Страница 44 из 59
Четверо лежавших на гребне замерли, охваченные предчувствием, леденящим душу. У каждого сердце колотилось так, что, казалось, его стук был слышен сквозь шум ветра.
Немцы построили людей на краю обрыва. Тесной, беспомощной кучкой. Старухи в платочках, старики в выцветших картузах. Они не кричали, лишь тихо, по-стариковски, вздыхали. Прозвучала короткая, отрывистая команда. И тут же, сухо и деловито, затрещали очереди. Два пулемета, установленные на сошках, выплевывали длинные очереди. Словно порыв шквального ветра ударил по группе людей. Они падали, как подкошенные колосья, молча, беззвучно, лишь слышен был глухой шлепок тел о песок. Пыль поднялась столбом, смешиваясь с дымом от выстрелов. Люди падали, и скатывались по песчаным склонам вниз, и там замирали. Некоторые еще были живы. Они корчились внизу, пытались подняться, протягивали руку. А сверху их добивали новыми очередями. Всех. До единого.
Буторин, не в силах сдержаться, сорвал с плеча автомат раненой рукой. Но железная рука Когана тут же придавила его к земле.
— Тише, Витя, не дури! — Его шепот был похож на скрежет стали. — Лежи! Лежи, черт тебя дери!
В глазах Витольда стояли слезы от бессильной ярости. Он видел, как немецкий офицер, небрежно покуривая, прошелся вдоль груды тел и точечными выстрелами из пистолета добивал тех, кто шевелился. Буторин закрыл глаза и уткнулся лбом в горячую землю. Его рана горела огнем, но эта боль была ничтожна по сравнению с тем, что творилось в душе. Геолог отвернулся, и его вырвало. Он лежал, уткнувшись лицом в колючую траву, и его плечи судорожно вздрагивали.
Снизу, из карьера, еще долго доносились редкие выстрелы. Потом стихли и они. Воцарилась оглушительная, давящая тишина, нарушаемая лишь натужным лаем собак и грубым смехом немцев, убирающих оружие. Оперативники лежали, не в силах пошевелиться, прикованные к земле свидетельством чудовищного, немыслимого зверства. Они были солдатами, они видели смерть, но это была не война. Это был конвейер смерти, холодный, расчетливый ад, разверзшийся после ясного августовского дня в донской степи.
Буторин первым поднял голову. Его лицо было серым, как пепел.
— Ползем назад. — Его голос был глухим и безжизненным. — Запомним это. Запомним всё. И живыми дойдем. Чтобы рассказать.
Они поползли прочь от этого места, от этого смрада смерти и пороха. Они уползали, и каждый знал, что этот день, этот час, этот запах смерти, крови невинных навсегда останется в них незаживающей раной, самым страшным уроком, напоминающим о том, с кем они воюют. И за что.