмехается, прищуривается и следит за мной.
Шароев напоминает мне сейчас хищника в кустах, который высматривает себе жертву. Хотя чего
высматривать, я сижу перед ним и никуда не рыпаюсь. Значит, сожрет меня и не подавится.
— Вы такой занудный, - мой язык – мой враг. Плюс вино. Очень вкусное. Я не заметила, как
уже пью третий бокал. – Так и хочется вас встряхнуть.
— Встряхнуть? – темные брови ползут вверх. – И каким образом?
— А давайте после ужина завалимся в клуб! Уверена, вы в таких местах уже сто лет не были,
но там отлично можно тусануть, выплеснуть застоявшуюся энергию, - чувствую, как внутри меня
все горит, а в голове так легко, так беззаботно. Иначе бы думала, что говорю.
— Почему бы и нет, - внезапно мой личный тиранище соглашается.
Когда нам приносят ужин, я на него набрасываюсь, как первобытные мои родичи на пойманного
мамонта. Ужин вкусный. Получаю гастрономический оргазм. Но вино мне больше нравится. И когда
официант откупоривает вторую бутылку, я прошу его наполнить бокал полностью, а не
наполовину.
Счет нам не приносят. Похоже, у Тахировича тут открыт депозит доверия. Выходим мы из
ресторана, машина нас ждет. Я, сев на заднее сиденье, ищу в интернете клуб, в котором можно
от души оторваться и мне, молодой, задорной, и тем, кому давно за тридцать пять.
— А куда мы едем? – поднимаю голову, пытаюсь понять, где мы.
— В клуб, - глаза шефа в темноте слишком ярко сверкают.
На каком-то повороте водитель резко поворачивает, я неожиданно заваливаюсь на Маратовича. И
не шевелюсь. Медленно вдыхаю тонкий аромат мужского парфюма. Наверняка, дорогущего. Ммм…
Приятненький такой. С неохотой отстраняюсь.
— Я же не сказала в какой.
— Я знаю один неплохой клуб. Уверен, тебе там понравится.
Клуб, который выбрал Шароев, самый популярный в нашем городе. Обычно, чтобы попасть внутрь,
нужно заранее бронировать столик, месяца так за два, а то и три. А если просто тусоваться на
танцполе возле бара, то придется отстоять километровую очередь желающих туда попасть. Я
как-то не очень представляю своего шефа в толпе ожидающих, как и то, что он заранее
забронировал столик.
— Вы уверены, что хотите именно сюда? – с сомнением смотрю на вереницу ожидавших своей
возможности повеселиться людей.
— Передумала? – Марат Тахирович усмехается и, не дожидаясь моего ответа, выходит из машины.
Я тоже спешусь. Семеню за ним, вжимая голову в плечи, когда мы проходим мимо толпы. Вот
позора не оберешься, когда нас охрана сейчас развернет и отправит в хвост. Охрана
останавливает нас, но не для того, чтобы послать, а чтобы открыть входную дверь и пропустить
внутрь. Я, не веря происходящему, оглядываюсь.
— У вас забронирован столик? – шепотом спрашиваю, прежде чем мы попадаем в зал, где сразу
оглушает музыка. Марат нагибается ко мне, его дыхание опаляет мою ушную раковину.
— Это клуб моего брата, - со смешком отвечает. – Так что, Иванова, веселись от души, о
счете не беспокойся. Бармену скажешь, чтобы все записывал на Марата, - Шароев подталкивает
меня вперед, я оборачиваюсь. Он подмигивает мне и направляется к лестнице, которая,
наверное, ведет к вип-кабинетам для важных людей.
Веселиться? Значит веселиться. Пользуюсь щедростью босса. Ко мне подходит мужчина из
ниоткуда, без вопросов и пояснений цепляет на руку красный браслет и так же неожиданно
исчезает. Изумленная, я пробираюсь к бару. Показав браслет, бармен мне широко улыбается и с
готовностью выслушивает мой заказ. Беру сразу несколько коктейлей, чтобы достигнуть нужной
кондиции для отрыва на танцполе.
Вино, намешанные коктейли дают молниеносный эффект. Расстегнув блузку на несколько пуговиц
вниз, рвусь к танцующим людям и начинаю отрываться от души. Меня совершенно не волнуют
взгляды со стороны. Не переживаю по поводу того, кто и как смотрит на меня. Я полностью во
власти шальной свободы и драйва, присутствующие вот в таких заведениях.
Сзади кто-то пристраивается. Смотрю через плечо. Симпатичный парень. И двигается хорошо.
Люблю пластичных людей. Разворачиваюсь к нему лицом. У нас неплохо получается вместе
танцевать. Мы словно парочка, убившая не один час тренировок в танцевальном зале.
Когда заканчивается музыка, пользуемся секундной паузой, вместе идем к бару. Парня зовут
Женя. Улыбчивый малый. Хорошо подвешен язык. Умело вешает лапшу на уши, а я умело делаю вид,
что верю каждому его слову. В какой-то момент у меня мелькает мысль, а не переспать ли с ним
сегодня ночью. Я не пуританка и не придерживаюсь морали, что секс должен быть только с мужем
после свадьбы. Соответственно девственности давно лишилась.
Во всю флиртую. Налегаю на алкогольные напитки, призывно смотрю на Женю. Он видит мои
взгляды и многообещающе улыбается. Кажется, ноченька обещает быть веселенькой. Возможно, все
было бы именно так, как я себе придумала, если бы… Если бы Женя внезапно не стал озираться
по сторонам. Я затылком чую чье-то мощное присутствие. Человек, стоящий сзади, давит. Залпом
допиваю свой напиток, подмигиваю стушевавшему парню, оборачиваюсь. Конечно.… К гадалке не
ходит, чтобы понять, кто стал причиной сорвавшейся моей ноченьки.
— Домой! – гаркает Шароев, сердито смотря мне в глаза. И пока я соображаю, что ему
ответить, он бесцеремонно хватает меня выше локтя и тащит на выход.