Страница 42 из 56
Глава 12
Роберт
В хижине пахнет травами и дымом. Густой, горьковатый аромат висит в воздухе, смешиваясь с запахом старого дерева и морской соли, которую ветер заносит в каждую щель. Я кладу Мару на деревянную лежанку, куда указывает Ведующая, и она кажется мне фарфоровой куклой — безвольной и почти невесомой. Взгляд профессионально сканирует её тело, выхватывая тревожные знаки: неестественная бледность, синюшность губ, поверхностное, едва заметное дыхание. Мозг, привыкший к экстренным ситуациям, мгновенно выстраивает алгоритм реанимации, но я понимаю — здесь это бесполезно. Прижимаю пальцы к её шее, к тому месту, где должна биться сонная артерия, и задерживаю дыхание. Есть. Слабое, редкое, почти угасающее биение, но оно есть. Она жива... пока ещё жива.
Мои руки чуть дрожат от напряжения после битвы, после того, как я впервые перекинулся в зверя и обратно. К новой форме существования придётся привыкать. Но сейчас не до этого. Сейчас всё, что имеет значение — это Мара.
Ведующая закрывает дверь на засов. В хижине становится темнее, только огонь в очаге отбрасывает пляшущие тени на бревенчатые стены. Старуха подходит ближе. Маленькая, сгорбленная, седая. Её морщинистое лицо непроницаемо, но в глазах я вижу боль, глубокую и застарелую, въевшуюся в душу за долгие годы. Она смотрит на Мару, и я замечаю, как дрожат её сухие пальцы, когда она прикасается к бледной щеке. Долгая пауза, тяжёлый вздох. Она медлит, и я холодею. Если даже она колеблется — значит, всё хуже, чем я думал.
— Пыльца мёртвого цветка, — наконец, говорит Ведующая, проводя сухой ладонью над лицом Мары. Голос ровный, но я слышу в нём надтреснутость. — Сильная доза. Гораздо больше, чем можно принимать. Она вошла в разлом, не так ли?
Я киваю. Голос отказывается работать. Напряжение перевалило за все мыслимые пределы, сердце колотится, отбивая грубый ритм за грудиной, и я сжимаю кулаки.
— Глупая девчонка, — разочарованно ворчит старуха, но в её голосе нет злости, только горечь, — Я же сказала — только в крайнем случае. Это было не для неё!
— Видимо для неё это был крайний случай, — хрипло отвечаю я. Собственный голос кажется чужим, сорванным. — Она каким-то образом закрыла разлом. Спасла всех. А теперь... вы ведь сможете её вернуть?
Ведующая смотрит на меня. Долго, изучающе. Её взгляд пронзает насквозь. Я чувствую себя прозрачным перед этими глазами — так, словно она видит не только моё лицо, но и всё, что у меня внутри. Каждую мысль. Каждое чувство.
— Пыльца отделяет душу от тела, — говорит она после паузы, которая, казалось, тянулась вечность, — Душа уходит в межмирье — это энергетическая пустота между мирами. Вернуть её может только сильная магия. Очень сильная. У меня такой нет.
Старуха замолкает, а моё сердце обрывается в пропасть.
— Но есть другая, — внезапно она хватает меня за руку и долго вглядывается в моё лицо.
Затем Ведующая переворачивает мою ладонь вверх. Смотрит на линии крупных вен, змеящихся под кожей на предплечье. Её пальцы холодные, сухие, как старый пергамент, повторяют их рисунок. Я чувствую, как под этими прикосновениями кровь начинает бежать быстрее, словно отзываясь на невысказанный зов.
— Ты — алый дракон. Я почувствовала твою трансформацию даже отсюда, у океана. Весь лес дрожал. Я ощущаю твою силу — она пока нестабильна, необузданна, но в ней есть ядро невероятной мощи.
Она отпускает мою руку и смотрит мне в глаза.
— Кровь алого дракона — мощнейший источник жизни. С её помощью можно попробовать вернуть её душу. Но я не обещаю. Такого не делал никто. Я не знаю, получится ли... И выдержишь ли ты!
Я сглатываю. В горле пересохло. Перед глазами на мгновение встаёт картина: Мара, уходящая в разлом, её прощальный взгляд, её губы, беззвучно шепчущие «прости». Я не мог остановить её тогда. Но сейчас... сейчас у меня есть шанс всё исправить. Пусть даже ценой собственной жизни.
— Сколько?
— Много. Очень много. Ты ослабнешь. Есть риск умереть.
— Мне плевать.
Слова срываются с губ быстрее, чем я успеваю подумать. Я знаю, что это правда. Без неё моя жизнь ничего не стоит. Я готов отдать всю свою кровь до последней капли, всю свою силу, всего себя, лишь бы Мара вновь открыла глаза.
Ведующая усмехается сухо, почти одобрительно.
— Хорошо. Тогда не будем терять время.
Старуха отходит к старому дубовому шкафу, стоящему в углу комнаты. Открывает скрипучую дверцу, достаёт маленький нож с изогнутым лезвием — сталь тускло блестит в свете очага, и глубокую глиняную чашу, покрытую потускневшей глазурью.
— Садись. И давай сюда руку.
Я подчиняюсь. Она берёт мою ладонь, переворачивает запястьем вверх. Прикладывает нож. Лезвие холодит кожу. Я делаю глубокий вдох.
И вдруг — резкая, короткая боль. Нож рассекает кожу, и кровь, тёмно-вишнёвая, почти чёрная в полумраке, устремляется в глубокую чашу горячей непрерывной струёй. Она будто ждала этого — рвётся наружу с каждым ударом сердца, словно хочет поскорее исполнить своё предназначение. Словно сама знает, для чего её выпустили.
Я чувствую, как с каждым мощным толчком крови во мне становится всё меньше. Голова начинает кружиться, перед глазами плывут тёмные пятна, в ушах нарастает глухой шум. Но я сжимаю зубы до скрежета и смотрю только на Мару. На её бледное красивое лицо. На закрытые глаза. На губы, которые, клянусь, снова улыбнутся мне.
Ведующая убирает чашу, наполненную до краёв. В полумраке мне кажется, что кровь в ней мерцает, живёт своей собственной жизнью, пульсирует в такт моему сердцу. Старуха быстрым движением перевязывает мне руку куском чистой ткани, туго затягивает узел. Затем она смешивает мою кровь с какими-то травами — сушёными, пахучими, — добавляет несколько капель из тёмного пузырька, что-то шепчет. Её губы двигаются беззвучно, но я чувствую, как воздух вокруг чаши начинает вибрировать, сгущаться, светиться — мягко, золотисто, словно кровь превращается в жидкое золото.
— Иди и держи её голову, если стоишь на ногах, — командует старуха из-за плеча.
Я сажусь рядом с Марой, приподнимаю её голову и кладу себе на колени. Ведующая подносит чашу к её губам, разжимает зубы деревянной ложкой — осторожно, почти нежно. Затем начинает вливать ей зелье — каплю за каплей, медленно, терпеливо.
Золотистая жидкость уже наполовину в ней, и я вижу, как по телу Мары пробегает дрожь. Слабая, почти незаметная, но кожа под моими пальцами вдруг теплеет на какой-то краткий, неуловимый миг.
— Теперь нужно закрепить, — говорит старуха, — Раздевай её.